Читаем без скачивания Последняя любовь президента - Андрей Курков

«Албания? – задумался я, опуская телефонную трубку. – Зачем нам Албания? Устраивал бы сразу визит в Гондурас!»

К девяти вечера овладевшая мной тоска стала почти нестерпимой. Захотелось прекрасного. Но Майи в ее квартире за стенкой не оказалось. И я приказал помощнику организовать поездку в музей.

– В какой? – испуганно спросил он, кося взглядом на настенные часы.

– А в каком у нас что-нибудь прекрасное есть?

Он пожал плечами.

– Я был только в Музее Отечественной войны, «под бабой».

– «Под бабу» будешь сам ездить. Я хочу увидеть картины.

– Русский музей?

– Давай в русский!

Минут через сорок под моими ногами уже поскрипывал старинный паркет Музея русского искусства. Перепуганные директор и научные сотрудники музея остались стоять у лестницы вместе с моей охраной. Я хотел одиночества, я хотел уединиться с чем-то прекрасным. Я уходил все глубже и глубже в русское искусство и оказался в тупиковом зале, на стенах которого висели огромные и действительно прекрасные лесные пейзажи Шишкина. Шишкина я любил. Один из его пейзажей охранял мой сон, украшая стену над президентской кроватью.

«Вот, – подумал я, присаживаясь на деревянную скамью для созерцания картин. – Вот куда я хотел! Туда, на эти солнечные поляны. Хрен с ним, что это русский лес. Наверняка рисовал Шишкин с натуры где-нибудь тут, в украинских лесах. Или между украинскими и русскими лесами нет никакой разницы!»

115

Киев. Июль 1987 года.

Жизнь прекрасна и вкусна. Это я понял в первый же день практики. Меня и Викторию Козельник отправили на месяц в столовую ЦК комсомола. Правда, было бы логичнее, если бы сюда приставили кого-нибудь из кулинарного училища, но тогда мы с Викой пролетели бы, как фанера над Парижем. И оказались бы в какой-нибудь заводской столовой или на мясокомбинате.

А так мы оба, как ангелы, в белом. Раскладываем готовые продукты питания по тарелочкам, украшаем, следим за соблюдением порционности, делаем контрольные взвешивания котлеток и мясной нарезки. И при этом успеваем бросить себе в рот то колбаски, то сыра.

Время проходит быстро. Основной напряг – в обед. Комсомольские вожди – народ веселый, задорный. С аппетитом и деньгами у них проблем нет. Да и откуда этим проблемам взяться, если бутерброд с красной икрой стоит тридцать две копейки, а с черной – сорок три?

Вчера ко мне подходил один из вождей, Георгий Степанович, которого все называют Жорой. «Ты как, парень надежный?» – спросил он меня. Я кивнул. «Тогда голодным не останешься!» – усмехнулся он и, доверительно похлопав меня по плечу, ушел.

Вика тоже довольна, но у нее другой повод для радости. Под конец работы она потихоньку снимает с непроданных бутербродов сыр и колбасу, заворачивает их в салфетки и распихивает по отделениям своей объемистой женской сумочки. Она живет в общежитии, так что, видимо, и про свой завтрак думает, и о подругах не забывает. У меня такой нужды нет. После недели пребывания дома я опять поссорился с мамой. Надоело мне к Диме ездить. «Раз в месяц и не чаще!» – сказал я ей в ультимативной форме. «Когда у тебя будут дети, ты поймешь!» – затянула она свою волынку. «Не будет у меня детей, не беспокойся!» – ответил я и хлопнул дверью.

И теперь живу у Давида Исааковича. Хожу ему в аптеку за лекарством, жарю картошку на коммунальной кухне, где все соседи меня уже знают и шепчутся, что я дальний родственник старика, которого подселили свои, чтобы успеть прописать на жилплощади до того, как Давид Исаакович отдаст Богу душу.

Душа у него, у старика, точно есть. Так обрадовался, когда получил письмо от жены и Миры! На цветные поляроидные снимки насмотреться не мог. Вот Мира с мамой на фоне какого-то магазина, вот они возле фонтана, а сбоку классный автомобиль выглядывает.

– Ну вот, устроились! – облегченно вздыхает старик, поворачивая голову ко мне. – Не зря я на развод согласился. Теперь им хорошо.

– И нам хорошо, – поддакиваю я.

А сам наминаю пережаренную картошку. Она скрипит, трещит, хрустит на зубах, но все-таки поддается. А виноват сосед по коммуналке, по просьбе которого я отвлекся от сковороды, чтобы поменять в туалете его лампочку. Там, вверху, на стенке под потолком семь лампочек торчит – по количеству соседей. И вот надо было сначала все включить, чтобы понять, какая перегорела. А потом выкрутить ее и вставить новую. Пока все это делал, картошка моя ужарилась, потеряла привычную сочность. Но за доброту надо платить. Кто его знает, если б я отказал соседу, он мог бы мне в следующий раз в сковородку с картошкой какую-нибудь гадость подсыпать. Кухня-то общая, даже холодильники – и те общие. Три штуки на семерых соседей. Тут нужно все просчитывать, чтобы никто на тебя зуб не имел. Потому что соседский «зуб» может оказаться опаснее ножа.

