А Лизка машет кому-то, оглядываюсь. Она…
Выходит из студии и к Арману подходит. Тут у меня сошлось в голове. Вот, значит, чей он водитель.
А Самира смотрит совсем не по-доброму, с разочарованием вроде.
Почему?
Меня игнорирует, только взглянула — и в сторону сразу. Поздороваться, не? В машину садится, Арман ей дверь открыл, сам за руль.
Отъезжают, а я взглядом их провожаю…
Самира
— Домой едем?
Арман уже второй раз спрашивает, а я задумалась. В себя ушла.
— Да, домой. Спать.
— Рано ты что-то. Ты же говорила, что еще куда-то поедем.
— Передумала.
Пытаюсь быстрей отвязаться от водителя, чтобы вопросами не донимал. Голова вообще о другом думает.
У него что, ребенок есть? И жена? И почему я на кольцо не посмотрела? Было или нет?
Неудивительно, если у такого есть жена. И дочку в мою студию водит. Отлично вообще…
Сообщение на телефон пришло:
«И чего это мы не здороваемся?» — Демид написал.
А я не уверена, хочу ли с ним идти куда-то. Но я же не из тех, кто обижается на пустом месте, не выяснив все досконально? Нет. Я адекватная девушка. Да и с чего мне обижаться? Мы просто общаемся, без всякого…
Но я не хочу дружить с женатым мужчиной, а значит, нужно все выяснить.
Пишу ответ:
«Ты женат?»
«Нет, с чего такой вопрос?» — тут же ответил.
«Ребенок…»
«Ну наличие ребенка не подразумевает жену».
«Развелись?»
«Не женились. Давай я тебе все расскажу при встрече?»
«Ладно», — быстро соглашаюсь. Что со мной? Я пять минут назад его послать собиралась.
И вот я снова хочу с ним встретиться. Чтобы узнать…
Что узнать? Зачем мне узнавать? И как мне с ним встретиться? Что придумать?
Армана попросить? Сыграть на его доброте? Ох мне и аукнется после этого…
Но я скажу ему позже, около ресторана. Не станет же он меня сдавать и отцу звонить? Не станет. Он хороший. Да и с Настей у них вроде что-то завязывается…
Добилась она своего. Неугомонная девушка.
К дому подъехали быстро. Я так активно мысленно рассуждала, что не заметила, как мы заехали во двор.
Папина машина стоит. Еще не вечер, а отец дома. Странно. Обычно он работает все время.
— Дочка, — подзывает меня отец, когда я прохожу мимо рабочего кабинета. Папа, как и всегда, сидит за столом, полностью погруженный в бумаги.
— Привет.
— Как твои дела?
— У меня все хорошо, — отвечаю спокойно, но знаю, что просто так он не интересуется моим настроением. Сейчас распоряжения начнет раздавать.
— На выходных мы идем в гости к Рагимовым. Нужно обсудить кое-какие мелочи, да и у вас с Тимурчиком будет возможность провести время вместе.
— Я не хочу, — говорю твердо. В голове так звучало, по крайней мере, а вышло тихо и неуверенно.
— Что не хочешь? — напрягся отец и немного сморщился. Злиться начинает.
— Замуж не хочу.
— Это я уже слышал. Необязательно повторять. Все решено.
— Пап…
— Самира! — прикрикнул. — Хватит. Я тебе уже все объяснил. Я не буду жить вечно. И я хочу, чтобы ты была в надежных руках. А Тимур сможет о тебе позаботиться, обеспечить, дать ту жизнь, которой ты жить привыкла.
— Какой жизнью? Будет так же орать на меня? Следить за каждым моим шагом? Не доверять? Или, может, дома запрет?
— Как твой муж решит, так и будет!
— Он мне не муж.
— Это вопрос времени. — Делает глубокий вдох отец и слегка расслабляется. — Дочка, ты знаешь, как я люблю тебя. Вас с братом. Да я на все готов ради вас. Ради нашей семьи. Семья — это святое. И я тебе с детства это твердил. Но ты почему-то хочешь меня ослушаться, огрызаешься. Зубы свои отцу показываешь. Женщина не должна себя так вести.
— Раз любишь, зачем заставляешь выходить замуж? Я не хочу…
— Иди к себе. Бессмысленно продолжать этот разговор.
Отец снова уткнулся в бумаги, а я поплелась к себе в комнату, не сказав больше ни слова. Все равно это бессмысленно.
