Читаем без скачивания Час волкодава (Фирма Синяя Борода) - Михаил Зайцев

К бару-подвалу вела хорошо протоптанная тропинка через газон. У истоков тропинки стояли старенький задрипанный "Фольксваген" и ухоженный "БМВ" объект Мишиного преследования.

"Выходит, Дима ни от кого не убегал, а просто очень спешил в этот гадюшник, так, что ли? - подумал Миша, паркуя "Жигули" рядышком с "БМВ". Похоже, что так..."

Уже через минуту Чумаков дергал желтую дверную ручку питейного заведения, помеченного тремя семерками. Бесполезно, дверь открываться не желала. Миша толкнул плечом крашеное железо. Заперто. Кнопки электрического звонка около дверного косяка не наблюдалось, пришлось стучаться, колотить по двери кулаком. Причем довольно долго.

Мигнул дверной глазок, скрипнули петли. Дверь цвета спелого подсолнечника отворилась. За порогом "Трех семерок" стоял, загораживая тщедушным телом вход в заведение, низкорослый, тощий, коротко остриженный пацан, одетый в широченные брюки клеш и тельняшку.

- Ты кто? - спросил паренек в тельняшке равнодушно.

- Конь в драповом пальто! - автоматически нахамил Миша в ответ на глупый вопрос малолетнего привратника и тут же себя одернул. Негоже ссориться со здешним швейцаром. Чумаков заставил себя улыбнуться, постарался, чтоб улыбка получилась максимально доброжелательной. - Привет, морячок! Сюда к вам в трюм только что вроде бы мой знакомый зашел, хочу перекинуться с ним парой слов. Подвинься, морячок, дай пройти, о'кей?

- А ты кто? - переспросил парень, оставаясь стоять в проходе столбиком.

"Спокойно! Не заводись", - отдал себе мысленный приказ Миша, набрал побольше воздуха в легкие и выложил на одном дыхании:

- Я доктор Чумаков, Михаил Викторович, врач-реаниматолог Московской медицинской академии имени Сеченова, по совместительству работаю ветеринаром в ЦКБ. Еще вопросы есть? Теперь мне можно пройти, а?

- Проходите... - Безразличное выражение на лице парня сменила подобострастная слюнявая улыбочка, глазки забегали. - Проходите, давайте...

Парнишка посторонился, Чумаков шагнул в подвальную прохладу, у него за спиной щелкнула замком дверь.

- Доктор, помогите раскумариться. - Парнишка схватился цепкими пальцами за рукав Мишиного пиджака. - Ломает сильно, доктор, мочи нет терпеть.

Чумаков вдоволь насмотрелся на наркоманов в реанимационном отделении Медицинской академии, и обмануть его было трудно.

- Не свисти! - Передернув плечами, Миша освободил от захвата пиджачный рукав. - Ни фига тебя не ломает. Небось принял дозу с утра и добавить хочешь, только и всего.

- Доктор! Реально ломает, бля буду, - заныл парнишка, цепляясь за одежды Чумакова и удерживая Мишу в тесном предбаннике возле дверей на улицу. - Ну, хоть колесико продайте задешево. Бабки на кармане, вы не думайте, не халяву прошу...

- Отвали! - Миша отстранился от наркомана в тельняшке. - С чего ты взял, что я наркотой торгую?

- Ты ж сам сказал, по типу, ты доктор.

- Ну и что? Что, простому доктору, не торгующему наркотиками, нельзя в бар зайти, что ли?

Не дожидаясь ответа на сей риторический вопрос, Миша резко повернулся спиной к юному наркоману и решительно двинулся в глубь коридорчика. Шесть быстрых шагов, поворот налево, и Чумаков оказался в небольшом прямоугольном зале.

Солнечный свет едва пробивается сквозь зарешеченные окна-бойницы под потолком. Тихо играет музыка что-то попсовое, в три аккорда. Мелодия почти не слышна из-за разноголосого гомона посетителей. Вдоль одной стены расставлены столики о четырех хилых ножках и стулья с гнутыми спинками. Вдоль другой - стойка бара и возле нее высокие табуретки. Все места заняты. В тесном для такого количества народа помещении не продохнуть от дыма. Посетители - сплошь мужчины характерной наружности. И только в дальнем от Михаила углу прямоугольной комнаты одинокая дама с ярким макияжем, в безумно короткой мини-юбочке дергает рычаг игрового автомата - так называемого однорукого бандита.

Бандитов Миша определял на раз. Опять же вследствие богатого жизненного опыта, приобретенного в реанимации, где то и дело приходилось вытаскивать с того света соответствующего вида мужиков с огнестрельными ранениями разной степени тяжести.

"Один механический и раз, два, три... до фига живых, здоровых, в меру пьяных бандитов. Похоже, действительно простому доктору, не торгующему наркотой, здесь нечего делать, - подумал Миша, оглядываясь. - Чужие сюда не ходят. Типичный бандитский притон. На хрена, интересно, сюда пожаловал Дима Антонов? Даже если я обознался и за рулем "БМВ" сидел не Дима, а человек, на него похожий, все равно тот гражданин абсолютно иного архетипа. Трудно его представить в здешнем гадюшнике. Хотя внешность обманчива... Где же он, интересно? Куда спрятался? Не под стол же он залез, в самом деле?"

Осмотр подвала-притона и выяснение социальной принадлежности его завсегдатаев заняли у Миши пять секунд. Определившись на местности и не обнаружив того, кого искал, Чумаков поспешил ответить на удивленный взгляд бармена.

