Читаем без скачивания Артефакт - Дмитрий Иванов

– Сержант, – сказал я. – Без толку это все… Пистолет не мой, я его у бандитов конфисковал – сдавать вез.

– Ага… И машину по дороге увел, чтоб быстрее до милиции доехать, да?..

– Типа того.

Меня подняли, отвели в дежурку и пробили мой паспорт по ЦАБу. Уж не знаю, что они там обнаружили, но после этого все стали на меня поглядывать с каким-то особым выражением – примерно как на гигантского таракана. Потом приехал оперуполномоченный из моего райотдела – тот самый, с которым мы уже дважды общались, – но меня, конечно, не узнал. Я понял, что обижаться на него не стоит, поскольку это вовсе не тот опер – тот в параллельном мире вместе с привидением Смолина что-то нарыть пытается, а с этим мы и вправду незнакомы. Чувствовал я себя снова как во сне. Иногда бывают такие сны, замкнутые… Ходишь в них по кругу, уже даже понимаешь, что это сон, а проснуться не можешь. Думаешь, что проснулся, а оказываешься на новом витке, и так без конца…

– Ваша фамилия, имя, отчество? – завел он свою стандартную байду.

Я представился.

– Отлично, – угрюмо кивнул он. – Что же вы так неосторожно, Валентин Викторович? Оружие, машина краденая – и мимо поста раскатываете, словно вам индульгенцию выдали…

Я попытался упростить ему работу чистосердечным признанием:

– Лейтенант, пистолет и машину я у преступников конфисковал. Я за вас вашу работу сделал – вы что ж, меня за это посадите теперь?

Я особо не парился, что ему сказать, поскольку воспринимать все это всерьез у меня уже не хватало эмоций. Мои эмоциональные ресурсы явно не были рассчитаны на такую нагрузку – обслуживание сразу двух параллельных потоков реальности. Это же полный бред для любого нормального человека, поэтому я, наверно, и чувствовал себя словно во сне…

Опер взглянул на меня искоса, закурил сигарету и ухмыльнулся:

– Вы этих преступников где взяли-то? На дороге нашли?..

– Это они меня нашли, – поправил я. – Они меня убить собирались.

– Вполне возможно, – кивнул он с напускным добродушием. – Наслышан я о вас: многие за вами охотятся, это точно… Ничего удивительного тут нет. Только уж больно трудно вообразить вас жертвой…

– Многие? – заинтересовался я. – А что ж я такого натворил?

– Лучше вы мне расскажите. Оно и вам полезней будет – глядишь, на суде и зачтется… – все так же добродушно предложил он.

– Не знаю, что вы имеете в виду, но эти ребята, у которых я машину и пистолет забрал, все еще на свободе, и кое-какое оружие у них осталось…

– И вы хотите, чтобы я в это поверил? – раздраженно нахмурился он: ненадолго хватило его напускного добродушия с таким упертым типом, как я.

– Дело ваше, но они сейчас прогуливаются по шоссе, километрах в двадцати отсюда. Один ранен, а второй малость помят. Я бы на вашем месте поторопился, пока они другую машину не угнали. Да еще с какими-нибудь тяжкими последствиями…

Он посмотрел на меня с глубокомысленным видом, – вероятно, взвешивал меру своей ответственности, если я все же не вру, – помолчал, тарабаня пальцами по столу, и позвал дежурного:

– Возьмите двоих ваших, сержант, – проедемся немного по трассе…

Я одобрительно кивнул.

Вернулись они через полчаса и привезли с собой обоих моих преследователей, уже в наручниках. Я бы за них, конечно, порадовался, если бы и сам не красовался в браслетах. Еще не хватало, чтобы нас в одну камеру пихнули, тогда бы уж эти гаврики точно свое «дело чести» до конца довели.

Как в воду глядел: посадили нас всех троих в одну машину. Этот любознательный кретин с бритым черепом всю дорогу на меня такие взгляды бросал, словно в графы монтекристо собирался заявление подавать. Круглолицый, наоборот, в мою сторону даже головы не поворачивал: видно, опостылела ему моя рожа – как-никак он меня уже один раз «убрал», во второй раз ему не пофартило, и, кажется, больше он со мной связываться не горел желанием. Оно и к лучшему… «Мало ли нас таких еще – кто теперь знает», – кисло усмехнулся про себя я.

Лейтенант оставил меня одного – писать заявление, даже наручники снял. Не представляю, как там выкручивались бритый с Пупсом, но я их покрывать не собирался: писал все, как было, мне терять нечего. Однако лейтенант явно придерживал какой-то козырь в рукаве – все намеками меня донимал, про то, какой я на самом деле нехороший. Может, капитан Смолин все-таки всплыл, несмотря на надежные камни Тимыча? Вот тогда уж мне точно хана, даже если я чистосердечно во всем сознаюсь…

Через пять минут лейтенант заглянул в кабинет:

– Что вы тут делаете? – строго спросил он.

