— За что Вы хотите меня убить?! — спросила я, оседлав пожилую даму.
— Ненавижу вас!! — брызнула она слюной мне в лицо и вцепилась пятерней в волосы.
— За что?! — допытывалась я, пытаясь освободиться от ее захвата. Еще немного и она вырвет у меня солидный клок волос!
— К русской проститутке ушел мой Бен!
— А я здесь при чем?! Разве за это нужно убивать меня?!
— Да!
В мгновение ока она оказалась на мне и принялась беспорядочно наносить удары по лицу. Я пыталась столкнуть ее с себя, шарила руками и громко звала Стюарта. Я слабела с каждой секундой, еще немного — и сумасшедшая старая карга одержит надо мной верх. Где же моя скалка?
Мои руки нащупали какой-то тяжелый предмет, я потянула его на себя — это был какой-то кабель с проводами. Схватившись за провода, я подняла его и обрушила на голову миссис Хилл. Она кулем рухнула на пол, из головы потекла струйка крови. Несмотря на это, чокнутая британка дышала и даже что-то бессвязно бормотала. Через две минуты она затихла.
Я вскочила, поспешно собрала все свои вещи, захватила даже картину с рыцарем, стерла все следы пребывания в этом доме и покинула это место. Пусть Стюарт сам разбирается с трупом, когда очнется от алкогольного сна. Я ни в чем не виновата, я всего лишь защищала свою жизнь!
Глава 12
Кровь сочилась из резаной раны на руке. Я шла по зеленому гороховому полю в направлении, как мне казалось, железной дороги. Но поле все не заканчивалось. Я остановилась, села прямо на зеленые стручки гороха и достала из сумки свою футболку — придется пожертвовать ею, чтобы остановить кровь.
С трудом разорвала хлопковую ткань, задрала рукав толстовки и поморщилась от увиденного — порез был глубоким. Какая же тварь эта миссис Хилл! Что я ей сделала? Разве я держу ответ за всех своих соотечественников? Кто-то у кого-то увел сто лет назад, а мне теперь расплачиваться своей жизнью? По-моему, старуха просто спятила и одержима ненавистью к русским! Надо же было так попасть, а! Сначала Стюарт оказался не тем, кем я его представляла, потом чокнутая старушенция… Что мне делать? Как отсюда выбираться: из поля, из деревни, из страны в конце концов?!
Я перевязала рану, и ткань тотчас пропиталась кровью. Меня затошнило, голова закружилась, в ушах появился звон. Не хватало еще потерять сознание и умереть. Держись, Анна, сегодня не самый лучший день для смерти. День-то нормальный, солнышко выходит, тишина, просто я слишком молода, чтобы отправляться на тот свет. Где эта чертова остановка, напоминающая стог сена?!
Кажется, я заблудилась. Уже совсем светло, и окружающая обстановка меня не радовала. Иду дальше, но пейзаж не меняется. Гороховое поле закончилось, и на смену ему пришло пшеничное. Здесь хотя бы протоптанная дорога, значит, кто-то ею пользуется.
В большинстве своем британцы доброжелательные и отзывчивые люди. Просто мне не повезло нарваться на эту каргу Хилл. Я села на обочину и достала пудреницу. Взглянув в зеркало, увидела, что мое лицо в ссадинах. Она лупцевала меня, как боксерскую грушу! Верхняя губа налилась, словно от неудачной инъекции ботокса. Господи… Ну я и страхолюдина.
Достала из сумки картину, на которой был изображен Рыцарь, и с горечью вспомнила, с каким энтузиазмом ее рисовала. Я была переполнена радужными мечтами и не ждала никакого подвоха. И вот, пожалуйста, я опять в полной заднице! А ведь Стюарт обещал относиться ко мне, как к принцессе! Вот и верь им после этого, мужикам. Врут как дышат.
На эмоциях отбросила в сторону ни в чем не повинную картину, которая упала прямо под ноги случайного прохожего. Я вздрогнула, увидев человека в чистом поле, но рассмотрев его как следует успокоилась — внешность его не внушала опасений.
