не красиво поступаю, да? Я уже так поступила и пытаюсь уговорить себя не думать об этом остаток сегодняшнего дня. Я могу думать о такой мелочи долго…и жалеть долго…Это же не красиво…Я дура…я странная…Но это уже произошло и ничего не изменить…
— Нет, Эльвира. Поговорим хоть немного, а Дима подождет в коридоре.
— Эльвира? Красивое имя, — говорит парень.
Я думаю его поблагодарить, но…не делаю этого…
Слегка пожимаю плечами, но я уверена, что никто даже не заметил.
— Эльвира, не уходи. Мы должны поговорить.
— Я буду ниже травы, тише воды, — произносит Дима. — Тише воздуха.
Он прошептал последнюю фразу и снова улыбнулся.
Я покосилась на психотерапевта.
— Думаю, это неплохая идея, — задумчиво говорит Павел.
— Я хочу домой, — неуверенно говорю.
— Только пятнадцать минут, хорошо? — спрашивает Павел.
Злость внутри и обида на свой характер заставляет сжать сумку в руках до побеления костяшек. Когда взгляд психотерапевта падет на мои руки, я тут же ослабляю хватку.
— Хорошо, — выдыхаю и сажусь обратно.
Дима неуверенно садится рядом. Я почему-то немного отодвигаюсь, сама не понимая своих действий.
— Дима, как ты себя чувствуешь? — спрашивает Павел.
— Неловко, — бурчит Дима.
Я бросаю взгляд в сторону парня и замечаю легкий румянец на его щеках.
Уголки моих губ ползут вверх.
Приятно видеть человека похожего на тебя…то есть…
Я часто краснела…раньше…и ненавидела это…Потому что каждый видит тебя как будто голой…Видит твои чувства…Ты не можешь скрыть свое состояние от других…Это бесит…
Волнение, страх, неловкость, смущение…все на твоем лице…Ты выглядишь глупо…Ты понимаешь это и злишься на себя, пытаешься успокоиться, но краснеешь еще больше…
Большинство людей не краснеют по пустякам…им повезло…
Когда я вижу человека, который так же краснеет, мне почему-то становится смешно смотреть на это…Даже в каком-то смысле это…мило…
Хотя…парню такое не очень идет…Робость парня не украшает…
Когда я встречаю таких, как я…тихих…замкнутых…Помню…в предыдущей школе мой одноклассник был такой…Учитель его что-то спрашивает, а он смотрит на свою парту и молчит…что-то тихо скажет…Учитель его переспрашивает, не услышав, а он уже не может повторить…
Мне тогда хочется подойти и ударить…
— Проснись! Ответь! — хочется крикнуть.
Чтобы он проснулся…сказал хоть что-нибудь…
И я часто задаю себе вопрос…что…неужели я такая? Неужели я тоже так выгляжу в глазах других?
А может…для девочки это позволительно…
Я сравниваю свои ответы, когда меня спрашивают о чем-то учителя…Я всегда отвечала спокойно…не стеснялась…
Может, говорила тихо, но…говорила же…
Да и не пялилась в парту…
Но все равно…я такая…и поменяться…будет трудно…
В какой-то момент мне становится наплевать на все…Я…как овощ…
И я даже не представляю как смогла пережить то, что со мной произошло…
Как смогла не…ха! Я не смогла не сойти с ума…Я больная, я знаю…
— Эльвира?
Я перевожу взгляд с парня на Павла.
— Что?
— Ты в порядке?
— Да. Плохо сплю, но это пройдет.
— Я спрашивал тебя об музыке…ты не слышала?
— Нет. Задумалась.
— О чем?
— Неважно.
— Так ты любишь рэп? — спрашивает Дима.
— Нет, — отвечаю и смотрю в окно.
Глупые вопросы…Глупые ответы…Глупый разговор…
Среда, 24 октября 2018 года
— Сладкое, горькое, сладкое, горькое…
Он серьезно? Мне откуда знать? Что бывает сладкое…и горькое…
— Еда, — неуверенно произнесла.
