Причём, что в будущем, что в прошлом, суть одна, что мандат, что паспорт, но ты обязан носить его с собой, чтобы предъявить по первому требованию. Вспомнилась шутка, что если альбомчик у тебя маленький и тонкий, а фотография там плохонькая, то это твой паспорт. Я всегда на документах получался сам на себя не похожий. Но нынче у меня и вовсе никакого документа нет.
Я свернул с тротуара, и теперь двигался через дворы. Так и к метро будет ближе, и…
Блин, да что я зациклился на этом метро? Я же уже всё решил. Снаряги у меня уже хватает, а оружие… Оружие я возьму на том складе, про который я в интернете узнал. Я даже знаю точное место и время, когда бойкий украинский хлопец принесёт двум оставшимся караульным поесть-попить, предварительно подсыпав снотворного.
Сразу туда соваться не стоит. А вот хотя бы за день до этого события мне уже надо быть там, чтобы не допустить жестокого убийства двух молодых бойцов рабоче-крестьянской красной армии.
Я оглянулся… Во дворе никого. Присев на лавочке, я прикрыл глаза и стал мысленно пытаться попасть в ранее незнакомое мне место. Фотографии я видел, конечно. Но это были фотографии из двадцать первого века. А мне нужен конец июня сорок первого года. Я стал вспоминать подробности виденной в интернете фотографии. Голова слегка закружилась, а я вдруг, потерял равновесие и чувствительно шмякнулся задницей о землю.
Выругавшись, я открыл глаза. Вокруг меня только лес. Еле-еле просматривается колея, заросшая травой. А впереди как раз то самое место, куда я хотел попасть. Только что-то мне подсказывает, что на дворе отнюдь не сорок первый год. Поскольку два пацана одеты явно не по моде сороковых. Кроссовки, джинсы — это уже конец двадцатого века, а может и начало двадцать первого.
И, кстати, морда у одного их парней уж больно знакомая. Тот самый гарный хлопец, что хвастался в интернете подвигами своего деда-бандеровца. Второго я не видел. На фотках его не было. Вроде бы постарше первого, да и с виду покрепче.
Смотрят на меня насторожено. Наверное, не ожидали здесь никого встретить.
— Привет, парни! — здороваюсь с ними первый.
Я же человек культурный. А поздороваться со случайно встреченными в лесу людьми — это проявление вежливости.
— А ти хто такий?
Слышу я вместо ответного приветствия. Ну, вот тебе и здрасте. Хамите парниша. Но пока не буду нагнетать. Посмотрим, что дальше будет.
— Я человек. Просто прохожий.
— Москаль чи що?
— Не москаль, а москвич.
— І що ти тут винюхуєш, падлюка?
Да-аа… Ребятки явно уже берега попутали. Хамят. Обзываются. Ну и ладно. Мне сразу вспомнился фильм «Брат-два». Ну, блин. Я тебя сейчас спровоцирую, собака страшная.
— Ты бы не хамил незнакомым людям, земляк!
Ответ не заставляет себя ждать. Парень отвечает точно так же, как и тот бугай в аэропорту.
— Москаль мені не земляк.
— Бандеровец что ли?
— Чого?
Ну, прямо сцена из фильма. Только вот дальше всё пошло не по сценарию Балабанова. Оба двое достали ножи и попёрли на меня.
«Ой, боюсь, боюсь, боюсь…» — как сказала бы девочка с голубыми волосами. Но я вам не Мальвина, парни.
— Что? — вызывающе спрашиваю я. — Москаляку на гиляку? А порезаться не боитесь, парни?
— Сечі його, Степан! — рычит бандерлог, бросаясь на меня.
Вот уж хрен ты угадал, утырок. Я резко выдернул наган и сделал несколько выстрелов. Всё по заветам Леона-киллера. Одну пулю в ту́шку, другую в бо́шку. Делов-то…
Два тела упали, как подкошенные, завалившись друг на друга. Я сплюнул на труп хлопца и сказал на прощание прямо в удивлённо раскрытые мёртвые глаза.
— Деду привет можешь не передавать. Я скоро сам его навещу.
Выщелкнув из нагана стрелянные гильзы прямо на землю, я перезарядил револьвер. Надо бы его всё-таки почистить. А то я уже второй раз им пользуюсь, а оружие, как известно в чистке нуждается так же часто, как и сапоги лейб-гвардейца. Но не сейчас. Вот доберусь до склада, а там… А там поглядим.
Судя по всему, еле заметная лесная колея вела меня прямо туда, куда мне было нужно. Так и вышло. Минут через пять я уже созерцал заросшие травой и мхом развалины. Похоже, что немцы, отступая взорвали тут всё на хрен, чтобы нашим не досталось. А может быть и наши потом разворошили тут всё, в поисках того, что там могло остаться после взрыва… Но выглядело всё довольно-таки уныло. И если бы не подробные фотографии из интернета, то я бы это место никогда не нашёл бы.
Ладно. Внутрь я сейчас не полезу. Делать мне там сейчас нечего. А вот выбрать удобное место для наблюдения за входом я могу хоть сейчас. Хотя хрен его знает, какие деревья за прошедшие семьдесят лет тут выросли, а какие упали, высохнув на корню. Но мне удалось всё же присмотреть себе уютную ложбинку, из которой мне отлично был виден вход на бывший склад, а меня оттуда вряд ли бы кто увидел. Тем более, что я уже натянул на себя одну из лохматок, подобрав ту, что больше подходила для данной местности.
А теперь… Время, назад! Я снова попытался настроиться, но поначалу у меня даже ничего и не вышло. Тогда я решил, что раз так не получается, попробуем по-другому…
Пришлось мне извлечь из хранилища своё походный прибор для сотворения порталов. То самое старое зеркало на деревянной тумбе. Глупо, конечно, оно смотрелось здесь в лесу. Но, что поделать, если без таких вот «костылей» не получается отмотать назад лет семьдесят с гаком.
Поставил зеркало так. Чтобы оно отражало вход и стал мысленно прокручивать помаленьку назад… Когда лето в зеркале превратилось в зиму, а потом в осень, я ускорил перемотку. Быстрее! Ещё быстрее! Белое и зелёное мелькало, сменяя друг друга, пока я не увидел какую-то вспышку. Стоп. Тормози! Кажется уже пора…
Глава 16
Глава шестнадцатая.
Кто к нам с ножом придёт, того наша пуля и найдёт.
Пропитан воздух предстоящею войною.
Рука не дрогнет если враг передо мною.
Жалеть врага не буду я. Мы их не звали.
Воюем за страну, не за медали.
Конец июня 1941 года.
СССР. Где-то на Западной Украине.
После того, как я увидел взрыв, разнёсший вдребезги разграбленный немцами воинский склад, я притормозил «воспроизведение» на магическом зеркале. Ну
