рядом. А ещё был уютный такой пустырь, на котором стояло несколько разоборудованных легковых машин…
Ещё по дороге, я уже одной рукой обследовал содержимое сумок. Как я и думал, в одном из них были скрученные из целлофана пакетики разного цвета… Судя по цвету содержимого тут была в основном травка различных сортов, а белый порошок, это скорее всего — кокаин. Были уже и готовые самоскрученные сигаретки. Ладно. С этим потом разберёмся. Ну а в другой сумке были деньги, по большей части, свёрнутые в рулончики. Но были и просто сложенные в несколько раз купюры. Я давно заметил, что америкосы любят деньги в рулон сворачивать. Почему? Сам не знаю. А спрашивать у кого-то мне было неинтересно. У нас это было не принято. Из зарубежных наркобарыг мне в основном попадались таджики и азербайджанцы в прошлой жизни. Но они деньги в рулон не скатывали. Американский же наркобаран мне попался первый раз в жизни.
* * *
А что? Я считаю, что всё правильно сделал. Ведь ещё раньше, когда я был простым милиционером, я чётко знал свои обязанности. А ведь там, черным по белому написано:
«Главными задачами милиции являются… пресечение преступлений и других правонарушений…»
И даже то, что я сразу убил преступника, я не считаю своим грехом. Ибо:
«Выполняя свой служебный долг, работник милиции в качестве крайней меры может применять оружие при задержании преступника застигнутого при совершении особо опасного преступления…»
А все правозащитники, которым нравится вылизывать задницы наркоторговцам, бандитам, убийцам и насильникам всех мастей могут идти лесом…
* * *
Очень порадовало меня содержимое бардачка. Небольшой такой пистолет для карманного ношения. Ну, что же? Вполне сгодится мне на какое-то время взамен моего любимого Вальтера ППК.
Colt Government Model 380. — разобрал я буквы на воронёном железе ствола. Ну, здравствуй, мистер Кольт! Сразу хочется вспомнить банальную фразу, которую вот уже больше ста лет про тебя повторяют все кому не лень? «Господь Бог создал всех людей разными, а полковник Кольт сделал их равными».
Я вынул магазин, и сняв с предохранителя, убедился, что ствол пуст. Пуст, но не чист. Бывший хозяин явно не заморачивался с такой ерундой, как чистка оружия.
Урод дохлый! Неужели он не знал главное правило владения и обращения с огнестрельным оружием? «Оружие любит ласку, чистку и смазку!» Или на английском эта фраза не звучит так красиво и лаконично?
«Weapons love caress, cleaning and lubrication!»
Клининг энд лубрикейшн. Первое слово у меня вызывает в памяти специальные службы по уборке помещений, а другое сразу ассоциируется с интимным увлажнителем. Нет. По-русски звучит лучше и красивше…
* * *
Вынув магазин, я убедился, что он полон. Все семь патронов на месте. Семь выстрелов. Маловато будет… А запасного магазина в бардачке не нашлось, как и коробки с запасным боезапасом. Так что придётся или где-то раздобыть себе в запас боеприпас, или… Или найти себе другое оружие… Хрен его знает, почему мне сразу не понравился этот Кольт. Вроде и в руку ложится, как надо, и полезная в хозяйстве вещь… Но не лёг он мне на душу и всё тут… Вот Вальтер, тот как родной был. И тот, которым я в Москве пользовался, и тот, который мне в Сербии в руку попал… А этот сразу не по сердцу пришёлся… Так что надо будет потом в будущем избавиться от него и поискать чего-нибудь себе по душе, по руке, и по сердцу.
Чисто из прагматических соображений, я бы взял себе какой-нибудь револьвер. Исключительно потому, что от него на поле боя не остаётся гильз. Но у револьвера есть ощутимый минус в виде сложности перезарядки. Если мне надо сделать два-три выстрела и быстро уйти, то да… Револьвер — это то, что надо. Но если меня обложили со всех сторон, то…
Тьфу! Я что тут, собираюсь мировую войну развязывать на отдельно взятой территории Соединённых Штатов? Нет вроде бы… Но всё-таки запасной магазин к пистолету греет душу больше, чем не оставленные на земле стреляные гильзы.
А ещё… А ещё надо стереть все мои отпечатки с этой машины. И в будущем не мешало бы прикупить себе тонкие кожаные или резиновые перчатки. До анализа ДНК тут ещё не скоро дойдут, и надеюсь, что к тому времени меня уже тут не будет.
03 августа. 1974 год
США. Где-то в Бостоне…
Уже начало немного вечереть… Пора мне уже было бросить машину убитого мною преступника и свалить куда подальше… Травку я бросил в машине. Взял только пакетики с белым порошком и готовые косячки. Пересыпал всё в сумку с баксами. Туда же сунул и свой новый Кольт. Так получилось компактнее. Пустой сумкой из-под наркоты протёр все места, где мог касаться руками. Постарался ничего не пропустить. Руль, бардачок, рычаг переключения передач, дверную ручку. Той же тряпочной сумкой ещё раз тщательно почистил балисонг.
Подумал, подумал, да и отрезал ножом испачканный кровью правый рукав джинсовой куртки. А после уже и левый рукав был безжалостно отчленён от своей основы. Надев полученную жилетку, почувствовал себя другим человеком.
Я собрался было совсем уж уходить, но вдруг вспомнил, что не проверил багажник…
Хорошо ещё, что не выбросил свою тряпку в виде сумки. Ну, или сумку, превратившуюся в тряпку. Это уже не важно. Главное, что у меня есть тряпка, которая пригодится, если я снова слегка заляпаю своими отпечатками крышку багажника.
Повернув ключ в замке багажника, я потянул крышку вверх…
И тут же захлопнул её обратно.
* * *
Моё сердце забилось сильно-сильно…
Оно так сильно не стучалось о мою грудную клетку, даже когда я убивал наркобарыгу ножом в переулке.
Ведь так бывает иногда. Где? В хорошо отредактированных фильмах ужасов. Особенно там, где всё идёт тихо, мирно, спокойно, и ничто не предвещает никакой опасности… И тут вдруг, как чёртик из табакерки, выскакивает какая-нибудь злобная, даже на вид, тварь с ножом в руке. Ну, или с мачете. А ещё
