Я – Скотт Фицджеральд. Ночь
нежна;
не ухватить её за пальцы.
Меня проворит, словно зайца,
не девочка и не жена.
Я одинок, как белый волк;
меня – как яблоко на тёрке…
. . . . . . . . . . . . .
А в Москворечье благодать:
сияет солнце, небо сине…
Употреблять тебя как «Ять»
я предпочту отныне.
Жизнь протекает в перепалке,
Хоть я писательских кровей —
Как персик в соковыжималке,
Как в тёрке яблоко, ей-ей!
Поклонницы кричат, в натуре:
«Он переплюнул всех, ого!
Он – Фицджеральд в литературе,
А, может быть, Виктор Гюго!»
Запомни, школьный мой учитель!
Меня строка уносит вдаль,
Я создал «Пармскую обитель»,
Ане какой-нибудь Стендаль!
В литературе мысли чётки,
Не зря, видать, творил и жил,
И к тем друзьям, что «Трое в лодке»,
Я тоже руку приложил.
В мои творенья надо верить,
Как «Ять» меня воспринимать —
Меня аршином не измерить,
Умом, как видно, не понять!
2011
От поэзии к прозе
Я ревнив и брезглив,
мне шальное авто
подавали к полночному бреду…
. . . . . . . . . . . . .
Эй, водила, молю, не гони по рублю…
. . . . . . . . . . . . . .
Я пешком – не смешно —
не туда, где грешно,
где мозги набекрень в хороводе…
. . . . . . . . . . . . .
Жизнь торчком. И волчком
закружит голова,
перейдя от поэзии к прозе.
Я ревнив и брезглив – ты со мной не шути,
Я читаю стихи на морозе,
А не то наяву иль в полночном пути
Перейду от поэзии к прозе.
И тогда, извини, жизнь помчится торчком,
И мозги набекрень в хороводе,
Всем придётся вертеться со мною волчком,
И не будет согласья в народе.
«Эй, водила! – кричу, – Не гони лошадей!»
Жизнь и так погоняет бредово,
От моих-то острот, от моих-то идей
Станет лихо не только Острову!
От поэзии к прозе тогда перейду,
Не задумавшись ни на минуту.
Я ревнив и брезглив – в стихотворном бреду
Поздоровится вряд ли кому-то.
2011
Поэт и пресса
…сегодня едут не ко мне —
чего-то я не на коне.
Не на козле, не в «мерседесе»…
И прессе это ни к чему…
Мне так приятно одному…
Сегодня я не в «Мерседесе»,
Я на своих двоих хожу,
Уже поднадоевшей прессе
На дверь, пожалуй, укажу.
Увы, сегодня я не в теме,
Хотя всегда высок IQ
Но в теле-радиосистеме
Не дам, однако, интервью.
Я откажу сегодня прессе,
Стихи пишу я – будь здоров!
Не отвлекайте! Я в процессе!
Я, как-никак, поэт Остров!
2011
Автомордрет
Не умер. Не прошу ухи.
Не поминаю мать-берёзу.
Мне плохо – я пишу стихи.
Мне хорошо – слагаю прозу.
Когда я не прошу ухи,
Не поминаю мать-берёзу,
Тогда готов писать стихи
Или, по крайней мере, прозу.
Но если голоден и зол —
Вот-вот кусну или залаю,
Беру уху, сажусь за стол
И всех со смаком посылаю.
2009
Поэту
Стандартно быть
Стандартно жить.
Стандартно выть
о фарисействе…
Судить о гения злодействе
и Моцарта усальерить…
Знать обо всём. Былое взвесить.
Стандартно жить. Стандартно быть.
Прочитан Пушкин – удантесить
И Моцарта усальерить.
Писатель должен дать созданью
Живую кровь, живую плоть,
А Преступленью – Наказанье,
Раскольникова – расколоть.
Писатель должен ярче, выше
Свои творенья создавать,
За Карлсоном – летать на крышу
И братьев Гримм – гримировать.
Когда ж по классике полазить,
О Достоевском не забыть,
И «Братьев…» вмиг окарамазить,
«Казаков» срочно отолстить.
Онегина же оевгенить
И развернуть сюжета нить,
«Му-му» нещадно отургенить,
Каренину – укоренить.
Как заострил Остров строкою,
Так гениев замкнулся круг,
И нету классикам покоя,
Ведь гений – парадоксов друг.
2009
Кириллица и мефодьица
… Популярность ваша, братцы,
так похожа на иглу,
по которой ВСЁ проходит
и уводит в никуда…
от кириллиц до мефодьиц
в опочившие года.
Поэт строчит, старается,
Ведь творчество – процесс,
Порою пробирается
Сквозь слов дремучий лес.