116

Швейцария. Лейкербад. Сентябрь 2004 года.

Уже в Цюрихе я подумал, что мы перелетели из сентября в август. Свежий альпийский воздух был основательно прогрет солнцем, и уже в аэропорту я захотел снять пиджак.

Таксист нам попался удивительно любезный. Впрочем, его любезность удвоилась, как только он узнал, куда нас надо отвезти. Даже по моим скромным подсчетам, он должен был заработать за эту поездку триста или четыреста швейцарских франков. Быстро сообразив, что немецким мы не владеем, он перешел на ломаный английский. Узнав, что мы из Киева, стал мурлыкать «Калинку-малинку». Уже когда дорога поднялась в горы, он несколько раз останавливал машину, давая нам возможность полюбоваться открывавшимися альпийскими просторами. В каком-то маленьком селе даже угостил нас чаем.

Светлана то и дело проваливалась в дрему. Все-таки перелет сказывался. Я с беспокойством поглядывал на ее слегка опухшие веки. Я негромко спрашивал водителя: сколько еще ехать. Он пожимал плечами и говорил: «Soon! Very soon!» Но его «скоро приедем!» не отвечало действительности. Или же отвечало, но не украинской. Между Лейком и Лейкербадом он остановил машину на узеньком мосту, чтобы дать нам возможность заглянуть вниз, в пропасть. Светлана к тому времени снова проснулась. То ли из вежливости, то ли из любопытства она тоже решила посмотреть с моста вниз. У нее закружилась голова, ее затошнило. И я по-настоящему испугался. Испугался и таксист. Через полчаса он уже выгружал из багажника наши два чемодана и портплед. Тут же стоял гостиничный «белл-бой», готовый отнести чемоданы на любой этаж и задержаться в дверях номера, ожидая вознаграждения. Счетчик насчитал триста семьдесят франков. В своих прикидках я оказался прав. Четыре сотенных купюры легли в раскрытую ладонь шофера. Он пожелал нам удачи и уехал. А «белл-бой» не спрашивая утащил багаж в номер.

– Я немного полежу, а потом пойдем к Вале и Диме, – произнесла утомленным голосом Светлана.

– Конечно, – согласился я.

Помог ей снять туфли. Принес из ванны просторный халат. А сам вышел на балкон.

Номер находился на втором этаже. Окна выходили на север. Метрах в трехстах от гостиницы городок заканчивался и земля плавно превращалась в камень, уходила вверх. Этот городок, «поселившийся» в просторной расщелине, и в прошлый раз удивил меня своей игрушечно-красивой незащищенностью перед стихией. Он располагался как бы на дне большого стакана, и если бы Бог или природа решили заполнить этот стакан водой – никто бы не спасся. Но швейцарские боги, видимо, защищали Лейкербад. Лавины сюда не сходили, каменные обвалы щадили виллы, отели и санатории. Все словно было застраховано самим Богом. Одним словом – Швейцария в своей первозданной красоте и безопасности.

Я взял из мини-бара бутылку пива. Прислушался к дыханию спящей Светланы – ровному и спокойному. И снова вышел на балкон, чтобы любоваться уходящими в небо Альпами.

117

Киев. Декабрь 2015 года.

Ночью мне снился русский лес. Почему русский? Да потому, что где-то далеко, среди высоких елей, кто-то постоянно перекрикивался, используя русский мат. Какой-то мужчина хриплым голосом звал Дусю. А я собирал грибы и наблюдал время от времени за рыжими муравьями, за их живыми тропинками. Когда я присел на корточки и протянул руку за очередным боровиком, то заметил, что волоски на тыльной стороне ладони порыжели. Я подтянул рукав ватника (вот, оказывается, в чем я собирал грибы – значит, лес был действительно русский, раз на мне ватник) и с изумлением понял, что вся моя накожная растительность тоже имеет рыжий цвет. И это на фоне сплошной веснушчатости!

– Дуся?! – кричал из-за деревьев невидимый охрипший мужик.

Я решил пойти в другую сторону, чтобы не столкнуться с ним. Пробрался через заросли молодых елей, на ходу срезав ножиком с деревянной ручкой десяток маслят. Вышел на поляну и остановился, увидев перед собой новенький блестящий джип «хаммер» желтого цвета. В машине никого не было. Номерной знак был родной, киевский, трижды «крутой»: «ОО 1111 НН». Прямо под левым передним колесом росла семейка опят. Осторожно, чтобы не задеть протектор джипа, я срезал эту семейку. Опустил опят в пластмассовое ведерко и пошел дальше, на ходу оглядываясь на машину. Джип показался мне знакомым.