дела».
Апрельский день рассмотришь близко-близко,
Через простую истину одну,
Сквозь мелкие от луж хрустальных брызги,
Даруя шанс котам и Шуфутинским,
В лист календарный впишешь ты весну.
Искала
Я искала себя в лучах
Провожая огни осенние,
В расставаниях и во снах,
И в пьянящих стихах Есенина.
Я искала себя в других
В комментариях, слухах, отзывах,
В переплетах затертых книг
И в мечтаньях ванильно-розовых.
Я искала себя в тебе,
В отраженьи зрачков таинственных,
А потом ускоряла бег,
Обнуляя табло «единственных».
Я искала себя в сети,
В переписках, в шагах прохожего.
И никак не могла найти,
Ничего на себя похожего.
Я искала себя в слезах,
И с прощениями, и с просьбами,
Так хотела себе сказать:
Перестань уже бегать, господи.
Будто шарила в темноте,
И не чаяла, и не ведала,
Что всегда я была везде
И всегда меня нигде не было.
И сегодня я остаюсь
Под вопросами и под взглядами
Вся как есть. И не распадусь
На молекулы и на атомы.
Без размена и без сдач,
Нарушаю к чертям статистику.
Это линия передач,
Это квантовая физика.
И без тени, сама с собой
Не спешу на куски расплавиться.
Да я знаю себя такой,
И мне это безумно нравится.
Говорят
Говорят, в этом мире здоровых нет,
Все мы чем-то своим все равно больны:
Верой, правдой, грехом, сетью «интернет»,
Силой, телом, рублем и судьбой страны.
Кто-то поиском смыслов бытия,
Кто-то склейкой осколков изо льда.
Кто-то и тобой. Но уже не я,
Я здорова сегодня как никогда.
Не страдаю безмолвием души,
Просто хочется быть в уме своем.
Просто хочется обыкновенно жить,
Дом-работа-семья-работа-дом.
Я хочу выбирать для себя пути,
И вдыхать аромат полевой травы,
По заглавным маршрутам пешком идти,
И прийти туда, где не ноют швы.
Пусть шагать буду долго, но напролом,
Продираясь сквозь мысли одной строки.
У меня запасной есть аэродром —
Не сойти с ума, а сойти в стихи
И когда я на кухне сижу одна
И мешаю ложкой остывший чай,
Иногда откроется вдруг стена
И твой образ тихонько шепнет «встречай».
Но не дрогнет сердце и в норме пульс,
Голова на плечах, и зов затих.
Безразлично и холодно улыбнусь:
Я здорова. К ране приложим стих.
Утро бывает добрым
Утро бывает добрым
Кажется, не для всех,
И за окном сугробы,
И настроенья нет.
Но, коль рутинной битвы
Крепко замкнулся круг —
Утренние молитвы
Все по местам вернут.
Магия притяжения
Первых его минут
Все твои огорчения
Радостью обернут.
Чистым листом бумаги
День развернет земля.
В утреннем новом шаге
Стоит найти себя,
И подглядеть украдкой,
Правду ли говорят —
Лучше любой зарядки
Утра живой заряд.
Крепким горячим кофе,
Дерзкой игрой луча,
Током колючей кофты,
Свежестью калача,
Мокрым бодрящим плеском,
Связкой ключей одной,
Утренней смс-кой
Встречей с самим собой,
Нежным уютным словом,
Мягким клубком кота —
Жизнь оправдает снова
Утренняя доброта.
Он очень серьезный
Он очень серьезный и важный.
Но только внутри —
Ждет похвалы и поглаживаний.
Смотри.
И ты никому не рассказывай,
Секрет.
Может быть, это был самый прекрасный
Момент,
Когда он такой настоящий,
Живой,
Какую-то чушь говорящий,
Но свой.
И если забудешь опять
Выключить свет,
То некогда будет спать —
Он станет тебя зазывать
Луну провожать и встречать
Рассвет.
А завтра наденет ботинки
И плащ.
С лица тебе вытрет слезинки —
Не плачь.
Там важные-важные ждут
Дела,
И ты в этом мире еще
Не была.
В нем нет ни луны, ни рассветов
Ни луж.
Там много советов, запретов
И стуж.
Никто не погладит, никто не поймет,
Но вечер настанет, и ключ повернет
В замке, и с обратной еще стороны –
Луны.
И все что останется – чайник включить,
И озябшие крылья стихами лечить.
А дальше? Не спрашивай
Лунным светом поглаживай.
Будет столько рассветов – тебе и не счесть.
Выход есть.
Мне не идут серьезные стихи
Мне не идут серьезные стихи,
Писать легко – оно куда надежней.
Вдруг целое взорвется на куски,
И с этим надо быть поосторожней.
И говорили люди мне в сердцах,
Желая только блага, между прочим,
Что тяга к философии в строках —
Всего лишь близкой старости звоночек.
Они добавят мимике морщин,
В глаза насыплют маленькой грустинки,
И мне останется зажечь камин
И слушать прошлогодние пластинки.
Еще добавят два десятка лет,
И опыта житейского добавят.
И на громоздком письменном столе
На старый лад предметы переставят.
Бывает это слишком тяжело,
Еще порою – нестерпимо громко.
И может статься, раз на то пошло,
Серьезное граничит с обнаженкой?
Мне не идут серьезные стихи,
Но в памяти перебирая лица,
Не замечая грусти и тоски
Пишу и не могу остановиться.
И только лишь останусь я одна —
Мне ночь свою завесу открывает.
А там внутри такая глубина,
Что красота до сердца обжигает.
Как ширина безмолвия реки,
Как доброе родное сердцу имя.
Мне не идут серьезные стихи.
А я – иду. Опять иду за ними.
Опыт
Тебя будит с утра звук прекрасный и чистый —
Непоседливых ножек волнующий топот.
Ты прислушалась – сердце стучит быстро-быстро,
С благодарностью за потрясающий опыт.
Но с годами становится все интересней,
Вдруг теряется смысл, такой тонкий и важный,
Затираются сны, забываются песни,
И вступаешь не в жизнь, а в какую-то кашу.
И как только в иную тропу ты ступила —
В спину камнем летит осуждающий шепот.
Ты оглянешься в шоке – а что это было?
Это все еще он, многоплановый опыт.
И к любой на пути промежуточной цели
С небоскреб высотой вырастают сугробы.
Ну когда это кончится то, в самом деле!
Снова опыт, ну кто бы побрал его что бы!
И внутри раскроили всю душу на части,
И в груди возмущенный беснуется рокот.
Я ж просила простого и бабьего счастья,
Ну а мне посылают все опыт да опыт.
Но есть способ, к нему адаптирует просто
