Читаем без скачивания Архивных сведений не имеется - Виталий Гладкий

Из котелка плеснуло в костер; ароматный пар приятно защекотал ноздри изголодавшихся путников, и вскоре оба усердно орудовали самодельными деревянными ложками, изредка смахивая обильный пот со щек.

– Хлебца бы… – бородач хмуро взглянул на тощий вещмешок, где хранились остатки муки – фунтов сорок, не больше.

– Симбир [2]… – Макарка выловил из котла кусок налимьей печенки и от блаженства сощурил глаза.

– Мясо кушай, рыба кушай, ягода кушай – помирай нету.

– Я русский, Макарка. А у русских хлеб – всему голова. Без хлеба сыт не будешь, – вздохнул бородач. – Сейчас бы ржаного, с корочкой, из русской печи… Эх! Помирать буду – вспомню.

– Зачем помирай? Нюча [3] улахан [4], крепкий, однако. Много живи надо…

Чай пили далеко за полночь. Река закуталась в легкий туман, блеклые звезды робко выглядывали из серых туч, которые неторопливо обволакивали ночное небо.

– Дождь, однако, будет, – тревожился Макарка.

– Поживем – увидим… – смачно прихлебывал крепкий чай бородач. – Не раскиснешь. Не впервой.

– Чай кут [5], – протянул кружку Макарка. – Ла-ди-мир…

Не спалось. Терпковато-пряный запах стланика, ветки которого служили ему в эту ночь постелью, разбудил глубоко упрятанные в тайниках души воспоминания…

Сосновый бор. Аромат разогретой солнцем живицы. Солнце запуталось среди зеленых иголок. "Вольдемар! Душка, где вы? Ау-у!" Графиня Дашкова. "Мон шер, куда вы запропастились? – заворковала, томно вздыхая и похлопывая узкой ладошкой по мускулистой шее буланого жеребца английских кровей – последний крик моды в высшем свете. – Мы вас ждем уже который час. Нехорошо, – кокетливо погрозила пальчиком. – Дамы скучают". А он врос в седло, оцепенел. "Боже мой, я… я, кажется, сейчас сойду с ума!" Он был не в силах оторвать взгляд от ее лица…

"Граф, что с вами? Вы меня не слушаете?" – капризно надула губы Дашкова. И вдруг поскучнела, нахмурилась – женская интуиция приоткрыла ей тайну странного поведения бравого офицера. – "Ах, да, пардон, вы незнакомы, – небрежно, с холодком, кивнула в сторону своей попутчицы. – Моя подруга Малахова. Из провинции… Ну, пшел!" – зло хлестнула жеребца…

"Венчается раб божий Владимир и раба божья Александра…" – густой бас протоиерея волнами накатывался на раззолоченную толпу, запрудившую собор, и, отражаясь дробным эхом от массивных каменных стен, таял под расписным куполом. "…Вы согласны взять мужем раба божьего Владимира?" И эхо повторило многократно: "Согласна, согласна, согласна…" Ноябрь 1913 года. Тяжелый липкий туман, снежное крошево в волнах Невы. Печальные фонари Дворцовой площади. Утро.

"…Вам предписывается по получении соответствующих инструкций немедля отправиться во Францию в распоряжение военного агента графа Игнатьева. С Богом!"

Париж. Фейерия красок иллюминации, балы, приемы. Модные шансонье нежно воркуют с подмостков: "Лямур, лямур…" Небывалый подъем патриотизма. Трехцветный французский флаг гордо полощется над ратушей, у входа в здание Парижской оперы, пестрит с обложек журналов, приколот к лацканам мужских фраков и к шляпам дам. "Последние новости, последние новости! Император Вильгельм отбыл на курорт!" На Монмартре столпотворение в любое время дня и ночи. Последние месяцы, недели, дни мира…

"Поздравляю Вас сыном…" Телеграмма. Упоительная нежность, умиление, безграничная радость, ностальгия по России. "Милая Александра, Сашенька, где ты? Как ты там? Как сын? Сын…"

1914 год. Покушение в Сараево на эрцгерцога Фердинанда. Война. Русский экспедиционный корпус во Франции. Ранение, госпиталь в монастыре бернардинок… В конце декабря четырнадцатого года отправлен в краткосрочный отпуск.

Россия… Заставы, перекладные, унылые ямщики, глухой надтреснутый звон колоколов, снежные заносы. И серые лежалые шинели со складов Главного интендантского управления его императорского величества, которые дождались своего часа и запрудили перроны вокзалов.

