Читаем без скачивания Старая сказка. Стихотворения - Надежда Львова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
«Почему я со страхом жду от Вас признания?..»
Почему я со страхом жду от Вас признания?Почему я не смею глядеть Вам в лицо?Разве я не в силах разорвать воспоминания –Прежних клятв, прежних ласк живое кольцо?
Не всё ли равно мне, чьи губы дурманноВчера дышали на усталых губах!Тебе, сегодня, кричу я «Осанна»! –Тебе, сверкнувшему в этих ясных глазах!
Кричу… Но напрасно. И Вы, подошедшийС доверчивым жестом несмелых рук, —Вы со страхом услышите в ночи сумасшедшейВ мои темные окна минувшего стук…
Воспоминанья — осенняя ветка…Пожелтелые листья так жутко шуршат…Ах, разве я женщина? Я только поэтка,Как меня назвал Ваш насмешливый брат.
7 августа 1913.«Мне нравятся Ваши длинные ресницы…»
Мне нравятся Ваши длинные ресницы,И девически-нежные щеки,И странное сходство с когда-то любимым лицом,Теперь чужим и далеким.
Я знаю: я слишком ласкова с Вами,И может быть, этого не надо,Но Вы говорите его словамиИ его взглядами.
Но есть сладострастие, вспоминая былое,Вплетать в настоящее прошлого нить…При наших встречах со мной всегда двое.Вы и он, забытый.
…Помните, был так ярок электрический тюльпан,Запоздалые извозчики врывались в окно…Кто меня целовал у старого диванаВы — или он?
7 августа 1913.«Мне хочется плакать под плач оркестра…»
Мне хочется плакать под плач оркестра.Печален и строг мой профиль.Я нынче чья-то траурная невеста…Возьмите, я не буду пить кофе.
Мы празднуем мою близкую смерть.Факелом вспыхнула на шляпе эгретка.Вы улыбнётесь… О, случайный! Поверьте,Я — только поэтка.
Слышите, как шагает по столикам Ночь?..Её или Ваши на губах поцелуи?Запахом дышат сладко-порочнымНад нами склонённые туи.
Радужные брызги хрусталя —Осколки моего недавнего бреда.Скрипка застыла на жалобном la…Нет и не будет рассвета!
1913, осень«Долго шли бульваром, повернули обратно…»
Долго шли бульваром, повернули обратно.С грохотом трамвая слились злые слова.Кажется, я назвала Вас развратным,Заявила, что отныне я для вас мертва.
Что мою любовь Вы растоптали сами,Что в душе только презренье и брезгливость…Вы как-то сжались под моими словами,Да изредка взглядывали по-детски боязливо!
Но когда я хотела одна уйти домой, –Я внезапно заметила, что Вы уже не молоды,Что правый висок у Вас почти седой —И мне от раскаяния стало холодно.
Электрическими фонарем вспыхнуло прошедшее,Нежность иглою сердце пронзила;Я робко взяла Вашу руку, — и воскресший,Вы растроганно твердили: «милая, милая!..»
1913, осень«Опять аметистовый вечер…»
Опять аметистовый вечер.Прозрачно-холодные тканиНабросила осень на плечи.О, час предзакатных мечтаний!
Мне как-то не жаль, что одна я,Что ты — безвозвратно далёко.Как вечер, душа умираетБез жалоб, без слёз, без упрёка.
Я знаю, что это расплатаЗа всё, чего я не свершила…Последние искры закатаПлащом своим осень закрыла.
15 сентября 1913.«Я жду. Исхищренно-фигурным полётом…»
Я жду. Исхищренно-фигурным полётомМелькаю по скользко-паркетному льду.Оркестр разбежался бравурным Matelot’ом.Чу! Скрипка забилась в предсмертном бреду.
Лисица, краснея, легла мне на плечи.Как дым, над беретом клубится эспри.Всё те же намеки, и взгляды, и встречи,И беглые вскрики: «Enfin vous, Marie»!
Вот кто-нибудь с робко-нахальной улыбкой,Ударом хлыста бросит тягостный зов…Рыдайте, рыдайте, безумные скрипкиПод нежною лаской садистов-смычков!
1913, осень.«Будем безжалостны! Ведь мы — только женщины…»
А.И.Х.
Будем безжалостны! Ведь мы — только женщины.По правде сказать — больше делать нам нечего.Одним ударом больше, одним ударом меньше…Так красива кровь осеннего вечера!
Ведь мы — только женщины! Каждый смеет дотронуться,В каждом взгляде — пощёчины пьянящая боль…Мы — королевы, ждущие трона,Но — убит король.
Ни слова о нём… Смежая веки,Отдавая губы, — тайны не нарушим…Знаешь, так забавно ударить стэкомЧью-нибудь орхидейно раскрывшуюся душу!
1913, октябрь.«Мне заранее весело, что я тебе солгу…»
Мне заранее весело, что я тебе солгу,Сама расскажу о небывшей измене,Рассмеюсь в лицо, как врагу, —С брезгливым презрением.
А когда ты съёжишься, как побитая собака,Гладя твои седеющие виски,Я не признаюсь, как ночью я плакала,Обдумывая месть под шприцем тоски.
1 ноября 1913 годаПримечания
1
Колыбельная (фр.).
2
Вы, безнадежные, умрите без страданий. П. Верлен (фр.).
3
К смерти (ит.).
4
Любовь привела нас к смерти. Данте. (ит.).