Почувствовав, как кожу жжет в районе плеча и ключицы, специально отворачиваюсь к окну, рассматриваю местные серые пейзажи. Уж поинтереснее будет, чем наглая недовольная физиономия этого мажора.
Пусть бесится.
И Ярохин бесится, я это чувствую кожей. Его раздражает моё равнодушие. То, что я не смотрю, не реагирую, не боюсь, не извиняюсь и не пытаюсь «наладить контакт», как сделали бы многие на моём месте.
А я что?
А я получаю от этого удовольствие.
Смотри, гад. Смотри и запоминай.
Против меня не попрёшь… себе дороже будет.
— Студенты! — разносится по холлу голос Сергея Петровича. — Собираемся, не растягиваемся! Быстро завтракаем, и выезжаем!
Нас отводят в столовую. Завтрак, так сказать, условный: каша, бутерброды, чай. Большинство ест молча, кто‑то зевает, кто‑то выглядит так, будто вообще не понимает, где находится. Половина, по ощущениям, ещё не до конца протрезвела. Перегар стоит жуткий.
Сажусь подальше от Ярохина и его дружка, не из страха, а из принципа. Он, конечно, садится так, чтобы быть в поле моего зрения, ну естественно.
Мажор никак не может без внимания, даже негативного. После завтрака нас грузят в автобус. Едем недолго. За окнами проносятся серые дома, редкие магазины, унылый пейзаж, будто застрявший где‑то в начале двухтысячных. Наконец останавливаемся около местного дома культуры.
Здание такое же серое, ничем не примечательное. Обшарпанные ступени, выцветшая вывеска, кривые афиши у входа. Ну да, место, конечно, «праздничное». Самое то для концерта.
Лениво заходим всей толпой внутрь.
Пахнет пылью, старыми занавесками и чем‑то сладковато‑затхлым. Нас выстраивают в холле, снова считают, снова что‑то уточняют. Потом начинается самое интересное.
— Сейчас разобьёмся на группы, — бодро сообщает Сергей Петрович.
Я уже внутренне напрягаюсь.. и не зря.
Наша группа… это просто шедевр.
Я, Ярохин, Вовчик, моя молчаливая соседка по комнате, которая общается максимум взглядом и ещё два парня, от которых до сих пор ощутимо тянет перегаром.
Отличная компания, просто мечта.
Впервые за все утро бросаю взгляд на Ярохина, а он хитро ухмыляется.
Очень зря.
Затем к нам выходит женщина, лет под пятьдесят. Строгая, с таким видом, будто она тут царь и бог. На ней старый бордовый костюм, явно привет из девяностых. Короткие рыжеватые кудри, уложенные лаком, ярко‑зелёные тени на веках, тонкие губы поджаты.
— Я — Марина Викторовна, — говорит она таким тоном, что сразу ясно: спорить с ней будет явно плохой идеей. — С сегодняшнего дня вы помогаете нам с организацией концерта для детей‑сирот.
— Каждой группе — своё задание, — продолжает она и начинает объяснять кому и что нужно делать. Кому-то нужно спеть, кому-то станцевать, кто-то будет заниматься декорациями и украшением зала. — Ваша группа… — она смотрит сначала на нас, а затем в список. — Готовит небольшую интерактивную сценку с участием детей. Понятно?
Мы все растерянно переглядываемся, даже Ярохин выглядит удивленным. Думаю, никто из нас особо актерским талантом уж явно не отличается.
— Сказка, — добавляет она. — Простая, понятная и добрая. Изучите сценарий, и к репетициям можете приступить в самое ближайшее время.
Прекрасно…
Нас уводят в актовый зал. Старый, с деревянными креслами, скрипучим полом и сценой, которая явно видела лучшие времена. Затем нам выдают сценарий.
Я беру листы, пробегаю глазами, непроизвольно фыркаю.
Актриса из меня, мягко говоря, никакая. Я не люблю быть в центре внимания, не люблю играть роли. Особенно… детские сказки.
— Сейчас распределим роли, — объявляет Марина Викторовна, появляясь рядом, будто из ниоткуда. Её взгляд сосредоточивается на мне, и я уже чувствую подвох.
— Думаю, все из вас знают сказку «Красная Шапочка».
Я закатываю глаза.
— Так… Красная Шапочка… — она смотрит в сценарий, потом снова на меня. — Ей будешь ты.
