в грызло. Нельзя всё низводить до больной печени. Я поехал искать того, кому ещё хуже. Ивар, пытайся спрятаться. Я еду искать. Я ехал искать Ивара…
Где искать хорошего мечника, учитывая, что недавно выкинули из тысячи? Бордель, своя баба, друзья? Всё это чушь!
Такие ищут смерти. Смеются. А смерть бежит от них. Я в этом не шучу. Смерть реально убегает от тебя, когда ты просишь встречи с ней. Ты идёшь на смерть. Смеёшься, потому что понимаешь, что умираешь. А она, падла, убегает…
Смерть – это та скотина, что приходит, когда её не ждут. Где искать героя? У принцессы? У дракона? На войне? В таверне?
Идиота надо искать на поприще подвигов. Где идиоты чаще всего совершают подвиги? В людных местах. Где искать Ивара? Того, кто не дослужился или не унаследовал даже «кор»? Короче, надо искать среди наёмников в Скотном дворе.
Был бы бродяга жив, думаю, поиски заняли бы меньшее время. Думаю, Антеро справился в поиске за сутки. Я уложился за двое суток. Это просто говорится так – двое суток поиска. На деле это тот ещё геморрой…
– Ты как?! – невольно я сам застремался, тряся Ивара за плечо.
Слава богу, у меня есть опыт обращения с законченными алкашами, хотя я, наверное, сам такой же. Ивар точно не алкаш. Ивар – это боевая единица в запое. И из-за этого он ещё более опасен. Сидит один, за столом в битком набитой таверне. Спит за столом. Вроде бы бери этого демона, пока он спит… Я не дурак, начал стучать ногами по полу ещё на подходе к столу. Ну его на фиг. Знаю я его, сначала удар, а потом проснется.
– Ты?!
– Я!
– Как?! Зачем?!
– Поехали ко мне! – я попытался взвалить его тушу на себя, но он по пьяни начал брыкаться.
– Едем к ней! – завопил он.
– К кому?
– К ней… – орал Ивар.
– Давай до меня… Не спорь! Я дважды в одних доспехах за день появился. Надо доспехи поменять… – Такой голимый бред, но даже он на это повёлся.
– Поедем к ней!
– К кому? – тащу на себе и умоляю небеса, чтобы он не стал брыкаться.
– К моей.
– Э-э, как, брат, тебя развезло… Бордель?
– Дуэль!
– Ты дурак?! Какая дуэль?! Ивар, запомни. Илмарцы ублюдки! Увидел илмарца, убей.
– Ваден, он пьян, – попытался вставить свои пять копеек мой оруженосец.
– Гумус, ты дурак… – это пьяный бред от Ивара, вступившегося за моего оруженосца. – Плохо. Хреново. Я не прав, Ваден! Неси спать…
Сразу из таверны нам уехать было не дано. А как же дружеские посиделки, пьянка и обычные слова: «Ты меня понимаешь? Ты меня уважаешь?»
Никогда не думал, что на мне мечник отыграет мои же слова об уважении и понимании. Это я этой гадости научил его полгода назад, в период, когда сильно пьянствовал. Научил его на свою голову…
Во время пьянки я понял, почему Ивара никто не трогал за время его загула. Я своим появлением по сути спас его от вербовки в новый отряд наёмников, преступников или ещё кого-то. Ивара пасли за соседним столом. Ждали его «полного невминоза». Старо как мир – споить добровольца.
Вряд ли его спаивали королевские вербовщики. Кому он нужен с волчьим билетом и хреновой рекомендацией. Всё же со службы короля его уже попёрли. Это местная артель наёмников его спаивала. Причём толково. Никто нахрапом не вербовал, а просто пьяному телу проставлялись кружки с соседнего стола. Дескать, мы празднуем, сорвали большой куш. Выпей и ты с нами. Ты не наш. Ты не сидишь за нашим столом, но…
Я сломал им все расклады. Мутная и непонятная фигура. Ссориться со мной чревато, пока они не узнают, что за мою голову хорошо заплатит один приграничный граф. Если бы не Могр и пара бойцов, тенью следовавших за мной, то не уверен, что меня бы не попросили удалиться из таверны.
Таверну мы покинули, когда Ивар на старые дрожжи отрубился за столом, а я был порядком уже пьян. Помню, что распорядился проставить пива на такую же сумму за стол вербовщикам. Помню, что Ивара забросили, как мешок с зерном, на лошадь Гумуса. Мелкий и на своих двоих доберётся. Помню, что две наши пьяные тушки остановили стражники. О чём-то говорили Могр и стражники. Я не слушал, клевал носом в седле…
К Равуру меня позвали не как обычно в его кабинет, а в спальню. Запах затхлости, пота, лёгкий привкус плесени. Старик на своей кровати. Кашлял, старательно пряча платок с пятнами крови.
– Не смотри на меня так… – старик разразился кашлем. – Всему своё время… Моё время истекает…
– Кор…
– Заткнись! Кхе-хе… Мне твоя жалость не нужна… Кхе-хе… Достаточно пожил… – старик зашёлся кровавым кашлем. – Мне недолго осталось… Цени, дурак! Я на тебя время трачу… К-хе…
– Кор Равур… Может, лекаря…
– Молчи! К-хе… Он только оттянет неизбежное… К-хе-к-хе… – старик задышал с характерным бульканьем. Чёрт! Такое бульканье бывает, если лёгкие полны крови. Грёбаный туберкулёз. – Обжалуй решение секретариата… К-хе… Дойди до Эрге… К-хе… Напомни… К-хе… Должен! Доберись до него… К-хе… Отец Адруса поможет встретиться… К-хе… Я ему письмо отослал…
– Врач! – заорал я в какой-то момент. Деда крутило приступом.
Деда крутило в приступе. Я утирал кровавые слюни с губ. Минута и кто-то в чёрном сует деду какой-то порошок. Дед принял только половину дозы, остальное просыпалось, пока я тряс бумажку с порошком над его ртом. Дали запить порошок. Дед вроде как успокоился.
– Сколько? – спросил я у врача, едва мы вышли от больного.
– Многие лета… – начал по привычке врать врач.
– А если так?! – «Барс», мой нож ещё с Земли, упёрся в кишки. Обычный нож, обычная ситуация, а я на нервах.
– Неделя. Максимум две недели.
– Понял. Прости за срыв… – сказал я, хотя ни капли не сожалел. Впрочем, думаю, врач это и без моих откровений понял…
Глава 3
О проклятом дежавю, или О том, как сны влияют на нас. О том, как вылезают проблемы, а я к ним не готов
Как я оказался в борделе, хоть убей, не помню. Когда, хоть немного пришёл в себя, то увидел кусок спины кор-сэ́ Адру-са. Я его тушку в любом состоянии узнаю. Походу, я тут из-за него. Я пытался встать. Где мои? Где Гевар, Гумус, Могр. Тело меня не слушалось.
Думаете, я тут выёживаюсь?! Чем? Тем, что я вёл себя как непотребное! Я тут себе душу рву. Пытаюсь сказать всё как есть, без прикрас.
