Читаем без скачивания Последняя любовь президента - Андрей Курков

– Вы больной? – спросила женщина у отца Василия.

Батюшке стало неудобно, и он посмотрел на меня.

– Он умер, – принялся я объяснять, но прошло еще минуты три, прежде чем женщина-врач и санитар стали что-то понимать.

Больше всего я боялся женщины. Уж очень вид у нее был благополучный. Глаза подкрашены, ногти наманикюрены, ресницы удлинены. Одним словом, крашеная блондинка – самое капризное существо из всех возможных. По крайней мере, я так думал до этого момента.

Но я оказался не прав. Уже через пять минут они не отказались от кофе с коньячком. Сумма в двадцать тысяч купоно-карбованцев их вполне устраивала.

– Откуда везти? – уточнил санитар.

– С Берковцов на Труханов. Но там от моста еще метров четыреста, – пояснил я.

Санитар переглянулся с женщиной.

– Я спущусь на минутку, переговорю с Петром!

Я понял, что Петр – это водитель, то есть главное лицо во всем этом деле.

Санитара не было минут пять, но когда он вернулся, по его виду стало понятно: надо спешить!

И мы поехали.

Пьяный Сева обнаружился быстро. Он сидел под навесом на одном из готовых памятников.

– А! Вы за евреем? – закивал он, узнав меня. – Забирайте его!

Забрать кусок гранита с лицом Давида Исааковича оказалось не так легко. Впятером мы погрузили его на одолженную тут же тачку, докатили, придерживая с двух сторон, до «рафика».

На город сыпался мокрый снег, так что ехали мы до моста долго. А возле моста водитель потребовал доплаты. Мы подняли сумму до тридцати тысяч, и «скорая помощь» поползла на мост.

Самое интересное, что снег не падал на Труханов. Там вообще снег лежал только под деревьями. Так что водитель, возле которого я присел, чтобы показывать дорогу, ни разу не возмутился. «Рафик» съехал с асфальта на аллею, идущую вправо параллельно берегу, и так мы доехали почти до самой могилки. Оставалось метров сто. Из этих ста водитель проехал треть, прежде чем упереться рогом и сказать, что дальше он ни на метр!

Выгрузив памятник из «скорой», мы вчетвером откантовали его к могилке. Только женщина осталась сидеть в микроавтобусе с задумчивым выражением лица. Санитар, да и сам водитель старательно помогали нам с отцом Василием.

– Назад не подвезти? – спросил санитар, когда памятник замер в изголовье могильного холмика.

– Нет, – ответил батюшка. – Мы посидим чуток.

Забрав тридцать тысяч купоно-карбованцев, водитель и санитар побрели в сумерках к светящемуся изнутри микроавтобусу «скорой».

А мы, постояв возле только что поставленного, вдавленного в мягкую податливую весеннюю землю памятника, побрели по размокшей тропинке в сторону моста.

– Надо будет наведываться сюда, – произнес на ходу отец Василий. – А ближе к лету укрепим его. Надо только узнать: как? Может, цементом?

Он оглянулся на меня. Но мои познания в строительном деле ограничивались двумя видами кирпичей: силикатным и огнеупорным. При этом я не был на сто процентов уверен, что силикатный кирпич не может одновременно быть огнеупорным.

152

Киев. Борисполь. Ноябрь 2004 года.

Еще утром из гостиницы я позвонил Нилочке и предупредил, что прилетаю. Попросил машину и в двух словах сообщил ей наши печальные новости. Голос ее сразу дрогнул, и я тут же попрощался, даже не поинтересовавшись, как обстоят дела в родном министерстве.

В бизнес-классе мы со Светланой сидели вдвоем. Больше никого. Она по одну сторону прохода, я рядом, только по другую сторону. Это был самый грустный бизнес-класс в моей жизни. Мне не хотелось ни пить, ни есть. Я посматривал на неподвижно сидевшую жену и не знал, что ей сказать. А поговорить с ней хотелось.

Молоденькая стюардесса то и дело подходила к нам, что-то предлагала, кидала на соседние кресла темно-синие пледы и маленькие подушечки. Она была одна на нас двоих. Ей было скучно. А может, она искренне, как могла, старалась сделать наш полет приятным и запоминающимся. Что ж, он в любом случае запомнится.

Я дотянулся до руки Светланы, прикрыл ее своей ладонью. Она посмотрела на меня. Кивнула.

«Все будет хорошо», – подумал я и тут же засомневался в своей правоте.

Может, и будет. Но это «хорошо» даже в самом лучшем его варианте окажется по-житейски плоским. Его нельзя сравнивать с другим «хорошо», с тем «хорошо», когда в квартире шумно из-за детских голосов, когда вместо тишины рядом поселяется веселый гомон семейной суеты.