Питер. Невский проспект. Полночь. Крепкий морозец обжигает скулы, забирается под мундир. "Господин военный, вам не скучно?" "Господин хороший, ну куда же вы, идите к нам. Ха-ха-ха!" Забыться, раствориться в темноте, излить свою боль, свою горечь… Кому? И зачем… Все. Все кончено…

Военно-полевой суд. Отупляющее безразличие, каменные скулы, невидящий взгляд. "…И лишил жизни барона фон Типпельскирха посредством двух выстрелов из огнестрельного оружия, сиречь пистолета системы "браунинг", – скрипучий въедливый дискант судьи с трудом пробился сквозь глухие стены подсознания, и стон вырывается из груди помимо его воли: "Ах, Александра! Что же ты натворила?! Я не сожалею ни о чем, я убил бы его снова… Он ласкал твои волосы, целовал твои губы, твои глаза… Твои глаза! Как ты могла?! Я не проклинаю тебя, у меня нет ненависти к тебе, но моя любовь угасла, осыпалась пеплом на сердце. Только огонь в груди… горит… еще. Горит, выжигая незаживающие раны…"

Молитвами и помощью святого старца Григория Распутина смертную казнь заменили каторгой; императрица лично соизволила поинтересоваться судьбой боевого офицера… Имение матери, которая, вопреки сыну, обивала пороги приемных великого князя, княжны Анастасии и кельи Распутина, пополнило реестр приобретений бывшего конокрада Гришки.

"Посторонись! Ходу наддай!" Клак-клак-клак… Вереница кандальников, угрюмых, обросших, выползает на Сибирский тракт из очередной ночлежки – полуразваленного барака на семи ветрах – и исчезает в густом тумане. Его пристроили на одну из повозок – в дороге открылась недолеченная рана, и вахмистр, начальник конвоя, снизошел к страданиям неразговорчивого "полублагородия", как окрестили опального графа конвоиры.

По весне вместе с тремя товарищами он бежал из подземного рудника – перспективе сгнить заживо в душных и смрадных норах предпочел смерть на воле…

По совету более опытного политкаторжанина Василия Петухова бежали по звериным тропам, в глухомань, к далекому и страшному своей неизвестностью Северо-Восточному морю, откуда беглецы хотели перебраться в Америку, а затем в Россию – там назревали события, в которых его товарищи по побегу мечтали непременно принять участие. И только ему было безразлично, куда бежать, – кто его ждал в России? Лишь бы подальше от отупляющего животного существования.

Дошли он и Василий, коренной уралец. Два их товарища не выдержали тягот пути: один, больной туберкулезом, чтобы не быть обузой остальным, ночью ушел с привала в лесную чащобу, где его и разыскали после двухдневных поисков, холодного и недвижимого; второго подвело сердце.

Василий нанялся матросом на американскую торговую шхуну фирмы "Свенсон и К° ". А он остался на Колыме – пусть окраина, но все же земли русской…

К утру, как это изредка бывает среди лета в колымской тайге, пошел снег, теплый и пушистый.

4

– Поручик, послушайте… – Кукольников теребил за плечо Деревянова.

– Ну что там еще? – Деревянов тяжело заворочался на оленьих шкурах, сваленных в углу избушки.

– Дурные вести…

– А когда были хорошие? – Деревянов наконец выкарабкался из-под мехового одеяла и зашарил вокруг себя в поисках торбасов.

– Христоня!

– Туточки я… – Христоня хмуро уставился на поручика, придерживаясь за дверной косяк. – Надобно чаво?

– Торбаса подай.

– Да они ж, энто, перед вами.

– Ладно, иди… – закряхтел Деревянов, пытаясь надеть распаренную в тепле обувку. – Нет, постой! Неси водку!

– Нетути. Ишшо третьего дня, энто, в расход пустили.

– Поищи! – Древянов вышел из избушки и долго тер лицо сухим морозным снегом.

– Ты еще здесь?! – рыкнул на Христоню, который, словно утопающий за соломинку, держался обеими руками за дверь..

– Ей-богу, нету, васкородие, – перекрестил живот Христоня. – Спирт.

– А черт с тобой, тащи спирт!

– Господин поручик, – официально напомнил о своем присутствии Кукольников. – Сегодня, думаю, нужно воздержаться от спиртного. Причина довольно веская.

– Там, – ткнул пальцем Деревянов в заплеванный пол, – не дадут, ротмистр. И на все дурные вести, с вашего позволения, мне чихать.

– Пепеляев разбит, – ровным, бесстрастным голосом сказал Кукольников, привыкший к черной меланхолии Де-ревянова. – Ракитин застрелился. Боеприпасы и продукты от Свенсона захватили большевики. Обоз с пушниной и зимним обмундированием якуты-каюры тоже привели к ним.

– Ну!.. – взъярился Деревянов. – Перестреляю всех!

– Поздно, поручик, слишком поздно. По данным разведгруппы, на расстоянии двухнедельного перехода от нас сильный отряд красных. Направляются в нашу сторону.

– Все. Крышка… – Деревянов грузно ухнул на колченогий табурет и застыл, уставившись невидящим взглядом на Кукольникова.