class="p1">— Папа сказал, что бабушка Вероника сейчас к нам приедет.
— Да? Хорошо.
Так даже лучше. Вероника Максимовна в последнее время очень часто общается с Марком, они друг друга обожают.
— А ты надолго уедешь?
— На пару часов.
— Ладно.
Марк кивает, будто понимает все подводные камни взрослой жизни, и, прихватив со стола яблоко, идет в гостиную, где чуть позже мы уже вдвоем встречаем бабушку.
Как только сдаю ребенка на попечение бывшей свекрови, сажусь в уже подъехавшее такси. Да, Миша предлагал мне водителя, но я отказалась. Все эти примочки с охраной и водителями навевают на меня не самые лучшие воспоминания.
Ощущения не из приятных. Меня словно затягивает в прошлое от одной только мысли, что рядом будет человек, который контролирует. Даже если это уже и не так, мозгу доказать обратное сложно. Особенно после семи лет тотального контроля…
Миша, к счастью, меня понял и навязывать своего человека не стал. За что огромное ему спасибо.
На самом деле в последнее время у нас с ним вроде как и правда складывается вполне себе приятное и адекватное общение. Мы редко видимся из-за навалившейся на Князева работы, но созваниваемся. Часто…
Это немного пугает. Потому что развод в моем представлении всегда был про другое. Люди расходятся в разные стороны. Да, поддерживают отношения ради детей, но не дружат. А у нас что? У нас все с точностью до наоборот, выходит?
Мы не просто родители теперь, но и друзья, получается.
Иногда во мне просыпаются дичайшие порывы позвонить Мишке и рассказать, как прошел день. Возможно, ему это и не особо интересно, потому как в нашей с Марком жизни ничего грандиозного не происходит, обычные будни, но даже этим хочется с кем-то делиться. И вот мое сознание выбрало для этих целей бывшего мужа.
Я, видимо, и правда сумасшедшая.
Расплачиваюсь на рецепции массажного салона, куда езжу два раза в неделю, и выхожу на улицу. Погода солнечная, не ветреная. По-осеннему приятная. В такую хочется гулять пешком. Что я, собственно, и делаю, решая пройтись немного и только потом вызвать такси домой.
Шумная центральная улица погружает в атмосферу большого города. Теплые солнечные лучи ласкают кожу, и я чувствую себя такой счастливой.
Прохожу мимо ресторанчика, где мы часто встречаемся со Светой, и почти на входе сталкиваюсь с сыном Шумакова. Матвей, кажется.
Он меня, судя по всему, тоже узнает. Кивает, а потом с улыбкой выдает:
— Здрасьте, теть Даш.
Тетя? Я его максимум лет на девять старше. Тетю, блин, нашел!
— Привет, — взмахиваю рукой и замираю.
Матвей разговаривает со своим другом, они стоят на краю тротуара, спорят о чем-то, а я с места сдвинуться не могу. Низ живота как-то странно потягивает, а потом заливает волной боли.
С губ слетают какие-то непонятные звуки, именно они привлекают внимание парней.
— Вы нормально? — Матвей настороженно меня рассматривает, делая акцент на животе.
Киваю, упираясь рукой в стену.
Делаю глубокий выдох, чувствуя очередную схватку.
— Че там?
— Понятия не имею.
Парни переговариваются, а меня охватывает страх. Мне только через неделю рожать. Неужели…
— Вам помочь, может быть?
— Скорую вызовите.
Пытаюсь найти в сумке телефон, но не получается. Я теряюсь в пространстве, несмотря на то, что один раз уже рожала и все должно быть мне знакомо, ощущение паники накатывает волна за волной. Равно как и схватки.
Терпеть молча больше не получается, я вскрикиваю. Парни паникуют, начинают суетиться.
— Иса, как в скорую звонить?
— Я откуда знаю.
Именно в этот момент я чувствую, как по ногам струится жидкость.
— У вас тут… — Матвей кивает мне под ноги.
Опускаю взгляд и вижу небольшое мокрое пятно на асфальте, прямо подо мной.
Воды отошли?
Нужно присесть? Или же скорее отправиться в больницу? Как было в прошлый раз?
Мои первые роды начались в палате московского перинатального центра под присмотром врача. В принципе, я весь срок была под тотальным контролем. Сейчас же ситуация полностью противоположная.
Рядом нет никого, кто бы мог оказать помощь, успокоить, потому что паника меня сейчас захлестывает. Единственный знакомый человек — это двадцатилетний мальчишка. Сын партнера моего бывшего мужа, который понятия не имеет, как вызвать скорую.
— Мамочки! — громко вскрикиваю.
— Теть Даш...
— Да какая я тебе тетя?
Вслед за возмущением с языка слетает пара матерных слов. Сколько едет машина скорой помощи? Куда они меня отвезут? Явно не в клинику, где у меня оплачены роды.
— Да понял, понял. — Матвей выглядит испуганным не меньше меня, как и его друг, впрочем. — Вам воды, может?
— Нет, — изо всех сил впиваюсь ногтями Матвею в руку, вскрикивая от очередной схватки.
В голове в этот момент лишь одна мысль — как попасть в мой роддом? И Князева в городе нет, как назло!
— Вы на машине? — оглядываюсь по сторонам, а когда сталкиваюсь с парнем взглядами, замечаю, что он кивает. — Отлично. Меня нужно… — Закрываю глаза, терплю схватку, стараясь не орать так громко, как то было до. — В больницу. В мою больницу.
— Мот, ты че завис? Тачку подгони, — командует второй парень.
— Сейчас, — Шумаков аккуратно отцепляет от себя мои руки и скрывается за углом дома.
— Я Иса, то есть Вадим, — второй мальчишка крепко сжимает мою руку, — вы Даша, да?
— Даша, — киваю, — Даша…
— Кто будет?
— Девочка.
— Круто, у меня три сестры.
Вадим болтает без умолку. Либо меня отвлекает, либо у него тоже шок. Но, на удивление, от его нескончаемого потока слов мне и правда будто становится легче. Я сосредотачиваюсь на его голосе, отвечаю на вопросы, что вылетают из головы в ту же секунду.
— Вадя!
Громкий крик, шум мотора и скрип тормозов, на который я реагирую, доносится откуда-то издалека. На самом деле машина близко. Буквально в двух шагах, но окружающие меня звуки становятся приглушенными. В отличие от боли, которая лишь нарастает.
— Сумка. Там телефон, нужно позвонить, — бормочу, как только касаюсь спиной кожаного сиденья, занимая полулежачее положение. — Мише. Нужно позвонить Мише.
— Вы это, — Матвей заглядывает в мою сторону через плечо, — только не родите тут, ок?
— Конечно, я потерплю, — ядовито улыбаюсь, но лицо тут же перекашивает. — Езжай быстрее! — ору на него.
— Да я еду, еду.
— Мише
