Теперь я — Дух. Спокойный, созерцательный и отстраненный. И я строю свои тела, натягиваю их как одежду, и, надев очередное тело сверху на все предыдущие, погружаюсь глубже в Мир, проходя из одного плана в другой. Таков мой путь — путь нисхождения. Я иду из Тонкого Мира в Мир Проявленный, а из него — в Плотный Мир. И дорога не имеет конца, потому что, пройдя Плотный Мир, я уже в ином качестве вернусь в Мир Тонкий.
Великое кольцо замкнется.
Но конец времен, как это обещают разные пророки, не наступит. Ведь всегда есть, куда идти и что познавать. Это только пророкам нужен конец времен, чтобы удовлетворить свое болезненное самолюбие — «а все-таки я был прав!», ну и до его наступления всласть погреться в восторженном ужасе толпы, несущей тебя на руках в светлое будущее.
Мир есть Текст. И весь этот огромный Мир состоит из множества меньших Текстов, каждый их которых создан своим Автором. Или, если угодно, весь этот огромный Текст состоит из множества Реальностей, каждая из которых создана своим Творцом. Выбирайте, что вам больше по душе. От этого ничего не изменится кроме вашего отношения к Реальности — Тексту.
Мы не знаем кто Творец Реальности, в которой живем, или Автор Текста, в котором мы описаны. Но мы знаем множество Творцов — Авторов и множество других Текстов — Реальностей.
А что происходит, когда встречаются два Текста — Реальности?
Они могут соединиться, образовав новый Текст, сложенный из двух старых. И тогда жители каждой Реальности могут свободно переходить через стык из одной Реальности в другую, и жить там. А потом возвращаться в свой первоначальный Текст. И так и ходить, перенося что-то из одного Текста в другой и обратно, перемешивая их.
Они могут наложиться друг на друга, образуя новую Реальность из перемешанных друг с другом. И получается новая Реальность, отличная от образовавших его Текстов. И жители обеих Текстов теперь живут в одной общей Реальности, чем-то похожей на каждую из исходных Реальностей, а чем-то отличающейся от них.
Но они могут и противоречить друг другу, быть несовместимыми, если, например, в обоих Текстах в одном и том же месте в одно и тоже время происходят взаимоисключающие друг друга события. И тогда схлопывается и исчезает одна из Реальностей, а ее героев забрасывает либо в другую Реальность, где они теперь будут жить уже по правилам (законам) этой Реальности, либо в Реальность более высокого порядка, в Универсум — Реальность, породившую схлопнувшиеся Реальности.
Это справедливо по отношению ко всем Реальностям. И к той, в которой мы живем. И к тем, которые мы себе представляем. И к тем, о которых мы читаем, ибо Мир есть Текст.
И трудно сказать, кто есть писатель — Автор Текста, Творец Реальности или Летописец Мира. Скорее всего, и то, и другое, и третье, потому, что Мир есть Текст, а Реальность, созданная однажды, начинает жить и развиваться по своим законам, своей логике, уже не подчиняясь своему Творцу, а превращая его из автора в летописца, который только и успевает, что записывать происходящее в этой Реальности.
И кто знает, кто пишет тот Текст, в котором я пишу этот Текст.
Я с интересом наблюдаю за героями Текстов, которые вляпываются в разные истории.
Вы думаете — это они вляпываются? Не-е-ет. Это я их вляпываю.
За что я их так? Да ни за что. Просто так.
Вы знаете, откуда чукча звонит? Как же вы так. Это ж известная история.
В кабинете начальника аэропорта раздается телефонный звонок:
— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?
— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.
— Спасибо.
Через час в кабинете начальника аэропорта снова раздается телефонный звонок:
— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?
— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.
— Спасибо.
Еще через час в кабинете начальника аэропорта опять раздается телефонный звонок:
— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?
— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.
— Спасибо. А, скажите, пожалуйста, вы не хотите узнать, кто вам звонит?
— А кто мне звонит?
— А вам чукча звонит. А, скажите, пожалуйста, вы не хотите узнать, откуда чукча звонит?
— А откуда вы звоните?
— От нечего делать.
Правда, смешно?
Вот и я оттуда же посмотрел согласно классикам тупо на картину Мироздания — полно всяких Реальностей. Вот одна Реальность, вот вторая, вот третья… Как карты в колоде, тесно и дружно ряды сплотившие. Лежат они прижатые друг к другу и не соприкасаются. Скучно, господа. А дай, думаю, попробую Реальности перемешать. Ну не сами Реальности, а тех, кто в них живет. Ведь могут и сами попробовать от безысходности из одной Реальности в другую ломануться. И что тогда?
Ведь каждому хочется больше, чем у него есть. Не будем вспоминать старика со старухой у самого синего моря. Расскажу лучше душещипательную историю из жизни настоящих полковников.
Жил да был один полуполковник. И благоверная его кажинный день пилила. Дескать, все твои дружбаны уже давно цельные полковники. А ты все никак не можешь с командиром поговорить. И до того достала, что решился он на сей подвиг. Вот уж вечер наступил, когда он домой заявился, пьяный и в хлам, и в лоскуты, и в столько, что вам и не выпить. Стаскивает он китель и жене бросает: «Крути дыру». Жена радостно хватает китель, крутит в погонах дырки и вставляет новые звездочки. Подает она ему китель. Он тупо посмотрел на старые звезды и говорит: «А эти нафиг».
Смешно? Или грустно?
Вот и бродят герои в потемках, спотыкаясь на кочках, которые я им аккуратно подсовываю, и кляня Судьбу, хотя меня зовут иначе. Ну, набьют шишек, зато разнообразие. Ведь в мире есть еще столько грабель, на которые не ступала нога человека. Вот и пусть походят.
А специально я никому никаких козней и не строю. Ко всем отношусь одинаково, и с чем каждый из них останется, зависит только от него самого. И нечего обвинять меня в предвзятости. Как, помнится, когда звери сели в карты играть. Медведь сдает и говорит: «А кто будет жульничать, бить буду прямо по морде. По наглой и рыжей морде». Вот так, господа хорошие. Играйте честно. Глядишь, и по наглой рыжей морде никто не получит.
Ведь что от героев надо? Чтобы они шли вперед, преодолевая все преодолимое, превозмогая все превозмогаемое, и обходя все обходимое. Чтобы они повышали повышаемость и понижали понижаемость. Чтобы не только мышцой играли, да железом брякали, да стреляли в темноте со спины в яблочко, но могли и мозгой пошевелить. Ведь уже и яблок-то не хватает не то что на поесть, а даже и на пострелять. А то приходят такие, с позволения сказать, герои, что тапера от траппера отличить не могут. И весь их гордый вид — это мозжечок в окружении поперечнополосатых. Скучно, граждане.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