– Заявление пишу, – пожал я плечами.

– А… Так… А почему здесь? Ну-ка, выходите.

Я вышел в коридор.

– Вон столы стоят, – показал он, – садитесь там и пишите, сколько угодно.

Я послушно направился, куда он указал, а он нырнул в кабинет и захлопнул дверь. Расположившись за одним из столов, я попытался восстановить прерванный полет эпистолярной мысли, но дело у меня не шло: я уже понял, что что-то не так. Мимо деловито курсировала разномастная публика и персонал учреждения, никто не обращал на меня внимания. Я с сожалением вспомнил о мобильнике, который у меня забрали.

Лейтенант вышел из кабинета и торопливо направился к лестнице. На меня он даже не взглянул. Когда он спустился вниз, я поднялся из-за стола, скомкал свой неоконченный канцелярский шедевр и бросил его в корзину с мусором.

Я был совершенно уверен в том, что нахожусь в своей «собственной», или, выражаясь скромнее – в «материнской» реальности. Поэтому, когда я в таксофоне набрал Ольгин номер, поздоровался и услышал холодное, заспанное «Кто это?», то подумал, что она просто не узнала меня спросонья.

Но ничего подобного… В конце концов она меня, правда, вспомнила – «того ненормального, который звонил ей на днях и задавал совершенно идиотские вопросы»…

Вот этого я уж никак не ожидал… Что это значило? Как я снова оказался во второй реальности, если меня только что выкинуло оттуда?.. Не могли же эти «контрактники» на «девятке» преследовать меня на «чужой» территории! Или могли?.. Тогда получается, что они тоже свободно перемещались между реальностями, а в мою «схему» это совершенно не вписывалось… Если это так, то моя схема больше вообще ни на что не годится. Невозможно даже представить, чем все это может обернуться…

Я стал прикидывать, кому еще можно позвонить в этой совершенно чужой мне злокозненной реальности номер два… Первая мысль была о Гельмане (сила привычки), но я тут же вспомнил, что здесь Гельман мне не товарищ… Ирка? Но она, кажется, сменила номер мобильника, пока я сидел, а новый я не знал…

Однако был у меня тут один очень верный друг. Настолько верный, что звонить ему я даже слегка побаивался: смогу ли я соответствовать его безрассудной верности?

Я набрал номер Тимыча и, отчего-то затаив дыхание, принялся слушать длинные монотонные гудки. Тимыч не отзывался.

И что, я теперь тут один как перст? Даже поговорить не с кем?.. «Кегля! – додумался я. – Кегля-то тут живой, стервец!..»

Я набрал его домашний номер.

– Алло? – послышался в трубке расхлябанный говорок Кегли.

– Привет, Виталик, – сказал я. – Узнаешь?

Он некоторое время молчал, затем шепотом спросил:

– Это опять ты?…

– А что? Я не могу позвонить другу?

– Я же видел твой труп! – взволнованно заявил Виталик. – Меня возили на опознание…

– Мой труп? – выразил я вежливое удивление. Откровенно говоря, это уже стало надоедать. Если уж мой «параллельный» труп завел обыкновение компенсировать мое отсутствие в текущей реальности, то ничего не попишешь. Скорее всего, он продолжал подчиняться тем же правилам, что и при жизни, то есть – замещал меня по какому-нибудь «закону сохранения тел» в том мире, из которого я убывал.

– Виталик, я все тебе объясню, – выдал я Кегле обещание с того света.

– Чего ты от меня хочешь? – спросил он.

– Пообщаться.

– Ладно, – сумрачно согласился Виталик: кажется, ему не очень-то хотелось поддерживать отношения с усопшим другом. Ну ничего – тут мы, брат, квиты…

Мы договорились о времени и месте «потустороннего» контакта, и я оставил таксофон в покое.

Через пятнадцать минут Кегля появился в «зоне контакта», с бледным, как и положено покойникам, лицом. Вероятно, я и сам выглядел не лучше после всех моих мытарств, во всяком случае Виталик разглядывал меня с большим подозрением.

– Не переживай, я не вампир, – ухмыльнулся я, пожав его безжизненную руку.

– Да я и не переживаю, – угрюмо возразил Виталик. – Вампир ты или нет… Но уж точно и не Иисус Христос… С чего тебе воскресать-то? И вообще… Ты же знаешь, я во всю эту потустороннюю хрень не верю.

– Мне тебя тоже хоронить приходилось, если ты помнишь, – заметил я примирительно.

– Помню, помню… Хорошо, что тебя тогда на кладбище отпустило…

– Ладно… Не буду морочить тебе голову, Виталик, – вздохнул я. – Но объяснить все это совсем не просто.