губы — слёзы приличного косметолога.
- Янин, ты бы ей сказала, надо убирать этот ужас.
- Почему ужас? Знала бы ты, как мальчикам нравится!
- Лесь, в том-то и дело, мальчикам, по приколу, прости, когда ты к их члену со своим свистком. А если ты хочешь нормальных отношений.
-А кто тебе сказал, что я хочу? — взбеленилась Леся, - Почему вообще все считают, что женщина за сорок, состоявшаяся, не бедная, которая детей уже вырастила, выпустила, которая имеет стабильный бизнес, у которой квартира, машина, даже дача, и счёт в банке... Почему все так уверены, что этой бабе нужен мужик?
Господи, да мне не надо уже никого! У меня всё прекрасно! Я одна и мне в кайф!
Хочу пряники ем, хочу халву! Хочу потрахаться? Пойду в клуб и сниму малолетку, выжму из него все соки, как Гузеева из Нагиева, и отправлю восвояси. Мне этого хватит на месяц, ну, или на неделю. На каждый день у меня набор из сексшопа.
Знаете, жрать не просит, и носки ему стирать не надо. Помыла, зарядила и убрала.
Всё.
- Чё ты разоралась-то, Лесь?
- А ни чё... Вечно эта тема — мужик, мужик, мужик, замуж, замуж, замуж... Зачем?
Была я там. Ничего хорошего. Дети есть, и слава богу. Только воспоминания еще, как он этим детям нервы мотал и мне, и как я теперь разбираюсь с его дурной генетикой. Вышла замуж по любви, угу...
- Лесь, ну, ладно тебе, ладно... всё. Ты права. Вот это постоянное — а что ты одна?
Бесит. Так и хочется таким ответить - да, я не одна! Ко мне твой муж, кобелина, по пятницам на коньячок забегает, ты его дура, кормишь, одеваешь, обстирываешь, лысинку ему наглаживаешь, а трахает он с удовольствием меня. Вот. Жаль только, что так не скажешь.
- Почему не скажешь? — влезла в их разговор я. Вызвала паузу, а потом смех.
- А и правда, чего бы не сказать, а? Веселуха же.
Веселуха, да...
Только если ты не жена этого счастливчика. И если ты его не любишь. А он…
Так, я хотела расслабиться. Отдохнуть.
Зачем мне думать о грустном?
Да, я отдаю себе отчёт в том, что женщине за сорок, а точнее в сорок пять найтиподходящую партию — почти утопия.
Сказочки, из сентиментальной прозы. Романы о неверности, где муж гондон, а она святая женщина. Ну, или не очень святая, как, например, моя Рая и её подружки.
Но они же нашли?
Значит... можно?
Или сказки?
Или просто нормальная женщина за сорок пять, оставшись одна, да еще и без материальных проблем просто не будет никого искать?
Сомнительно.
Или верно?
А если проблемы есть? Если женщине нужна поддержка?
Зачем я вообще сейчас об этом думаю?
Просто потому, что не могу решить, что мне делать дальше?
Ввязываться ли в отношения с Ростовским или нет?
Стоит ли доверять ему.
Доверять себя?
Может, просто не относиться к этому серьёзно? Просто плыть по течению?
Но я так не могу... Не могу просто.
Уже не могу.
Потому что я чувствую.
Я не стала бы заниматься с ним любовью, если бы не чувствовала.
Но что именно я чувствую? И насколько это серьёзно? И что чувствует он?
Слышу легкие постукивания, поворачиваю голову.
- Не хотел тебя пугать.
Демид. В домашних брюках. И рубашке, распахнутой, открывающей его идеальный торс.
Женщине в сорок пять не нужен мужчина?
Какой вздор.
И найти его не проблема, для настоящей женщины, уверенной, и знающей себе цену.
Или просто красивой и умной?
Или просто такой, которую мужчине хочется оберегать, защищать, любить?
Или просто мне очень хочется думать, что он в меня на самом деле влюблён?
- Присоединишься?
- Разве можно отказаться?
Вода ласкает. Или это её руки.
И губы.
Красивая женщина.
У неё шикарное тело. Кожа бархатная, золотистого цвета. Нежная, пахнет так терпко, сладко, и с горчинкой.
Она вообще вся с горчинкой. Это придаёт пикантности.
Возраст?
Я тоже не мальчик.
И потом, меня реально давно не привлекают молодые девушки.
Как там говорят? «О чём с ними трахаться»?
Да, даже если и есть о чём. Не знаю. Другое поколение. Другие установки.
Они другие.
Или просто мне попадались не те.
Да, сложно в моём статусе, в моём положении встретить простую девушку, молодую, неискушённую, которая отвечала бы всем моим потребностям.
Где они, такие?
Кажется, только в романах и в кино.
НУ, или в таких местах, по которым я просто не хожу.
В моём окружении девушки совсем другие.
Знающие себе цену.
Оттюнингованные.
Прошедшие курсы соблазнения, глубокой глотки, биржевой аналитики, пиара, стриптиза, и еще бог знает чего.
Они могут всё, да, наверное.
Они отлично знают себе цену.
Они не эскортницы, не содержанки. Они метят на места жён и подруг.
Среди них даже есть натуральные девственницы, не восстановленные.
Это индустрия.
Такая же как эскорт или шоубизнес.
Индустрия будущих жён олигархов.
Нет.
Не хочу.
Претит.
Тошно.
Другого хочу.
Вот этого ироничного взгляда. Полуулыбки. Поцелуя. Касания рук.
Вдоха, когда я вхожу глубоко. Того, как дрожат ресницы.
Она закусывает губу, насаживаясь. В воде это не так просто.
Хорошо.
Но хочется другого.
Поэтому я поднимаю её, себя, хватаю полотенце, чтобы промакнуть наши тела и несу.
Несу мимо её кровати к гардеробной, которая у нас общая.
- Ты просто наглец, Ростовский.
- Мы, парни из Ростова все такие.
Ухмыляюсь, кладу её на свою кровать.
И люблю.
Люблю жадно, задыхаясь, темпераментно, остро, быстро. Бурно кончая, заливая её до краев.
- Наглец. Я, между прочим, таблетки не пью и вполне себе фертильна.
- Поздравляю, Янина. Не бойся, я сделал вазектомию пару лет назад.
- Вазек...- переспрашивает недоумевая. — Зачем?
- Сам не знаю. Трахаюсь-то я всё равно в защите. Почти всегда.
Почти.
Это я про неё. Про Янину.
С ней всё наоборот.
Надеюсь, что её муженёк никакой заразой её не наградил.
- А что, ты бы стала от меня рожать?
- Боже, Ростовский, мне сорок пять, я уж... «отрожалась», надеюсь. Нет. Рожать —это всё история максимум до тридцати пяти. Всё остальное уже — извращение. Для женского организма. Есть желающие поизвращаться — флаг им в руки.
- Категоричная ты.
- Я просто рациональная и разумная.
- Очень разумная. Пошла к любовницам мужа, чтобы его утопить. Просто вершина эволюции.
- Сработало же?
- Не спорю. А если бы…
- Если бы