Молоденький рыжий парень с простоватыми чертами лица остановился и поднял мой шедевр, потом посмотрел на меня и нахмурился. Он присел на корточки рядом и принялся подробно расспрашивать о том, что произошло. Я сначала отпиралась, и отвечала, что все гуд, но когда он сказал, что видел меня вчера в пабе с черным парнем — поняла, что нет смысла врать и поведала ему часть своих злоключений. Утаила только о нападении миссис Хилл.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
— Ты должна заявить на него в полицию! — заявил парень, который решил, что у нас со Стюартом произошла потасовка и тот меня избил.
— Как тебя зовут? — спросила я.
— Называй меня Рик.
— Слушай, Рик, не надо никакой полиции. Все нормально, правда. Я больше к нему ни за что не вернусь.
— Куда же ты идешь?
Я ответила, что шла на станцию, но заблудилась в темноте. Он по-прежнему держал мою картину в руках и сказал, что она очень красивая.
— Можешь забрать ее себе в таком случае, — разрешила я.
Не хочу больше никаких воспоминаний о рыцарях — сыта по горло. Рик сказал, что от всего сердца хочет мне помочь.
— Ты профессиональная художница? — поинтересовался он.
Я утвердительно кивнула — почему бы и нет. Да, я профи.
— Мой хозяин — мистер Стефан Кент ищет сейчас художника, чтобы тот нарисовал для него несколько портретов.
— Написал, Рик. Правильно говорить — написал портрет, — поправила я. "Надо мыслить и говорить категориями профессионального художника, раз уж назвалась им".
— Да, точно. Ему нужен художник, который умеет писать портреты. Он ждет сейчас какую-то американку, но она что-то никак не едет — проблемы с визой. Хочешь, проведу тебя в поместье, и ты скажешь, что приехала по поручению этой американки?
— Но это же вранье, и я не особо…
Я прикусила язык на полуслове. А что если попробовать? Это ведь мой шанс! Да, придется немножечко соврать и есть риск, что меня все-таки вытурят из дома с позором, как только явится настоящая американская художница. А если все получится? Я умею писать реалистичные портреты, хотя больше тяготею к живописи.
— Как ты сказал, зовут твоего хозяина?
— Сэр Стефан Кент, Его Милость, носит титул Виконта.
У меня внутри все завибрировало и задрожало от сочетания этого имени и фамилии. Стефан Кент… Виконт? Может, не стоит ввязываться в эту авантюру. Чувствую, что добром это не кончится.
— Разве виконты еще существуют? — криво улыбнулась я.
Да что я спрашиваю, у них, в Великобритании, даже королева есть, а уж виконтов и баронов пруд пруди! Это у нас только цыганского барона можно встретить, и то нечасто, а у них каждый второй какой-нибудь лорд.
— Да, титул можно унаследовать от своего отца или купить за большие деньги вместе с замком.
— У вашего виконта настоящий старинный замок? — полюбопытствовала я.
— Да, замок Блумчестер построен несколько столетий назад. Это родовое поместье нашего господина. Переводится со староанглийского, как Цветущий город. Раньше, там действительно простирался зеленый город, но сейчас поместье стоит в одиночестве, вокруг только бескрайние просторы. Наш хозяин уже год, как обосновался там и ведет уединенный образ жизни.
Хочу увидеть этот Блумчестер! Старинные замки и поместья — это моя страсть. Какое шикарное название. Мне представилась уникальная возможность не только бесплатно посмотреть настоящий замок, но еще и заработать! А если это ловушка?! Почему я должна верить первому встречному?! Разве мало шишек набила, доверившись людям?
— Кем ты работаешь? — спросила паренька.
— Я конюх, — ответил Рик с гордостью, — у Его Милости двадцать породистых лошадей, я за ними ухаживаю.
— Какой ты милый, ты британец?
— Ирландец.
Я колебалась. Может, просто попросить Рика проводить меня на станцию и лететь домой? Но как же так? Я ведь ничего не успела посмотреть в Англии! Столько было планов, которые теперь пошли прахом. Решено — иду в замок. Но задам-ка я Рику еще пару невинных вопросов.
— Почему ты в пять утра идешь по полю?
— Эта дорога ведет в Блумчестер, — не дрогнув, ответил парень. — Моя мать живет в сельской местности, и я часто навещаю ее. Потом приходится рано утром вставать и идти по этой дороге в замок. Осталось недолго, где-то час ходьбы.
