Читаем без скачивания Полудемон. Счастье короля - Галина Гончарова

Недолго думая, возвращаюсь к еде.

Демон я там, не демон — кушать хочется. А еще точнее — ЖРАТЬ!

В этой форме — еще больше, чем в той. Так что жаркое исчезает, заливное из дичи — тоже, пашете с трюфелями и завершает трапезу пирожное со взбитыми сливками и вишней, вымоченной в вине. Вкусно…

Дариола приходит в себя на стадии пирожного, видит меня за столом — и собирается опять грохнуться в обморок. Но — увы.

Организм крепкий, належавшийся — по второму кругу он запускать волынку отказывается. Я злорадно усмехаюсь.

— Выспалась? Ну, садись за стол, поговорим, — и видя, что Дариола колеблется… — Садись, сучка! Не то точно прибью!

Дарина кое‑как поднимается с пола, цепляется за стул, опускается в него. Смотрю насмешливо, помогать даже и не думаю.

Ухмыляюсь.

— Да, дорогая супруга. Именно поэтому мой отец и не женился на моей матери. Демонам на ваши обряды плевать. В лучшем случае.

— Ты… ты…

Крепкая рыбка.

— Да — я. Просто это моя вторая половина. Превращаться обратно, уж прости, пока не буду. Ритвиш выветрится — и опять стану человеком.

Разочарование крапивой пробивается сквозь страх супруги. Ухмыляюсь.

— А ты как думала? Вдовство отменяется. В этом виде я гадюк жрать могу и кислотой запивать. И учти — наш ребенок тоже будет…

— Демоном!?

— Четвертьдемоном. Квартероном.

— Нееееет!

— О, да. Я таким был до шестнадцати лет, потом уже превращаться научился.

— Ты… ты…

— И что же мне с тобой сделать за такое? Будь я человеком — был бы уже трупом.

И вот теперь…

— Ненавижу, ненавижу тебя!!!

— На здоровье.

Подбрасываю заколку, ловлю ее в ладонь, слизываю с кончика яд — и Дариола впадает в неистовство.

— Завтра же!!! Я выйду на площадь и буду кричать, что мой муж демон! Я добьюсь, чтобы тебя сожгли на костре! Ты нечисть, ты все разрушаешь, всеоооо!!!

Истерика набирает обороты. Я смотрю, попивая ягодный взвар из высокого бокала. Вот ведь… идиотка! И принимаюсь говорить только когда замолкает Дариола.

— Никуда ты не пойдешь. А скажешь хоть слово — убью.

Эти слова спускают с цепи новый виток истерики.

— Убьешь!? Пусть! Ты уже всех убил!! Убей меня!!! УБЕЙ!!!

— О, нет. Вот родишь — тогда пожалуйста.

— Все, что тебе нужно — это ребенок!? Да!? Ну так его ты и не получишь!!!

И в тонких пальцах мелькает еще одна заколка.

Запах яда я чувствую даже отсюда, но сделать ничего не успеваю, она оставляет алый след на бледной коже.

— Нет!

И только теперь голубые рыбьи глаза вспыхивают торжеством!

— О, да! Ритвиш смертелен!

А в следующий миг я оказываюсь рядом с Дариолой.

Смертелен, да. Пара минут — и я стану вдовцом — второй раз за последний месяц. Что‑то частенько это случается, нет? Не привыкнуть бы…

Разговаривать с Дариолой мне некогда — и я наношу удар в висок.

Резкий, жестокий.

Голова женщины откидывается назад, и я понимаю — это конец. Она уже мертва.

Что и требовалось.

Сердце останавливается, оно больше не разносит отравленную кровь по организму.

А теперь…

За ритуальным кинжалом долго тянуться не приходится. А наточен он на совесть, так чего еще желать? Платье Дариолы расходится под моими руками.

Живот круглый, мягкий, пока еще теплый. Пока еще там, внутри, бьется сердце моего ребенка.

А значит…

И я уверенно рассекаю пока еще мягкую кожу.

Осторожно, чтобы не повредить матку. Нож рассекает мышцы, мясо, кровь льется потоком, на пол вываливаются кишки, воздух наполняется неприятным запахом, но я не останавливаюсь.

Вот и матка.

И ребенок внутри нее.

Если плод успел созреть. Если он жизнеспособен, если…

Но я должен рискнуть.

И нож рассекает темно — красные волокна.

На ковер льются околоплодные воды.

Он совсем еще крохотный, мой ребенок, умещающийся на одной ладони. Зато у него есть острые уши, и клычки, и даже крохотные пока, прозрачные коготки, и коротенький хвостик, и серая кожа…

Четвертьдемон.

Мой сын смотрит на меня мутными голубыми глазками, младенческий ротик раскрывается в первом недовольном писке…

И я смотрю на него в ответ.

Моя сила некроманта собирается вокруг меня, окутывает нас обоих теплом, уютом мрака и спокойствием ночи. И он на миг затихает. А я чувствую неподалеку от себя призрака. Какого?

Да, неважно, сойдет кто угодно.

— Позови Марту!

Долго ждать маму не приходится. Буквально пара минут…

Она входит — и захлопнув дверь, застывает на пороге, оценивая картину

— Ох, Алекс…

— Дариола сначала пыталась убить меня, потом, когда не получилось, решила убить себя. Это ей удалось, но ребенка я спас.

— Тебе ничего не угрожает?

Остальное Марту и не волнует. Подумаешь — Дариола померши! Да она б ее сама прибила рано или поздно.

— Я в порядке. А вот малыш…

Внимание Марты переключается на крохотное тельце.

— Ох, Алекс…

— Мам…

Марта решительно забирает у меня малыша. Стягивает с кровати простыню, осторожно принимается его обтирать. Младенец попискивает недовольно и голодно.

— Нам нужно козье молоко, сам понимаешь. Срочно нужно.

— Так. Козье молоко. И… придется пару месяцев его растить в подземелье. И спустить туда вот эту…

Я указываю ногой в сторону тела Дариолы. Марта вскидывает брови.

— Зачем?

— Мам, пусть она сдохла — туда ей и дорога. Я ее убивать не пытался. Но…

Марта соображает не хуже меня.

— Риолон. Ребенок… м — да.

Человеческие дети в это время еще не могут жить без материнской утробы. Сроки беременности Дариолы известны, благодаря осматривающим ее магам жизни. Четвертьдемонята, как и полудемоны развиваются быстрее людей, так что малыш может выжить.

А может и не выжить.

Но до той поры Дариола должна оставаться условно живой.

То есть…

Оглядываюсь.

Да уж, уборки здесь…

— тело скинем в подземелье и придется ее забальзамировать или как‑то сохранить.

Марта мыслит в том же направлении.

— Козье молоко можно взять на кухне, скажу, что мне захотелось. Сегодня. Сейчас схожу, а то ведь разорется…

— Думаешь?

— Алекс, ты молчаливым в жизни не был.

— Ну, он же маленький…

— А самые маленькие создания всегда самые громкие.

Марта исчезает за дверью, чтобы через десять минут вернуться с кружкой теплого молока. За это время я убеждаюсь, что ребенок молчать не будет и благодарю предков за двери и стены. Тут хоть ори, хоть не ори — не услышат. Вот уж кстати оказалось…