Из леса слов, как водится,
Не наломаешь дров —
Кириллицу с мефодьицей
Использует Остров.
Осваивать приходится,
Когда душа горит,
Кириллицы, мефодьицы
И идиш, и иврит.
И рифма с рифмой сходится,
Выходит – будь здоров!
И чисто по-мефодьевски
Творит поэт Остров,
И все стихотворения
Выходят – просто «Ах!» —
Островское творение —
Кириллицын размах!
2011
Истинный поэт
… Поэт – нетрезвый, неприличный,
Неправильный, неэстетичный,
Непоэтичный по судьбе.
Не в севе дело – в молотьбе.
Поэт приличный – что за скука!
Ведь для него во всём запрет.
Он не поэт. Такая штука
Вердикт бесспорен – не поэт!
Будь он к тому же эстетичен,
Хорош собой – помилуй Бог!
Да это просто неприлично —
Он от поэзии далёк.
А если трезв, не хватит лишку! —
С ним говорить-то надоест!
Слов нет, позвольте – это слишком!
Вы на поэте ставьте крест.
Поэт – нетрезвый, неприличный,
Неправильный, неэстетичный —
Ни одного изъяна нет!
Вот это – истинный поэт!
2009
Свистло
… Мое свистло засвиристело,
А значит долго не умрет…
Поэт за дело взялся смело —
Поэту медлить не с руки:
Его свистло засвиристело,
И застишарили стишки.
Точал заточенные точки
И междометья между мет,
И застрочили лихо строчки:
Видать, не даром, он – поэт.
Зарифмовались рифмы рьяно,
И с ямбом заиграл хорей,
И пьяным было фортепьяно,
Стихи ж Острова – всё острей.
И песня песенно запела,
И свет засветлился светло,
И свиристель засвиристела,
Как засвистевшее свистло.
… Поэт аферы с афоризмом
Не изолгавшись излагал,
Вел диалог с неологизмом,
И слоги в слоганы слагал.
2010
Беда и лабуда
Стихи – напрасные труды.
Коктейль беды и лабуды.
Поэт трудился от балды —
Без устали строчил,
И кучу разной лабуды
В итоге получил.
Решил, что вовсе не беда,
Что получилась лабуда.
Когда не шуточны труды,
И лира не молчит,
Нелабуду от лабуды
Не всякий отличит.
В основе, вроде, лабуда,
А стих выходит хоть куда!
2011
Поэт и бабы
Вокруг меня плясали бабы…
Пора бы. Выплески души
Переползли через ухабы —
Судьба, махнём и разреши!
Когда труба зовёт неслабо,
Поэту надобно писать.
… Вокруг него ж плясали бабы,
Ну, сколько можно им плясать?
Они водили хороводы,
От важных отвлекая дел,
Не зная броду – лезли в воду,
И круг поклонниц не редел.
Стеною наступала смело
Проворных баб лихая рать.
Ему ж до них какое дело?
Ждала стихов его тетрадь.
Поэту дайте передышку!
… Стихов и прозы верный раб,
Он взял тетрадь свою под мышку
И убежал от глупых баб.
2010
Государство – это барство
Государство – это барство;
чубо – грефо – луначарство;
берияхрущёвский сброд…
Сталин воспитал народ.
Народ иллюзии не строит —
Страна живёт, душа горит,
То горбачёвски перестроит,
То ускорение царит.
В истории догорбачёвской
Порою не могли понять —
В стране неистово хрущёвской —
Кто Кузька, кто ж у Кузьки мать?
В стране совсем не то творится —
И настроение не то.
Вот и хотят осталиниться
Порядка ради кое-кто.
Уже однажды сталинились,
Забыв – кто раб, кто господин,
То ленились, а то ленились,
А получался чёрт один.
При Путине остепенились —
При путанице всех систем.
Когда-то дружно ельцинились,
Но омедведелись затем.
2011
Перформансы
…Преферансы, романсы и стансы,
окружение, долг и удел…
Не умею ломать перформансы —
верю, Богу не надоел.
. . . . . . . . . . . . . . . .
Не гребец, не подлец, не иуда,
молча выпью свои пятьдесят.
Посреди оцинкованных истин
я – соцветие поздних седин
Независим, браты, независим,
только с Богом. Один на один….
Не умею ломать перформансы,
Я душою совсем не кривлю —
Отличаю романсы от стансов
И мышей, когда надо, ловлю.
Я – созвездие звёздного чуда
И соцветие поздних цветов,
«Не гребец, не подлец, не иуда», —
Скромный мастер рифмованных слов.
Пусть финансы запели романсы,
Для поэта важнее мечта,
А обложки дешёвого глянца
Для него уж давно суета.