Суровый дядька в черной футболке с золотым крестом навыпуск буравил Мишу взглядом с того мгновения, как он возник на пороге питейного зала.

- Здрасьте. - Миша кивнул бармену, сделал шаг и оказался возле стойки. - Я дико извиняюсь, я ищу высокого черноволосого мужчину, чья "бээмвуха" припарковалась у входа в ваше замечательное заведение. Не подскажете, где он тут у вас прячется?

- А ты кто?! - спросил бармен громко. Так громко, что те из посетителей "Трех семерок", которые до сих пор не заметили появления чуждого элемента в баре-подвале, тут же повернули коротко стриженные головы и уставились на Мишу, будто он не обычный гражданин в костюме при галстуке, а пришелец из космоса в сверкающем скафандре.

Ответить бармену Миша не успел.

- Он доктором обозвался, - раздался из-за спины Чумакова голос юного наркомана. - Сказал, по типу, притащился к корешу.

- Братва, кто этого чувака знает? - обратился бармен к публике, указав на Мишу скрюченным средним пальцем правой руки, украшенным массивным перстнем-печаткой желтого металла.

Братва ответила молчанием. Гомон, еще минуту назад заглушавший попсовую музыку, стих. И только девушка возле игрового автомата продолжала тихонько материться, дергая механического бандита за единственную никелированную конечность. Все, кроме девицы, увлеченной игрой, смотрели сейчас на Мишу. Кто с подозрением, кто с откровенным недоверием, кто пьяно ухмыляясь.

- Я еще раз дико извиняюсь. - Миша невольно отступил на шаг, поближе к выходу из питейного зала. - Наверху у входа припаркована черная "бээмвуха"...

- Череп, глянь-ка, есть там "БМВ" на улице? - перебил Мишу бармен, на мгновение скосив глаза в сторону затихших братков.

- Ща! - откликнулся плечистый молодой человек с лошадиным лицом, смакующий пиво за одним из столиков.

Череп поднялся со стула, использовал его как ступеньку и без всяких церемоний взобрался ногами на шаткий стол, едва не опрокинув пустую пивную и ополовиненную водочную бутылки.

Вытянув шею и заглянув в прямоугольник окна под потолком, Череп отрапортовал:

- Нема "бумера". Моя тачка на месте, "жигуль" чужой появился, боле никаво.

- Как это "нема"? - опешил Миша. - Там она, у входа!

- Пургу гонишь, пацан! - Череп спрыгнул со стола. - Туфту толкаешь. Нема "бумера".

- Сечешь, доктор? - оскалился нехорошей, слегка хмельной улыбкой бармен. - Колись, почто сказки сочиняешь?

- Я, кажется, понял! - Миша хлопнул себя ладошкой по лбу. - Меня обманули! Обставили, как распоследнего лоха! "Жигуль" наверху мой. Я за этой "бээмвухой" от Калужской ехал, почти догнал и обмишурился на финише! Водила в "БМВ" тормознул возле входа в ваш бар, спрятался, наверное, в соседнем парадном, я его как дурак сюда кинулся искать, а он прыг за руль и с концами!..

- Как звали того водилу, доктор, что от тебя драпал? И с чего вдруг он тебя так испугался, можешь сказать?

- Антонов. Дмитрий Юльевич Антонов его зовут. А убегал он от меня потому, что... потому... - Миша замялся. Он и сам толком не знал, почему шикарная "бээмвуха" так боялась встречи со скромной "шестеркой". - Потому, что, наверное, он меня с кем-то спутал...

- Спутал, говоришь... Хе! - усмехнулся бармен. - Ладно. Пусть так. Братишки, знает кто Диму по фамилии Антонов?

Кто-то мотнул головой: нет, мол, не знаю, кто-то высказался на предмет "пурги" и "туфты".

- А может, это был и не Антонов, - поспешил уточнить Миша. - Я мужика в "бээмвухе" мельком видел, очень похож на моего знакомого Диму, он такой высокий, черноволосый, одет в...

- Хватит! - рявкнул бармен. - За кого ты нас держишь, чувачок?! "БМВ", которого нет, Дима-не-Дима, которого никто, даже ты не знаешь. Ты кому гонишь? Колись, че пришел, а? Кто ты есть, в натуре? По-быстрому колись, не то братва совсем обидится, въехал?!

Самое смешное - Мишу совсем не задели крики бармена и хмурые, у кого презрительные, у кого злые, взгляды братвы. Все правильно, все так, как задумал Дима-не-Дима, водитель "БМВ". Подставил Мишу классно! Сейчас Миша окончательно уверовал в то, что произошла какая-то фатальная, одновременно трагическая и анекдотичная путаница. Сначала Миша перепутал мужика в "БМВ" с Димой. Ведь правда - нет смысла Антонову избегать встречи с Мишей! Ну никакого резона у Димы нет удирать очертя голову. Значит, Миша обознался. И Димин двойник, мужик в "бээмвухе", тоже обознался, факт! Засек преследование, перепутал "жигуль" Чумакова с машиной кого-то крутого и страшного. И пустился в бега. Местные бандиты обязательно должны знать водителя "БМВ", ведь не зря, ох, не зря он тормознул возле бара "Три семерки". Он-то знал, сволочь, где, в каком месте отрубить "хвост". Будь ты хоть суперкрутым, качать права в окружении толпы пьяных бандитов не получится. Но как все эти домыслы, подозрения, прозрения и версии донести до затуманенных алкоголем мозгов стада быков, которым не терпится попинать копытами непрошеного подозрительного гостя. Никак! Переговоры, уговоры, объяснения невозможны. Надо сваливать, пока не поздно.