1959
«Я не привыкла…»
Я не привыкла,Чтоб меня жалели,Я тем гордилась, что среди огняМужчины в окровавленных шинеляхНа помощь звали девушку —Меня…
Но в этот вечер,Мирный, зимний, белый.Припоминать былое не хочу,И женщиной —Растерянной, несмелой —Я припадаю к твоему плечу.
1959
«Отцвели маслины в Коктебеле…»
Отцвели маслины в Коктебеле,Пожелтел от зноя Карадаг…А у нас в ПолесьеЗябнут ели,Дождик,Комариные метелиДа в ночи истошный лай собак.
Я люблю тебя,Мое Полесье,Край туманных торфяных болот.Имя звонкое твое,Как песня,В глубине души моей живет.
Отчего жеНынче над собою,В полумраке северных лесов,Вижу юга небо голубое,Слышу дальних теплоходов зов?
Ну, а тыВ ночах, осенних, длинных,Ты,От моря и меня вдали,Помнишь лиЦветущие маслиныИ на горизонте корабли?
1959
«Мы любовь свою…»
Мы любовь своюСхоронили,Крест поставили
На могиле.— Слава богу! —Сказали оба…Только встала любовьИз гроба,Укоризненно нам кивая:— Что ж вы сделали?Я — живая!..
1960
На кухне
В соседнем кинотеатреПоследняя лампа тухнет,А в доме у нас зажегсяВ одном из окошек свет:
Стараясь шагать бесшумно,На коммунальную кухню,В прозу кастрюль и тарелок,Вступил молодой поэт.
Еще не имеет пареньРабочего кабинета,Еще и стола для работыСебе он не приобрел.
Но, если сказать по правде,Парню плевать на это:Шаткий кухонный столикЗаменит письменный стол.
Громко поет холодильник.Бойко щелкает счетчик.Кран подпевает басом.Сердце в груди поет…
Как хорошо на кухне,Сидеть за стихами ночью,Если живешь на светеВсего двадцать первый год!
Восемь квадратных метров —Кто говорит, что тесно?Всю Солнечную системуПоэт поместит сюда.
Будут почет и деньги,Будет он всем известен,Только таким богатымНе будет он никогда…
1960
«Кто говорит, что умер Дон Кихот?..»
Алексею Каплеру
Кто говорит, что умер Дон Кихот?Вы этому, пожалуйста, не верьте:Он неподвластен времени и смерти,Он в новый собирается поход.Пусть жизнь его невзгодами полна —Он носит раны, словно ордена!
А ветряные мельницы скрипят,У Санчо Пансы равнодушный взгляд —Ему-то совершенно не с рукиБольшие, как медали, синяки.И знает он, что испокон вековНа благородстве ловят чудаков,Что прежде, чем кого-нибудь спасешь,Разбойничий получишь в спину нож…К тому ж спокойней дома, чем в седле…
Но рыцари остались на земле!Кто говорит, что умер Дон Кихот?Он в новый собирается поход!Кто говорит, что умер Дон Кихот?
1960
Песня о кургане
Пахнет летом,Пахнет мятой,И над Волгой опускается туман,В час свиданий,В час закатаПриходи, мой родной, на курган.
Над курганом Ураганом,Все сметая, война пронеслась.Здесь солдаты умирали,Заслоняя сердцем нас.У подножьяОбелискаВ карауле — молодые деревца —Сядем рядом,Сядем близко,Так, чтоб слышать друг друга сердца.
Мне милееИ дорожеЧеловека нигде не сыскать.Разве может,Нет, не можетСердце здесь, на кургане, солгать…
1963
«Когда проходят с песней батальоны…»
Когда проходят с песней батальоны,Ревнивым взглядом провожаю строй —И я шагала так во время оноВоенной медицинскою сестрой.
Эх, юность, юность!Сколько отмахалаТы с санитарной сумкой на боку!..Ей-богу, повидала я немалоНе на таком уж маленьком веку.
Но ничего прекрасней нет, поверьте(А было всяко в жизни у меня!),Чем защитить товарища от смертиИ вынести его из-под огня.
1966
«Не встречайтесь …»
Не встречайтесьС первою любовью,Пусть она останется такой —Острым счастьем,Или острой болью,Или песней,Смолкшей за рекой.
Не тянитесь к прошлому,Не стоит —Все иным Покажется сейчас…Пусть хотя быСамое святоеНеизменнымОстается в нас.
1969
«Помоги, пожалуйста, влюбиться…»
Помоги, пожалуйста, влюбиться,Друг мой милый, заново в тебя —Так, чтоб в тучах грянули зарницы,Чтоб фанфары вспыхнули, трубя.
Чтобы юность снова повторилась —Где ее крылатые шаги?Я люблю тебя, но сделай милость:Заново влюбиться помоги!
Невозможно, говорят. Не верю!Да и ты, пожалуйста, не верь!Может быть, влюбленности потеряСамая большая из потерь…
1969
«Не бывает любви несчастливой…»
Не бывает любви несчастливой.Не бывает… Не бойтесь попастьВ эпицентр сверхмощного взрыва,Что зовут «безнадежная страсть»..Если в души врывается пламя,Очищаются души в огне.И за это сухими губами«Благодарствуй!» шепните Весне.
1971
«Теперь не умирают от любви…»
Теперь не умирают от любви —Насмешливая, трезвая эпоха.Лишь падает гемоглобин в крови,Лишь без причины человеку плохо.
Теперь не умирают от любви —Лишь сердце что-то барахлит ночами.Но «неотложку», мама, не зови,Врачи пожмут беспомощно плечами:«Теперь не умирают от любви…»
1972
«Я принесла домой с фронтов России…»
Я принесла домой с фронтов РоссииВеселое презрение к тряпью —Как норковую шубку, я носилаШинельку обгоревшую свою.
Пусть на локтях топорщились заплаты,Пусть сапоги протерлись — не беда!Такой нарядной и такой богатойЯ позже не бывала никогда…
1973
«Да, я из того поколенья…»
Да, я из того поколенья,Что Гитлер, себе на беду,Поставить хотел на колениВ лихом сорок первом году.Кто, голосу Родины внемля,Шел в дымной грохочущей мглеИ кто за Великую землюНа Малой сражался земле.Кто стал комсомольцем под Ельней,Вошел коммунистом в рейхстаг.…Нас мало, детей поколенья, —Безжалостен времени шаг.Но прожиты жизни не даром —А главное это, друзья!..Горят фронтовые пожары —Им в памяти гаснуть нельзя!
1978
«А жизнь летит, летит напропалую…»
А жизнь летит, летит напропалую,И я не стану жать на тормоза…Солоноватый привкус поцелуя,Любви полузакрытые глазаИ городов мелькающие лица,Где каждый новый зал —Как новый суд…И гуд в крови —Стихов грядущих гуд,И невозможность приостановиться,Покуда жизнь летит напропалую,Покуда я ей благодарна заСолоноватый привкус поцелуя,Любви полузакрытые глаза…
1978
Марине Цветаевой
