- 25 Мирон -
Я, конечно, не ждал, что Варя сразу возьмет и пойдет мне навстречу, когда затевал эту дурацкую съемку. Но наделся, что что-то да екнет у нее, это да. Но, похоже, сделал только хуже. Она окончательно заморозилась, еще и сбежала в итоге.
Все эти дни я ее не трогаю. Даже не пересекаюсь. Тем более что дел в офисе валом. Хорошо еще, что Барский вроде угомонился и пока не появляется на горизонте.
К концу недели я настолько вымотан, что душа просит поехать и оттянуться. Я даже задумчиво разглядываю в телефонной книге список тех, с кем можно было бы отлично провести ночь. Но каждый раз, когда уже почти готов выбрать и позвонить, почему-то торможу.
Иррациональное желание трахать свою жену останавливает меня. Даже если понятно, что просто с этой нахалкой не будет.
У нас вообще с ней все как-то через задницу происходит. Кусаемся, цапаемся. И хотя есть в этом тоже определенный кайф - Варя все-таки девочка не из робкого десятка, мне хочется уже хоть раз просто попробовать без скандалов.
Возможно, когда уляжется вся эта вакханалия со свадьбой, Варвара успокоится и перестанет строить из себя снежную королеву. Не идет ей это. Не идет.
В итоге плюю и просто еду домой вечером. Время позднее, и я уверен - Варвара уже заперлась у себя. Так что весь дом в моем распоряжении. Правда, зачем он нам такой? Опять это бахвальство Барского. Можно было бы наплевать и переехать в другое место, но Никас оказался прав - не все так просто с Павловым этим, как выяснилось. В данный момент только алмазный король удерживает этого беспредельщика. Поэтому пока придется играть по его правилам.
Я едва успеваю зайти в дом, как звонит один из охранников:
- Мирон Леонидович, тут курьер для вашей жены приехал. Вроде важная посылка у него, но до нее никак не дозвониться. Пропустить?
- Что за курьер?
Слышатся какие-то переговоры.
- Туфли свадебные, говорит.
- А, пропусти. Сейчас позову ее.
Поднимаюсь на второй этаж и подхожу к двери в спальню. Она оказывается незакрыта, что странно. Обычно жена запирается.
Прохожу внутрь - свет приглушен, а сама девушка лежит на постели. Внутри что-то екает - вдруг ей стало плохо? Но подойдя поближе, понимаю, что просто заснула.
Я не собирался зависать тут и что-то делать. Просто зашел позвать, но торможу и разглядываю свою жену. Сейчас, когда спит, она выглядит так беззащитно и ранимо. Нежная, красивая. Даже и не скажешь, что под этой оболочкой скрывается фейерверк идей и упрямства.
Осторожно провожу ладонью по ее плечу. Варвара чуть глубже выдыхает, и я тут же отдергиваю руку. Провоцировать новые конфликты сейчас ни к чему. Но она не просыпается.
- Варя! - зову ее. Она сонно бормочет, но продолжает дрыхнуть. Вот соня-то! - Варвара!
Однако это бесполезно. Жена спит как сурок. Даже завидую ей - я-то эти ночи сплю очень хреново. В итоге сдаюсь, наклоняюсь ближе и трясу ее за плечо.
- Варь! К тебе там приехали. Варя…
Ладонь соскальзывает по плечу, и на краткий миг внутри поднимается желание наплевать на все и попробовать помириться с ней единственным мне знакомым способом.
Варя застывает, и я понимаю, что зря полез. Уже собираюсь отстраниться, чтобы не провоцировать, объяснить, почему я здесь, как вдруг бок обжигает болью.
Растерянно смотрю на него и никак не понимаю, почему Варина рука держит нож, который… во мне?
Снова смотрю на жену. Та выглядит испуганно. Даже шокированно.
- Там курьер… тебе охрана не может дозвониться… - произношу все еще растерянно. Делаю шаг назад, а боль расцветает все сильнее. Ноги начинают подрагивать.
Замечаю, что Варька дергается ко мне, но у меня не выходит удержаться, и я, прислонившись к стене, начинаю оседать вниз.
- Тебя там внизу… ждут…
Почему-то мне кажется очень важным сказать ей про ту посылку, которую доставили.
Барская суетится, что-то кричит, а я начинаю осознавать глубину той задницы, куда я попал. В мозгу, наконец, формируется понимание ситуации, и та слабость, накатывающая волнами, только подтверждает это. Варя зачем-то притаскивает полотенце, прижимает его мне к боку, ревет и что-то настойчиво говорит. Кажется, даже звонит куда-то.
- Варь… - с трудом шевелю губами. - Варя…
- Что? Мирон, прости, я…
- Проследи…
- За кем?
- Чтобы твой отец не тронул… - перед глазами появляются темные круги, но я держусь, потому что должен попросить, должен сказать. - Не тронул мою семью…
Варвара что-то кричит, что-то обещает. В ее глазах слезы и паника. Она все прижимает полотенце, не понимая, что этим делает только больнее. Но я ей не скажу. Ведь почему-то тот факт, что она рядом и не прячет эмоции, радует меня, хотя я уже понимаю, что встрял по полной, и выкарабкаться получится вряд ли. Не силен я в медицине, но дела у меня полная хтонь, как сказал бы тот же Валерка.
- Ты красивая, - бормочу, с трудом выговаривая слова.
Жена замирает, смотрит так, будто у меня вторая голова появилась. А у меня все плывет, свет все больше блекнет, и все, что я вижу последним - лицо Варвары.
- Прости… - наверное, я все же успел это сказать. Или нет?