Спустившись по трапу, мы попали под киевскую осеннюю изморось. Уже подъехал автобус. Пассажиры устремились в его открытые двери. Тут же, рядом с трапом, затормозил черный «мерседес». Я оглянулся. Человек, за которым прислали «мерседес» прямо на летное поле, должен был тоже лететь в бизнес-классе. Но кроме нас там никого не было. И микроавтобус с табличкой «VIP», который должен был забрать нас отсюда, опаздывал.

Я растерялся. Я смотрел по сторонам. Думал, кого бы спросить.

Но в этот момент дверца «мерседеса» открылась, вышел шофер, одетый даже для этой машины слишком элегантно. Посмотрел в нашу сторону. Подошел.

– Сергей Павлович, садитесь! – твердо, даже настойчиво произнес он.

– А? – вырвалось у меня. Удивление обогнало возникший в голове вопрос. – А где мой шофер?

– У вас теперь другая машина и другой шофер! – сказал мужчина и открыл заднюю дверцу, предлагая Светлане сесть первой.

Потом открыл переднюю дверцу для меня.

Мы подождали еще несколько минут, пока багаж – наши два чемодана и портплед – не перекочевал с ленты багажного транспортера в багажник машины.

Аэропорт остался позади.

– Все вам искренне сочувствуют, – мягким голосом вдруг проговорил шофер. – У меня для вас письмо, вот, возьмите!

Он, не отрывая взгляда от дороги, протянул мне длинный конверт.

Из конверта я первым делом вытащил визитку Догмазова. На ней появилось какое-то новое звание. Теперь он, вдобавок ко всем своим регалиям, стал еще и почетным профессором Киево-Могилянской академии и сопредседателем Комитета по государственным премиям в области градостроительства.

Письмо же оказалось всего лишь запиской. Четыре предложения.

«Примите наши искренние соболезнования. Я думаю, что теперь вам в самый раз поменять сферу деятельности. Кабинет ваш уже готов, и Виктор Андреевич его вам сразу покажет». Подпись Догмазова, лихо закрученная, в чем-то императорская, стояла в самом низу стандартного листа.

Пальцы мои вдруг ощутили необычность этой бумаги. Я присмотрелся, потом поднял ее на уровень глаз и в рассеянном свете встречных машин увидел водяные знаки – равномерно разбросанные государственные тризубы.

– Виктор Андреевич – это вы? – уточнил я у водителя.

Тот кивнул.

– Я вас завезу домой, помогу занести вещи. А потом подожду в машине. Меня попросили показать вам кабинет уже сегодня.

Я кивнул. Мне действительно хотелось отвлечься. Хотелось нырнуть во что-то глубокое и непрозрачное, чтобы никто меня не видел, не знал и ни о чем не спрашивал! Конечно, рассчитывать на исполнение этих желаний на новом рабочем месте было бы глупо. Но в любом случае я там буду человеком новым, и, как к новому человеку, ко мне будут относиться поначалу с осторожностью и опаской, будут присматриваться. А я тем временем отдохну душой, попробую прийти в себя, найти тот рабочий ритм, который унесет меня дальше по жизни, как скорый поезд. И чем меньше будет времени «выглядывать в окно», тем лучше.

153

Крым. Форос. Госдача. 1 января 2016 года. Вечер.

Если мой год пройдет так же легко и спокойно, как этот первый день года, я буду счастлив. Обед за большим овальным столом из орехового дерева. Коля Львович, крымский губернатор с женой, Майя в вечернем платье с декольте, открывающим удивительно упругую, словно надутую грудь. Стол рассчитан на двенадцать персон, но где взять столько достойных доверия и дружбы людей? Я бы посадил за этот стол Светлова. И еще, может быть, того врача, который успел прошептать мне о своих подозрениях относительно сердечного стимулятора. Можно было бы «вынуть» из-за стола Львовича и посадить его за журнальный. Но тут я могу и ошибиться. Он же здесь, со мной. Он со мной вошел в этот год, значит, и провести его собирается со мной. Вот только запеченная индюшка кажется великоватой для нас четверых. Конечно, можно недоеденное отослать на кухню обслуге. И помощника накормить можно. Утром мы с ним славно попили чаю. Я так обмяк и проникся его банальными мыслями и проблемами, что чуть не спросил, как его зовут. Хорошо, что не спросил. Иначе это было бы началом конца. Его конца, разумеется.

– Шампанское из Массандры, – кивает на большую бутылку губернатор Зельман. – Лучшее. Такое подавалось царям!

– Тогда открывай! – киваю ему я.

Львович бросает взгляд на старшего официанта, и, пока Зельман возится с бутылкой шампанского, вокруг стола возникает движение, своеобразный танец-хоровод молоденьких официанточек в мини-юбках и белых фартучках, расставляющих перед нами закуски. Сверху льется негромкая романтическая музыка, а за ней следом и знакомый бархатный голос. Старинный русский романс «Отвори потихоньку калитку» звучит как нельзя кстати. Я пытаюсь вспомнить имя певицы, но моя память сегодня удивительно поверхностна. Я помню только вчерашний день. Все остальное укатано асфальтом какой-то особой, тяжелой усталости.