не было. Кажется, до них дошло, что продолжать погоню до самого Зимнего — самоубийство, и черный микроавтобус исчез, свернув куда-то.
— Что за…
— ЧЕРНЫЙ БМВ, НЕМЕДЛЕННО ОСТАНОВИТЕСЬ! — прогрохотал голос, многократно усиленный динамиками.
По идее, за этой фразой должна была последовать «или мы откроем огонь на поражение», но произнести ее говоривший не успел. Камбулат ударил по тормозам, и «Икс» с заносом замер в паре десятков метров от кордона, перекрывшего въезд на Дворцовую площадь. Впереди виднелись быстросборные ограждения, а главное — пара бронетранспортеров, весьма недвусмысленно смотрящих стволами крупнокалиберных пулеметов прямо на нас.
— ВЫЙТИ ИЗ МАШИНЫ! РУКИ ДЕРЖАТЬ НА ВИДУ! — продолжал греметь динамик. Камбулат вздохнул, отстегнул ремень, уже взялся за ручку двери — и вдруг выругался.
— Блин, опять! — простонал он, глядя на зеркало, болтающееся на проводах. — Только вчера новое поставил!
— Действительно, жалость-то какая, — на заднем сиденьи заворочался Поплавский. — То есть, все остальное тебя не смущает, да?
Мы переглянулись, а потом в салоне раздался взрыв хохота.
— ВЫХОДИТЕ ИЗ МАШИНЫ, ИЛИ МЫ ОТКРОЕМ ОГОНЬ НА ПОРАЖЕНИЕ!
— Да выходим, выходим, — сквозь смех прохрюкал Камбулат, вылезая наружу. — Чего серьезный такой?
— Ваше высочество, конец маршрута. — Поплавский галантно протянул Елизавете руку. — Нижайше просим оценить поездку и профессионализм водителя. Спасибо, что пользуетесь нашим сервисом!
Гвардейцы и гардемарины оцепенели — настолько их, похоже, ошарашило появление из салона изрешеченного пулями «Икса» трех парней и двух девушек, которые вместо того, чтобы вытянуться по струнке и поднять руки вверх, не слишком-то удачно пытались справиться с приступом безумного хохота.
Впрочем, знали б они, через что нам сейчас пришлось пройти — не удивлялись бы.
Вот я уже понемногу перестаю. Кажется, фраза, которая на протяжении чуть ли не всей прошлой жизни была моим девизом, актуальна даже в новом теле и в новом времени.
Самый легкий день был вчера.
И что-то подсказывало: мне предстоит вспомнить ее еще не раз.
Валерий Пылаев
Гардемарин Ее Величества. Адаптация
Пролог
Григорий Григорьевич не боялся никого. Ни покойного государя, ни Третьего отделения, ни Совета Имперской Безопасности, ни даже самого черта. И вздумай тот наведаться в гости, стуча по полу железными копытами — так же и ушел бы обратно к себе домой в Преисподнюю.
Это если было бы, чем уходить.
Детство, проведенное в семье цыганского барона, да еще и в роли нелюбимого отпрыска, нагулянного абы где младшей дочерью, давным-давно приучило к мысли, что в этой жизни все и всегда приходится выгрызать зубами. И обычно у тех, кто вовсе не стремится поделиться даже самой малостью. Драться приходилось чуть ли не каждый день: сначала кулаками, потом всем, что попадется под руку, а где-то лет этак с двенадцати — пуская в ход неожиданно проснувшийся Дар. Который наверняка смог бы проложить путь к самым вершинам нехитрой иерархии рассеянного по всей Империи народа, не распорядись судьба иначе.
Григорий Григорьевич не боялся никого.
Но были те, кого он уважал. И первое место в этом весьма коротком списке раз и навсегда занял отец, старший в роду Распутиных. Тот, кто однажды дал уже великовозрастному отпрыску все, о чем никто из ромалэ не смел даже мечтать. Не только деньги, автомобили и женщин, которых у хваткого двадцатитрехлетнего парня и так имелось в избытке, а нечто большее. Настоящую семью, положение, титул и, что куда важнее — свою фамилию, открывшую двери в высший свет столичного общества.
Старик просто взял и подарил все это буквально в одночасье, от всей широты отцовской души — и наверняка так же легко мог и забрать.
И именно поэтому Григорию Григорьевичу, шагавшему от машины к ветхой усадьбе, было весьма тоскливо на душе. Слишкому уж много ошибок он совершил за последние полтора месяца, слишком много дел не довел до конца — или довел так, что оно вполне могло и не стоить затраченных сил и ресурсов.
— Добрый вечер, ваше сиятельство. — Плечистый парень, куривший на лавке у крыльца, поднялся навстречу. — Вас ждут или?..
— Уйди с дороги!
Еще будет тут всякая шелуха спрашивать… Григорий Григорьевич здесь, может, и не хозяин, но прямой наследник. И уж к себе в родовое имение пойдет, когда сам захочет.
Старый дом встретил скрипом ступеней и тоскливым завыванием ветра где-то на чердаке. Будто пытался предупредить — отец не в духе.
Старик давно уже мог бы прикупить себе имение поближе к городу, но почему-то предпочитал эту старую развалину. Она то ли напоминала ему о молодости, проведенной в далекой Тобольской губернии, то ли просто удачно стояла на отшибе — подальше от чужих глаз. Григорий Григорьевич уже давно догадывался, что не все из того, чем занимался отец, пришлось бы по нраву столичной знати, но предпочитал не задавать лишних вопросов.
Даже теперь, когда этих самых вопросов стало куда больше, чем раньше.
— Ну, давай рассказывай.
Отец даже не поздоровался. И не обернулся, когда у него за спиной скрипнула дверь. Будто и так знал, кто пожаловал в гости. Худая сгорбленная фигура продолжала стоять у окна, опираясь на клюку, рассматривая темноту за стеклом.
— Ну… пробовали сработать, как сначала собирались, — осторожно заговорил Григорий Григорьевич. — Потом ударили сверху и сразу с улицы пошли, чтобы…
— Да это можешь и не говорить! — Отец с явным раздражением махнул рукой. — Уж новости-то я без тебя посмотрел. Лучше объясни — почему нормально не сделал.
— Да там гардемарины на каждом углу. Наши еще вчера прощупали — не подберешься. И на окнах Конструкты в четыре слоя, такое стекло даже крупным калибром не прошибешь. Ну и пришлось…
— Пришлось ему, — проворчал отец. — Вот в кого ты у меня такой дурак, Гриша? В мать, не иначе — другие-то дети нормальные.
— Вот других бы и просили.
Григорий Григорьевич уже не мог скрывать раздражения. И огрызнулся, хоть и опасался отцовского гнева даже больше, чем визита полиции или Одаренных агентов Третьего отделения.
Фигура у окна развернулась. Так быстро, что длинные полы темно-коричневый шерстяной кофты взметнулись, как крылья у ворона.
— Ты! — рявкнул отец. И вдруг заговорил втрое тише, будто устыдившись собственной злости. — Ты меня прости, Гриша… Осерчал.
— Да ладно. — Григорий Григорьевич осторожно покосился на початую бутылку водки на столе. — Ничего…
Старший Распутин пил нечасто. Точнее
