ДЖОН РИД
ВотСмольный институт…Под меловым карнизомуж много летидутстолетья коммунизма.И тут стоялДжон Рид.И кажется,опять он.Блокнот его открыт.Октябрьему понятен.Понятен дым костров,понятен каждый митинг,и Ленинс первых словпонятен,вы поймите,американцы!Джоннас понял с полувзгляда.Такими вот,как он,вам бы гордиться надо!По-летнему раскрытего рубашки ворот.Сквозь патрулиДжон Ридпроходит через город.ТолпоюЛетний садзаполнен до обочин.Садитсясамосадон покурить с рабочим.А рядомкрик с трибун.— Спасите Русьот хама!Всталбольшевицкий гунн! —ораторствует дама.Через плечо пальто —и в Смольный,там — горнило.Рид разобрался,кто —Керенский,кто — Корнилов…Америка!Твой сыннас понял с полувзгляда.Таким,как он один,тебе гордиться надо!Впервыев равелиндо камеры конечнойминистров провели…Насилие?Конечно!Буржуевгонят вниз,ко всем чертям собачьим!Но такначнется жизнь,лишь так,и не иначе.С насилия!С атак!С дыр в красоте ампира!Начнетсятолько таквсе будущее мира.Так думал и Джон Рид,слагаястроки скорые.Блокнот его раскрытна первых дняхистории.Америка!Твой сынне подкачал, не выдал.Из-заштыкастыхспинонсолнце мира видел!Что может быть ценнейдуши,не знавшей фальши?А нашиДесять днеймир потрясаютдальше!..
1957
Семен Кирсанов. Стихотворения. Россия — Родина моя.
Библиотечка русской советской поэзии в 50-ти книжках. Москва:
Художественная литература, 1967.
СВИДАНЬЕ
Я пришел двумя часами раньшеи прошел двумя верстами больше.Рядом были сосны-великанши,под ногами снеговые толщи.
Ты пришла двумя часами позже.Все замерзло. Ждал я слишком долго.Два часа еще я в мире прожил.Толстым льдом уже покрылась Волга.
Наступал период ледниковый.Кислород твердел. Белели пики.В белый панцирь был Земшар закован.Ожиданье было столь великим!
Но едва ты показалась — сразупервый шаг стал таяньем апрельским.Незабудка потянулась к глазу.Родники закувыркались в плеске.
Стало снова зелено, цветочнов нашем теплом разноцветном мире.Лед — как не был, несмотря на то чтоя тебя прождал часа четыре.
1918
Семен Кирсанов. Стихотворения. Россия — Родина моя.
Библиотечка русской советской поэзии в 50-ти книжках. Москва:
Художественная литература, 1967.
ЭТОТ МИР
Счастье — бытьчастью материи,жить, где нитьнижут бактерии;
жить, где жизньвыжить надеется,жить, где слизьядрами делится;
где улитлипкие ижицык листьям липмедленно движутся.
Счастье — житьв мире осознанном,воздух пить,соснами созданный;
быть, стоятьоколо вечности,знать, что ячасть человечества;
часть мольбыголосом любящим,часть любвив прошлом и будущем;
часть страны,леса и улицы,часть страницо революции.
Счастье — дом,снегом заваленный,где вдвоемрано вставали мы;
где средилисьих и заячьихесть следылыж ускользающих…
Шар земной,мчащийся по небу!Будет мнойв будущем кто-нибудь!
Дел и сновмногое множествовсе равноне уничтожится!
Нет, не бытьРаю — Потерянным!Счастье — бытьчастью материи.
1960
Семен Кирсанов. Стихотворения. Россия — Родина моя.
Библиотечка русской советской поэзии в 50-ти книжках. Москва:
Художественная литература, 1967.
НОВАТОРСТВО
Что такоеноваторство?Это, кажется мне,на бумаге на ватманской —мысль о завтрашнем дне.
А стихи,или зданиеили в космос окно,или новое знание —это, в целом,одно.
В черновом чертеже лиили в бое кувалд —этоопереженийнарастающий вал.
Это дело суровое —руки рвутся к труду,чтоб от старогоновоеотделять, как руду!
Да, я знаю —новаторствоне каскад новостей, —без претензий на авторство,без тщеславных страстей —
это доводы строитмысль резца и пера,что людейне устроитдень, погасший вчера!
Не устанет трудитьсяи искатьчеловекто,что нашей традициейназовутчерез век.1954
Семен Кирсанов. Стихотворения. Россия — Родина моя.
Библиотечка русской советской поэзии в 50-ти книжках. Москва:
Художественная литература, 1967.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Я год простоял в грозе,расшатанный, но не сломленный.Рубанок, сверло, резец —поэзия,ремесло мое!
Пила, на твоей струнезаржавлены все зазубрины.Бездействовал инструментбез мастера,в ящик убранный.
Слова,вы ушли в словарь,на вас уже пыль трехслойная.Рука еще так слаба —поэзия,ремесло мое.
Невыстроенный чертогкак лес,разреженный рубкою,желтеющий твой чертежзабытою свернут трубкою.
Как гвозди размеров всех,рассыпаны краесловия.Но как же ты тянешь в цех,поэзия,ремесло мое!
Хоть пенсию пенсий дай —какая судьбатебе с ней?Нет, алчет душа труданад будущейПеснью Песней!
Не так уже ночь мутна.Как быловсю жизнь условлено, —буди меня в шесть утра —поэзия,ремесло мое!
1966
Семен Кирсанов. Стихотворения. Россия — Родина моя.
Библиотечка русской советской поэзии в 50-ти книжках. Москва:
Художественная литература, 1967.
УШЕДШЕЕ
Вот Новодевичье кладбище,прохлада сырой травы.Не видно ни девочки плачущей,ни траурной вдовы.
Опавшее золото луковиц,венчающих мир мирской.Твоей поэмырукопись —за мраморной доской.
Урны кое-как слеплены,и много цветов сухих.Тут прошлое наше пепельное,ушедшее в стихи.
Ушедшее,чтоб нигде ужене стать никогда, никаксмеющейся жизнью девушкис охапкой цветов в руках.
1945–1956
Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.
Москва: Худож. лит., 1974.
ПРОСТО
Нет проще рева львови шелеста песка.Ты просто та любовь,которую искал.
Ты — просто та,которую искал,святая простотаприбоя волн у скал.
Ты просто такпришла и подошла,сама — как простотаземли, воды, тепла.
Пришла и подошла,и на песке — следыгорячих львиных лапс вкраплениями слюды.
Нет проще рева львови тишины у скал.Ты просто та любовь,которую искал.
1945–1956
