Читаем без скачивания Корни сосны - Владимир Ноговицын

== 28.09.1996 г. ==

Чёрствый ломоть краюхи,чёрной правдой приправленный густо...Все приятные слухиисчезли отсюда в минуты.Ложь тогда хорошаи имеет свойство искусства,Если только онаподчиняется зову Иуды.Хоть куснули вы хлеба,Водой непроточной запили(запах плыл по округе -дурманящий, приторно-мятный),Но забыли про Небо,О Господе тоже забыли,Что страдал на кресте,палачами за Правду распятый.Хоть земля покрывалась,как кровью, затем сорняками,И хоть ссохлась листва,что казалась - давно ль? - исполинской.Но ребёнок, что только родился,губами, губамивсё тянулся, тянулсяк горячей груди материнской...

= 13 -14. 02.1997 г. ==

Минуты подступили - и молчи!Поленьев потреск слушай ошалело.Поэзия натопленной печиПочти гипнозом подчиняет тело.

И дух смолистый наполняет дом,Во все углы пройдёт напропалую!И я печи родительской теплом,Бывает, душу стылую врачую.

== 15.01.1997 г. =

1.Не юлил он вокруг да около,Говорил, вызывая страх.Мокрый плащ - что крыло сокола -На подмятых висел кустах.

А погода стояла гадская!Не перечь ему, не перечь:Это всё-таки атаманская,Не холопская это речь.

И была правда-матка горькая.И спускалось, как свет из рам,Небо зябнущее, скользкое, -К серебрёным его крестам.2.Никто, казалось, уберечь не могЛюдей от злобы, что на бой водила.Их женщина украдкой окрестилаИ прошептала: "Да храни вас Бог!.."

Когда ж в крови лежали и в грязиВойною той истерзанные трупы,Дороже, чем рыдания минуты,Был тихий крик единственной слезы.3.Оркестровый раскатистый вой...Мы ещё не расстались с войной.

И она, будто сабельный взмах,Отразилась у многих в глазах.

Мы рубили её, захмелев,Словно кроны у старых дерев.

Разжигали то сор, то траву,Выпускали, как дым, в синеву.

И военные сны по ночамИногда возвращаются к нам.

"... ефрейтор, 188 сд. Погиб в августе 1943 г., д. Пенна, Старорусский р-н, Ленинградская обл."

( Из записи в Книге Памяти, что вышла в Архангельске в год 50-летия Победы, о моем деде по отцу - Иване Васильевиче, родившемся в 1909 году в деревне Секиринской Сольвычегодского уезда Вологодской губернии. В этот - восьмой - том не попал, однако, номер отдельного стрелкового батальона, в котором служил мой предок, - 352-й. Как известно, дедушка был сапёром... Безотцовщиной остались четыре его сына - Борис, Зотий, Василий, Валерий. И по ним ударила проклятая война...).

Он ушёл без меня в этот бой.Может быть, ушёл на рассвете.Год уже девяносто шестой,А мне кажется - сорок третий.

Я ловлю его грустный взгляд,Глаз порой не свожу с портрета...Мне домашние говорят,Что я очень похож на деда.

== 1996 г. ==

Военные дороги далеки,Друзья, бои, раненияи страны...Уходят тихонаши старики,Обиды отпустили ихи раны.

Давным-давно,а не сейчас, не тут(Кто слышал - те ужепозабывали)В их честь гремел,как музыка, салютИ марши так торжественнозвучали.

Был человек,был наш сосед - и нет...И мы стоим,тому ещё не веря.И лишь листвуненужную воследТеряют почерневшиедеревья.

= 18.09.2000 г. ==

А он вестейне подавал -Он простобез вестипропалв аду войныжестоком...А сын, что былв ту пору мал,отца домойупорно ждал -Без времени,без срока...Пора забыть бы,наконец,Но ожиданьетянется... -Поговорить бынам, отец...Да вот, не получается...

== 18.09.2000 г. -=

Уйти, куда глядят глаза.Уйти в вагонов перестуки.Война устроила разлуки,Война сменила адреса.

О чём не думалось тогда -Другим додуматься придётся.Но та далёкая бедаЗатмит ли и луну, и солнце?

А пуля - знай себе - летитШестому вслед десятилетью,И кто-то новый новой смертьюПо-настоящему убит.

Но поколение других,Всей прежней правды не изведав,Забудет о могилах дедов...Кто осудить посмеет их?!

И им, пришедшим, не понятьПропавших без вести когда-то. Отца погибшего. И мать,И сына, и сестру, и брата...

== 5.07.2000 г. ==

В Книге Памяти, в нашей газетеПоявилась фамилия деда.Нам о нём говорила бабушкаКак о пропавшем без вести.А здесь - в напечатанных строчкахПо белому чёрным - "ПОГИБ"...Погиб. Значит, есть могила!И бабка почти что радостноВздохнула: "Ну, слава Богу!"Через пятьдесят два годаГде-то под Старой РуссойОтыскались следы дедовы.И вновь пришла похоронка,Утерянная не нарочноКогда-то в давнюю пору...Я позже узнал, что в газетеЧётким почерком журналистаДлинное "пропал без вести"Исправлено на "погиб",Поскольку таких пропавшихДля одного изданияПоказалось довольно много.И слов сочетание этоВыбивалось из тесных рамокПривычных уже понятий.- Что ты, это - детали, -Меня убеждали спокойно, -Это ж такая малость,Обычный пустяк, не больше...Так что твои рассужденья,Мягко сказать, несущественны.Была всего лишь поправкаВ канцелярском незвучном тексте.Её никто не заметитИ примет без возражений...

Но почему мне страшно?

Подняться из окопного                            схорона,На землю торопливый                            бросить взгляд.Призывный крик,              подобьем ставший стона, В смертельный бой                      опять повёл солдат... .Давно уже обуглилась отава,Деревья обгорелые стоят...Пришла безвестность,                         а отнюдь не славаКо всем убитым,                       что плашмя лежат...

= 3.11.1999 г.=

Торжество с вином и водкой,Для него настал черёд.Снова налитою стопкойОбжигают жадный рот.

Мимоходом помянули(А вспомянут ли потом?)Тех, что намертво уснулиНе за спонсорским столом.

Поэтессе Марии Николаевне Аввакумовой

Я не встревожен давним зовом.И я отторгнут от начала,Когда на поле КуликовомЗвучала музыка металла.

И гром гремел великой сечи,Но он в моих остался клетках,Как позывные русской речи,Как торжество далёких предков.

И я, порой понять не смеяВсю сущность нынешних историй,Хочу, чтоб средь икон музеяВдруг ожил праведник Егорий.

= 16.04.1997 г. =

А в сердце какая-то слепота...Мне тридцать три года - возраст Христа.Я жду обещанного перелома.Характер мой - не та простота.А в доме моём живёт пустота,А в доме своём я - будто не дома.А на дворе - постылая ночь,А с фотографии смотрит дочь -Она улыбается редко, точь-в-точь                                        как я...Не будет же вечностью этот дождь!Ненастья все уберутся прочьИ как бы вычеркнутся из бытия...Мне тридцать три года - возраст ХристаНесу свой крест. Я устал от креста!И тяжко рукам. И свербит спина.И впору бы крикнуть: "Довольно!"А кто-то уже предъявляет счета.И камнем тянет чужая винаИз тех времён, из минут, когдаРаспяли Его. Но мне до сих пор -Бо-ль-но!..

==1995 -1997 гг. ==