За что он так со мной? Говорит, что любит, а сам наказывает.
Что мне делать? Сбежать?
Опозорю отца.
Потеряю невинность и в первую брачную ночь… Тоже опозорю отца.
А я не могу так. В любом случае он мой отец и все делает ради меня, нас, нашей семьи.
Я не могу с ним настолько жестоко…
Но почему он может?
— Ты чего грустная такая? — интересуется Арман, когда мы едем в ресторан.
— Отец достал. — Ему я доверяю и могу говорить все, что накипело. Знаю, что он не пойдет докладывать папе.
— Ха, бывает.
— Арман, слушай, мне нужно тебе кое-что сказать.
— Так, начало не сулит ничего хорошего.
— Я еду встретиться не с Настей.
— А с кем?
— Со знакомым, — всей правды я не говорю.
— И?
— И я хочу, чтобы ты не говорил отцу, с кем я встречалась.
— А с кем ты встречаешься?
— С другом, — вновь не договариваю. Как я могу сказать, с кем?
— А подробнее?
— А нужно? Что ты говоришь отцу?
— Да особо ничего. Где и с кем ты была. Ну и так, если спросит что.
— Ну вот и скажешь, что с Настей в ресторане.
— Я рискую…
— Нет, если меня не сдашь.
— Самира, я…
— Ну, пожалуйста. Один разик. А я не расскажу отцу, что ты с моей подругой встречаешься. — Арман засмущался. Смотрит пристально на дорогу.
— Мы не встречаемся, мы… это… Так, Самира, ты в какое положение меня поставила?
— Потому что ты единственный нормальный человек, который у отца работает. И ты мой друг, я надеюсь.
— Друг. Давай только без фокусов. Твой отец со мной церемониться не станет, закопает живьем.
— Кому ты рассказываешь… Тебя закопает, а меня замуж. По мне это одно и то же. Можем махнуться местами, если захочешь.
Сказала и засмеялась, а Арман подхватил мой заразительный смех. Он классный.
К ресторану подъезжаем, опаздываю на пять минут. Специально, пусть ждет.
Благодарю еще раз Армана и внутрь.
Демид
Смотрю на часы. Опаздывает Самира. Может, продинамить вздумала?
А нет, вот она. Бля, луч света в этом тусклом месте. Ресторан хоть и популярный, но декор так себе. И темновато.
Нарядилась. Для меня старалась. Платье, туфельки — на ней любая шмотка будет смотреться охуенно. Фигура, лицо…
Все, заебался смотреть. Хочу попробовать.
— Привет. — Садится за столик. Хорошо, в ней нет этих глюков типа «стул подвинь», «дверь открой». Нормальная девчонка, не выебывается по пустякам.
Официантке махнул, тащит букет. В вазу уже поставила.
— Это мне? — Улыбается моя красотка.
— Да, — отвечаю, и тут же пропала у нее улыбка. Снова грусть…
— Я их не смогу забрать домой.
— Почему? — спрашиваю, а она молчит. Кажется, что-то сказать хочет, но боится. Не настаиваю. Она еще откроется, когда чуть-чуть расслабится. — Давай закажем что-то?
— Я буду пиво. Темное.
Удивляет своим выбором. Вино, может, шампанское я допускал, но пиво…
— Я о еде говорил, но раз хочешь пиво, давай.
Заказ делаем. Тоже пиво беру, придется Аверина дернуть, чтоб тачку тут не бросать.
— Ну, рассказывай, — приказала и ручки на стол сложила. Взглядом сверлит, и взгляд как раз подходящий. Цвет глаз тоже. Темные глаза и черные ресницы — смотрю в них, и хочется душу вывернуть.
— Что рассказать? — слегка заигрываю, слишком уж она наряженная.
— Ну, про дочку.
— Есть дочка. Лиза.
— А мама у нее есть?
— Конечно, есть, но мы не вместе, если ты об этом. Ну знаешь, как это бывает: встретились, погуляли, и получилась Лизка.
— А почему ты не женился на ней?
— На Дашке? Упаси бог. Не… Но она бы хотела.
— А зачем ты тогда с ней встречался?
— В смысле зачем? — не понимаю, к чему она клонит.
— Ну когда парень с девушкой встречаются, занимаются, ты понял, логично же, что может получиться ребенок. Если ты изначально не хотел на ней жениться, зачем тогда встречаться? — говорит искренне. В каком, интересно, мире ее растили?
