Читаем без скачивания Ренегат - Артем Мичурин

– Почему такое помещение пустует? – спросил Стас, задрав голову.

– Потому что оно «такое», – туманно пояснил охотник, подобрал с земляного пола камень и запустил в стену, отчего пакгауз наполнился гулким эхом.

– В смысле?

– Тут пытались жить. Закутки всякие мастерили. Даже окна закрывали щитами, – указал Коллекционер на частично заколоченные проемы под самой крышей. – Но без толку. До первых холодов. Опыт эксплуатации показал, что для отопления этой махины нужно все местные лачуги на дрова порубить. С тех пор и пустует.

К далеким отголоскам взрывов, тревожащим покой железобетонного великана, добавился слабый рокот.

– Наши? – спросил Стас, прислушиваясь.

– С востока едут, – ответил Коллекционер.

– А должны откуда?

– Понятия не имею.

Через три минуты в проеме ворот, урча двигателем, показался броневик странной конструкции. Угловатая приземистая машина имела две оси, в отличие от подавляющего большинства своих сородичей, построенных на базе тяжелых трехосных грузовиков. Громадные колеса составляли почти половину от высоты необычного автомобиля. Закрывающие их крылья, особенно передние, были вынесены далеко за пределы расширяющегося к корме кузова. Верхняя его часть, продольно скошенная градусов под шестьдесят, имела две овальные бойницы над задней осью и небольшое квадратное оконце, забранное бронестеклом, в районе водительского места. В нижней части, перед задним крылом, располагался трапециевидный, сужающийся книзу люк на массивных петлях. Длинный клиновидный капот весьма хищной наружности переходил в сильно наклоненную лобовую броню с двумя раздельными смотровыми окнами. Справа на передке, возле крыла, покачивалась огромная, метра в три, антенна. На крыше, в поворотном, защищенном круговыми бронепластинами гнезде, торчала голова в черном шлеме с забралом, наполовину скрытая грозно глядящим вперед ПКМБ. Несмотря на серьезную массу, броневик двигался удивительно резво, делом обосновывая свой стремительный внешний вид.

– Пунктуальные, – заметил Коллекционер.

Машина заехала внутрь пакгауза и остановилась. Пулеметчик крутанулся в своем гнезде, беря двух визитеров на мушку.

– Но невежливые, – ответил Стас.

Люк с правого борта распахнулся. Из броневика, пригибаясь, выпрыгнул человек – высокий, крепкого телосложения, лет тридцати, в новом чистом камуфляже неброской зеленовато-коричневой расцветки. Русые коротко стриженные волосы, голубые глаза, гладко выбритое волевое лицо, показавшееся Стасу знакомым, АКС-74У на плече.

– Кто такие? – бесцеремонно начал человек.

– Мы хотим встретиться с главой Железного Легиона, – решил Стас не мудрствовать. – Для него есть очень ценная информация.

– С главой? – переспросил человек. – А может, сразу с Иисусом Христом? Прежде чем встретиться с кем бы то ни было, вы все изложите мне. Четко и подробно. После этого я приму решение, стоит ваша информация потраченного времени или нет.

– Что означает звезда у вас на плече? – поинтересовался Стас, кивнув на погон.

Человек нахмурился, сбитый с толку неожиданно изменившейся темой разговора.

– Какое это имеет значение?

– Хочу знать, с кем говорю.

– Майор Вихров, – ответил он после небольшого раздумья.

Стас вопросительно глянул на Коллекционера, но тот лишь пожал плечами.

– Майор – это… Сколько людей у вас в подчинении?

– Да что здесь за балаган?! – возмутился Вихров. – Я не обязан перед вами отчитываться о вверенном личном составе!

– Успокойтесь, успокойтесь, – примирительно поднял руки Стас. – Мне всего лишь нужно убедиться, что вы обладаете достаточными полномочиями. Не хотелось бы попусту болтать с человеком, от которого ничего не зависит.

– У меня достаточно полномочий! – рявкнул майор хорошо поставленным командирским голосом, чем частично убедил оппонента. – Иначе бы меня сюда не послали! Черт знает, что себе позволяете!

Коллекционер осторожно приблизился к Стасу и склонился над ухом.

– Не нравится мне этот мудак, – прошептал он. – Нервный какой-то. На бугра не похож.

– Знаю, – шепотом ответил Стас. – Но придется уступить, – и уже на полную громкость обратился к майору: – Хорошо, я изложу вкратце наше предложение.

– Премного благодарен, – издевательски козырнул тот. – Я слушаю.

– Нам известно, что за Окой, в зоне интересов Мурома, ваши люди, и не только люди, активно прибирают к рукам чужое имущество.

– Хм. Это известно многим. Неужели вы собираетесь нас шантажировать?

– Нет. Мы собираемся помочь вам в этом деле.

– И каким же образом? – брови на лице Вихрова чуть приподнялись, изображая вялый интерес.

– Самым непосредственным. Вплоть до возможности захвата Мурома в кратчайшие сроки, – уверенно ответил Стас.

– Захват Мурома?! Хех! Шутники. Или, может, у вас танковая дивизия недалеко припрятана?

– Танковой дивизии у нас, к сожалению, нет. Но есть кое-что гораздо менее затратное и ничуть не уступающее по эффективности.

Майор округлил глаза и уставился на собеседника, молчаливо вопрошая: «Ну а дальше?»

– Детали мы готовы сообщить только при личной встрече с главой вашей организации, – не оправдал Стас ожиданий.

– Ну, ладно, – майор посерьезнел. – Надеюсь, вы знаете, что делаете.

– Мы знаем, – кивнул Стас.

– В таком случае попрошу сдать оружие – и на борт, – сделал Вихров приглашающий жест в сторону открытого люка.

– Тесновато тут у вас, – посетовал охотник, с трудом протиснувшись мимо кресла стрелка к расположенным в корме скамейкам, на одной из которых лежал бронежилет и потертый черный шлем с забралом, такой же, как на пулеметчике.

Внутри пахло бензином и гарью.

Обезоруженные пассажиры разместились по правому борту, Вихров сел напротив, положив рядом конфискат. Висящий на плече майора АКС-74У со сложенным прикладом был снят с предохранителя и неотступно следовал стволом за подконвойными.

– Наденьте, – протянул майор обоим по мешку из плотной ткани.

– Отсюда и так ни хера не видно, – попытался возразить Коллекционер, но на Вихрова данный аргумент не произвел впечатления.

– Часы я тоже заберу – констатировал он.

– Осторожнее, пожалуйста, – попросил Стас, отдавая «командирскую» «Славу». – Они мне очень дороги.

Урчащий на холостых оборотах двигатель злобно рыкнул и потащил броневик в неизвестном направлении. Стас, сидя под непроницаемо темным мешком, все пытался вспомнить, откуда же ему знакомо лицо майора: «Голубые глаза, русые волосы, правильный нос, скулы, подбородок… Может, из учебника по рисованию? Нет. Хотя с такого только бюсты и лепить. Откуда же? Черт. Ведь помню, что видел. Но где?» И вдруг его будто озарило. В темноте, как пара газовых огоньков, вспыхнул синим немигающий взгляд. И лицо. Алое от крови. Губы, шепчущие: «Хозяин узнает. Он пришлет старших братьев. Все вы подохнете…» То самое лицо с политой кровью дороги на Кутузовский. Разве что немного моложе.