Пространство размывается, окрашивается в синий спектр, и через секунду я оказываюсь в своей квартире.
До моей смерти 11 секунд.
— Мам, где Костя? П-почему он не берёт? — спрашивала Вика дрожащим голосом.
Я слышал их диалог в зале.
— Не знаю, доченька. Я… я не знаю.
До моей смерти 10 секунд.
Я застыл, не решаясь провернуть ручку. Я думал, что сказать новой семье. Как поблагодарить, как… показать всё то короткое счастье, что они мне подарили.
И я придумал. Правда придумал! Короткую речь, которой смогу излить душу за несколько секунд.
Но…
— Он ведь вернётся? — голос сестры сорвался, — С ним ведь всё хорошо?
— Обязательно, — мама глубоко дышала, едва сдерживая плачь, — Обязательно, дорогая. Он… он нас не бросит.
— Костя… Костя… пожалуйста… — Вика плакала в мамину грудь, — Пожалуйста… вернись. П-прости меня. Прости! Я не хотела этого говорить! Пожалуйста! Прости! Вернись, пожалуйста, вернись! Я не хотела!
Она ревела. У неё истерика.
Они прекрасно слышали творящийся снаружи ад. Понимали, что я могу быть к нему причастен.
И всё, что они хотели — чтобы я вернулся. Чтобы… хотя бы я их не бросил.
До моей смерти 9 секунд.
«Что им сказать?..», — я стоял в тёмной комнате, так и не решаясь провернуть сраную ручку.
Все мысли пропали. Я элементарно застыл, вообще не понимая, что делать дальше. Мысли исчезли.
После услышанного, я думал о другом.
До моей смерти 8 секунд.
Время идёт. Смерть приближается. Я чувствую.
Секунд девять, ну может десять, и меня не станет. Уже окончательно. Никаких шансов, никакой семьи, никакого счастья.
Ничего. Лишь пустота.
И я смирился! Правда! Я сделал достаточно для мира, чтобы умирать без сожалений. Да, недоделал всего, чего хотелось: не построил домик возле леса, не завёл детишек, с женой не поняшился под пледиком. Но знаете… даже за такой второй шанс уже стоит благодарить судьбу. Я ведь на него даже и не рассчитывал.
И то, что его отбирают… ну, это закономерно.
Только вот…
До моей смерти 7 секунд.
Правда в том, что я не хочу умирать.
«Нет», — я убрал ладонь с дверной ручки.
К чёрту. Просто нахер. Смерть? Да пошла она нахер. Смерть для неудачников, а я, отдав корону, решительно отказался быть неудачником.
И если судьба говорит мне умирать, то… что-ж, пошла она тоже нахер.
Помнится я говорил: «Мои приказы — неотвратимы. Моя воля — абсолютна». И почему стоит отказываться от своих слов? Разве я не могу этого придерживаться без позорной силы Приказов и подчинения?
Я хочу жить. Хочу закончить то, что начал. Семью завести, жену, может несколько, детей, Бингуса отпинать. Хочу славы, денег. Хочу разорвать Лоуренса на куски и самолично посмотреть на падение этого неудачника! Да я много чего хочу! Я просто хочу быть счастливым, исполнять все свои желания, чёрт возьми!
Так почему всё должно быть иначе? Почему… я вообще опустил руки?
Нет. Ни за что.
Я хочу жить так, как пожелаю. Такова моя воля.
А моя воля…
Абсолютна.
«Телепорт»
До моей смерти 6 секунд.
Я перемещаюсь на крышу высотки и быстро осматриваюсь, жмурясь от ударившего в лицо сильного ветра.
Там, где строился портал, была огромная воронка чёрной жидкости, с растущими оттуда титаническими руками. Казалось, что смоляная когтистая лапа вообще может придавить любое здание — вот настолько они были огромные.
«Ну, где же…», — смотрю дальше, — «Я учил карту… я должен помнить… быстрее, быстрее!»
Есть, увидел!
«Телепорт»
До моей смерти 5 секунд.
