Глава 27
Выхожу из такси ровно в восемнадцать ноль-ноль.
Сегодня суббота. Двадцать девятое декабря.
И сегодня последний в этом году концерт F.M.G., завершающий концертный тур, посвященный выходу нового альбома. Концерт пройдет в концертном зале на три тысячи человек, которому я сейчас и подъехала. Я здесь впервые, и сейчас уже не уверенав том, что мы подъехали к центральному входу. Таксист по-русски разговаривает со словарем, поэтому добиться от него ответа я не надеюсь. Позвонив Вадику, объясняю, что вижу сейчас перед собой. Он велит идти направо и до конца.
– Ты сбрендил?! – возмущаюсь, топая по скрипучему снегу в указанном направлении. – Там полкилометра пилить!
– Ну, я не знаю с какого Бес тебе сказал подъезжать к центральному входу… – отвечает Вадик.
– Ладно, – бурчу и прячу телефон в карман.
На таком холоде может быстро сесть батарейка. Тогда я вообще на концерт не попаду. Щеки горят, нос отваливается. На улице минус семнадцать градусов. Прячу лицо в ворот шубы и упорно семеню вперед. Спустя десять минут вижу огромную светящуюся вывеску.
Слава Богу!
Захожу внутрь и сразу замечаю Вадика.
– А где Антон? – спрашиваю, стягивая рукавицы и шапку.
– На саундчеке, – отвечает он и тащит меня за собой.
– Они настраивают звук? – уточняю, еле за ним поспевая.
– Не «они», а звукорежиссер, – отзывается мой консультант.
– О… ясно…
Поднимаемся на эскалаторе вверх, и у дверей концертного зала уже полным-полно народа. Очень много молодежи. Она галдит, фотографируется и стримит. Случайно встречаюсь глазами с каким-то парнишкой не старше восемнадцати. Он встрепенулся и припустил за нами.
– Извините! Можно с вами сфоткаться?! – спрашивает, нагнав нас у дверей.
Я в неуверенности останавливаюсь. Вадик тоже.
– Со мной? – уточняю на всякий случай.
– Да, – улыбается, распахивая куртку и указывая пальцем на аппликацию в центре своей футболки.
Там я и Антон, пропущенные через кучу фильтров, но всё равно узнаваемые за счет цвета моих волос и бордово-синих ореолов вокруг наших глаз.
– Эм… ладно… – отвечаю, приглаживая волосы.
Вадик закатывает глаза. Судя по всему, ему не по душе моя внезапная блогерская популярность.
– Круто! – говорит паренек и достает телефон.
Поднимает руку и щелкает нас сверху. Возможно, у меня немного нервный вид, но в целом, на фото я выгляжу как розовое пятно. По всей видимости, это теперь моя визитная карточка. Помимо фонаря под глазом, разумеется.
У меня, и правда, прибавилось подписчиков. Та фотография, где Антон тащит меня на плече, активно набирает рейтинг. Я не знаю, много там или мало, но раньше у меня и трети никогда не было. Разумеется, все это благодаря ему. Сама по себе я никому не интересна.
Охрана пропускает нас в зал, и мы попадаем в него через нижнюю боковую дверь. На сцене суетятся люди, ковыряя аппаратуру. Вижу Дэна за барабанной установкой. Он о чем-то переговаривается с Васей – басистом. Антона я не наблюдаю. Мы с Вадиком поднимаемся на сцену, и я первым делом иду поздороваться к ребятам.
– Всем привет! – жизнерадостно приветствую я.
– Привет! – улыбается Дэн. – Пришла еще разок опустить Корнева?
Краснею и качаю головой. Мне хватило предыдущей стычки с их менеджером. Я ведь на самом деле не такая уж и крутая.
– Да ладно, – улыбается Вася, распахивая свою клетчатую рубашку. – Можно с тобой сфоткаться?
Под ней вижу футболку, на которой красуется уже знакомая мне аппликация.
– Паша предлагает сделать ее обложкой нашего альбома! – весело объявляет он.
– Ты прикалываешься?! – восклицаю изумленно и смотрю на Вадика в поисках поддержки.
Тот лишь пожимает плечом.
Почему Наумов ничего мне не сказал? Ну что за человек?
– А где Антон? – спрашиваю я.
– Переодевается, – отвечает Дэн и машет рукой в сторону кулис.
– Ладно… эм… я пойду, поищу его… – отвечаю и пячусь назад.
Прохожу за сцену и осматриваюсь. Как и на сцене, тут повсюду снует народ. Вижу звукорежиссера за пультом и менеджера. Он бросает на меня беглый взгляд и отворачивается, продолжая беседовать с каким-то мужиком. Меня это не задевает, он мне все равно не нравится.
Заглядываю в первую попавшуюся дверь, и с облегчением выдыхаю. Внутри голый до пояса Наумов роется в сумке.
Захожу внутрь и прикрываю за собой дверь. Антон оборачивается на звук и замирает на мгновение, осматривая меня в своем стиле. С ног до головы. На мне, помимо шубы, свободное белое трикотажное платье ниже колена, черные колготки и короткие ботинки на платформе. Я вся такая белая и пушистая, как кролик.
– Передумала от меня уходить? – спрашивает он, возвращаясь к своему занятию.
Улыбаюсь.