Он фыркает.
Идиот, его загадки — это не загадки, а набор слов…
И что это может быть?
— Ну это же просто, — сказал он и сел около меня.
Брюнет взял с моей тарелки надкусанный кусок торта и, не раздумывая, начал его поглощать. А как можно назвать это? Просто ест руками и не стесняется. Нет, мог бы взять свой…Я же уже откусила…И не брезгует?
Я скривилась.
— Тебе жалко? — спрашивает с набитым ртом. — Это же м…оя еда…
— Нет. Извини. Я просто плохо себя чувствую…
— Ложь, — с трудом произносит он.
Ложь?
Он двигает свою тарелку в мою сторону. Его кусок торта нетронутый.
— Спасибо. Я не голодна.
Он пожимает плечами. Второй кусок тоже ест быстро.
Я неуверенно встаю.
Вчера он меня накормил после того как я наревелась и оставил в комнате. Два раза приходил, спрашивал, хочу ли я поговорить с ним.
Я испуганно и неуверенно отрицательно качала головой и он спокойно уходил. Так и прошел вчерашний день. Я сидела в его комнате, поглядывала на двери, в окно. Взяла одну из книг и начала читать. Ну как читать…
Там были как будто и мне понятные слова, но и странные буквы…Сидеть, чувствуя тревогу — не лучшее занятие. Лучше отвлечься хоть чуть-чуть…Я просто читала, чтобы скоротать время.
Какая-то история о старике, который просил у людей разные вещи…
Ну…насколько я поняла, потому что каждое третье слово было набором странных букв…Но как-то я смогла понять хоть что-то…
— Можно я пойду в комнату? — неуверенно спросила.
— Нет, — ответил брюнет, вставая. — Поможешь?
Он протянул мне грязные тарелки.
— Да, — шепчу и забираю посуду, боясь разбить.
Я мыла тарелки, а брюнет их вытирал, чтобы снова зачем-то поставить на стол. В раковине еще лежали парочку. Их я тоже начала мыть. И как раз когда я держала в руках очередную, раздался истошный чей-то вопль. Я вздрогнула, и тарелка, естественно, выскользнула у меня из рук. Из рук у меня вылетела и губка. Тарелка грохнулась в раковину на стоявшую там грязную посуду и разлетелась на три части, разбилась при этом еще одна тарелка.
Сердце билось словно сумасшедшее.
Я стояла с мокрыми руками, которые начали дрожать, и смотрела на осколки. Ужас заполнил легкие.
— Это Марина, — пояснил мне брюнет.
Как будто это все меняет…как будто я должна успокоится…
— Извини, — прошептала я, быстро вытерев дорожки слез.
Я хотела собрать осколки, но брюнет схватил мои дрожащие руки и не позволил.
— Радуйся, что ты не на ее месте.
Но могу быть? В будущем? Что со мной будет?
Единственное, что я могу…это тянуть время…Хотя бы это я могу?
Меня начало трясти.
— Пожалуйста, можно я пойду в комнату? — спросила, едва сдерживая слезы.
— Ты боишься боли? — спросил брюнет, не отпуская мои запястья.
Я услышала глухие стоны прямо под собой. Мой взгляд опустился на мои ноги.
Глупые черные носки…Мои стопы чувствовали какие-то удары.
Казалось, кто-то хочет пробить пол…
А может…для кого-то это потолок…и выход…
Боже, что же там происходит?!
— Помолчи, — рявкнул брюнет.
Я испуганно перевела взгляд на него.
Но я же молчала…
— Ответь мне, Эльвира. Ты боишься боли? — спросил он.
Я сглотнула.
Что мне ответить?
Боль — это не приятно, логично? Боль…это больно…
Разве я знаю что такое настоящая боль? Мне кажется, что знаю, но…
Не путаю ли я боль, что поселилась внутри и показывает себя время