Вспышка, я и оказываюсь над крышей телепортариума Москвы. Ещё вспышка, и я уже внутри.
Толпа, спешащая покинуть проклятую Москву, вскрикнула от неожиданности.
— С дороги! — прокричал я, распихивая людей.
«Сука, быстрее!»
До моей смерти 4 секунды.
Вижу портальную арку, из которой только что вышли люди. Задираю голову.
«Новый Лондон»
Телепортируюсь к ней. Прикладываю руку. Концентрируюсь.
Да… работает. Вортекс, управляющий пространством, вошёл во взаимодействие со стационарным телепортом.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})
Я могу телепортироваться в Европу.
«Телепорт!»
До моей смерти 3 секунды.
Вспышка.
Другой зал, другие люди, другая одежда. Даже языки вокруг другие.
Я в Лондоне.
«Где?! Где, где?! Сука, да где же?!», — подлетаю над залом и не обращаю внимание на крики людей и приказы охранников опуститься на землю, — «Вот он!»
Коридор к межконтинентальному телепортариуму.
Несколько скачков, уклонение от выстрела заклинанием охранников, и я прикладываю немеющую руку к огромной портальной арке.
«Смотри… смотри… ищи! Быстрее!»
В голову ударило такое количество знаний, такое разнообразие картинок, что я не выдержал и рухнул на колено.
Но я не остановился.
Тоннель, прокладываемый порталом и Вортексом, показывал весь путь, что проделывает человек.
Я видел всё.
Видел океаны. Пустыни. Леса. Видел морских чудовищ размером с высотки Москвы. Видел аномалии сплошного чёрного света, похожего на темнейшие уголки мирового океана.
Я смотрел глазами Вортекса.
И я видел Всё.
Но в итоге, картинка остановилась, показывая лишь одно место.
Токио.
До моей смерти 2 секунды.
Вспышка. Приземляюсь на ноги.
В голову моментально ударила одна конкретная картинка — местоположение Хоро-Вортекса.
Он рядом. Во дворце Сёгуна.
Я… я его чувствую.
Он зовёт. Хочет вернуться.
«Успею… я успею!», — напрягаю руку, — «Телепорт!»
До моей смерти 1 секунда.
Огромный просторный зал. Десятки людей. Японцы. Все они убирались, сторожили и поддерживали священное место в постоянной чистоте.
Они не ожидали, что сюда кто-то явится.
А я не ожидал увидеть… себя.
Прямо по центру церемониального зала на троне сидел, казалось бы, свежий труп в белом одеянии. Он облокотил голову на одну руку, а второй держал мерцающий синий куб.
Вортекс — то, кем я когда-то был. Моё настоящее тело, держащее собственное сердце в руке.
Время замедлилось. Я уже чувствовал, как душа отделяется от тела. Чувствовал, как ещё одно мгновение, и я умру.
И я знал, что есть шанс спастись.
Моя душа пересекла пространство, чтобы оказаться в этом мире, так с чего я не смогу заблокировать ей путь обратно, если буду полноценно управлять пространством?
Достаточно коснуться хоро-вортеска. Получить его силу.
Я смогу.
Я не умру.
Я успею.
«Телепорт!»
Вспышка. Скачок.
Я тяну руку.
Метр. Половина. Несколько сантиметров.
Время будто остановилось.
Мгновение до спасения.
Мне осталось лишь коснуться. Несколько миллиметров, и я коснусь Вортекса своей пепельной рукой!
«ДАВАЙ!»
Край кожи чувствует холодный камень. Коснулся… я почти коснулся! Вот-вот! Уже!
А затем… моё сознание затухает.
Вспышка. Звуки пропали. Ощущения тоже.
Темнота.
Всё. Финал.
Не видно ничего, кроме темноты.
Смерть.
Полубог, управлявший реальностью, умер…
.
.
.
.
.
Я открываю глаза.
…чтобы на его место пришёл Вортекс — Бог-Созидатель.
— С возвращением, господин.
* * *