Я замираю, уж никак не ожидала, что буду удостоена такой чести… играть главную роль.
— Волк… — её взгляд скользит дальше. — Ты, — и она указывает на Ярохина.
Я резко поднимаю глаза.
Чего?! Нет-нет-нет! Пожалуйста! Женщина, что я вам сделала, за что вы со мной так?!
Ярохин тоже смотрит на неё, потом на меня. В его глазах мелькает злое веселье. Ему это нравится. Доволен, гаденыш, и даже этого не скрывает…
— Бабушка, Охотники — распределите между собой, — добавляет Марина Викторовна. — Остальные — массовка, дети подключатся.
Я сжимаю сценарий так, что бумага мнётся. Это просто кошмар наяву!
Играть в паре с Ярохиным? В сказке? Где мы будем постоянно на сцене вместе?!
Это какое‑то издевательство, не иначе! Кстати, Вовчик явно возмущен распределением ролей не меньше, чем я. Злится, пыхтит, бормочет что-то себе под нос.
— Есть вопросы? — строго спрашивает женщина.
Я открываю рот, потом, увидев её строгий взгляд, закрываю. Думаю, мне не стоит вступать в конфликты с этой женщиной. Я ведь обещала, что буду вести себя прилично… В первую очередь, Михаилу Витальевичу. Я должна сдержать это обещание.
Поэтому… Нет. Вопросов нет. Есть только внутренний мат.
— Тогда приступайте. У вас времени не так много. Концерт состоится через двенадцать дней, и вы должны все вжиться в роль и отыграть сценку без погрешностей. Среди зрителей будет местная администрация, — женщина произносит это с таким видом, как будто на этот концерт сам президент должен приехать. Затем уходит, оставляя нас самих.
Я медленно поворачиваюсь к Ярохину.
— Только попробуй, — шиплю я, зная, что этот гаденыш сейчас будет подначивать.
Конечно, угадала, вот он, стоит, широко ухмыляется.
— Расслабься, дикарка, — лениво тянет мажор. — Это всего лишь сказка.
Я смотрю на него холодно, медленно поднимая взгляд вверх. Как он меня назвал?
Дикарка? Серьезно?
Внутри что‑то неприятно дёргается, как оголённый нерв. Хочется ответить резко, жёстко, поставить его на место прямо здесь и сейчас. Съязвить так, чтобы запомнил надолго… но я сдерживаюсь. Не потому что не могу, просто не хочу доставлять ему такое удовольствие, он ведь именно этого и ждёт.
Лишь сильнее сжимаю листы сценария в руках, чувствуя, как пальцы белеют от напряжения.
— Для тебя — возможно, — бросаю я равнодушно, почти без интонации. — А для меня… гребаное испытание, — бормочу уже больше себе под нос, чем ему.
Отворачиваюсь, делая вид, что полностью поглощена текстом, хотя буквы расплываются перед глазами. Мысли скачут, цепляясь одна за другую.
Почему именно он?! Почему обязательно в паре?
Я мысленно считаю часы до конца этой поездки. Как будто, если буду держать их в голове, время послушается и пойдёт быстрее.
Время, пожалуйста, ускорься… Промотай всё это.
Пусть закончится этот дурацкий концерт, этот дом культуры, эта поездка и этот самодовольный мажор.
Пусть всё это скорее закончится, и я не сойду с ума окончательно.
Глава 21
Дина
Если наша постановка и называется репетицией, то очень условно. Скорее шумный фарс с элементами издевательства над здравым смыслом.
Мы собираемся на сцене актового зала: я, Ярохин, Вовчик, моя угрюмая соседка и ещё человек семь, половина из которых явно пришла не играть сказку, а поорать и посмеяться. Больше это все похоже на цирк.
— Ну что, артисты, поехали? — бодро бросает Вовчик и тут же надевает на голову красный колпак Красной Шапочки…
Смешки прокатываются по сцене.
Я стою чуть в стороне, с листами сценария в руках, и уже заранее знаю: ничего путного из этого не выйдет.
— Вов, ты вообще в курсе, что у тебя другая роль? — тянет кто‑то из парней. — Или ты хочешь поменяться с Диной ролями?
Сцена взрывается смехом. Да уж, смешно до слёз, ха‑ха‑ха.
Я молчу. Просто молчу и жду, когда это закончится.
— Может, давайте по сценарию, а? — всё же пытаюсь вернуть всех в реальность.
