Всё накладное: ресницы и ногти. И взгляд с вызовом, и яркий наряд.
Меня накрывает! И я начинаю снимать со стен этих грязных шалав. Повсюду! Повсюду шалавы. И в телевизоре, и на улице, и в интернете. Не позволю! В своей квартире я не позволю всему этому быть.
— Мам! — возмущается Катька, увидев, — Ты что делаешь?!
— Что это за проститутка? — тыкаю пальцем в коллаж на стене. Где блондинка с яркими губами, стоит, непристойно выпятив пятую точку.
— Это Тейлор Свифт, вообще-то! — ставит Катька руки в боки.
— И чем же она тебе нравится? — снимаю я кнопки, на которых висит журнальная вырезка, — Тем, что красится ярко? И полуголая ходит?
— Вообще-то, она офигенно поёт! — возражает Катюха.
— Ну, конечно, — вздыхаю, — Чтобы офигенно петь, не обязательно так наряжаться.
— Она, между прочим, икона стиля! — стоит на своём моя дочь, наблюдая за тем, как я «низвергаю кумиров».
— Икона, — отвечаю я, — Это то, что стоит у меня в спальне, в красном углу. А это, — трясу я глянцем у неё перед глазами, — Дешёвка! Дешёвый развратный глумур! Или как это там называется, — добавляю, сминая разворот из журнала Vogue, — Лучше бы книжек побольше читала, мозги развивала, а не вот это всё...
— Папа ушёл от тебя, потому, что ты некрасивая! — произносит Катя. С такой отчаянной злобой. И, утирая слёзы, спешит обратно на кровать.
Я так и застываю с её постерами. В ушах звенит от услышанного. А сердце сбилось с ритма. И теперь замерло, не зная, как биться дальше...
Бросаю на пол листы. Выхожу. Хлопаю дверью дочкиной спальни. И прячусь в своей. Так как злость меня душит! Боюсь, что сейчас могу даже ударить её.
Закрыв глаза, я прижимаюсь спиной к двери изнутри. Затылком чувствую твёрдость. А под ногами как будто песок, в котором ноги утопают по колено. Зеркало, на одной из раздвижных дверей большого шкафа-купе, демонстрирует мне всю правду. Меня! В полный рост. Одетую в велосипедки и старую разношенную майку. С пучком волос, давно нуждающихся в стрижке. С морщинами на сером, усталом лице. И его выражение повествует о многом.
Я, как сомнамбула, подхожу на ватных ногах. Чтобы убедиться воочию. Да, это я! Вот такая. Без прикрас. Мне уже сорок пять. Ведь не девочка...
Трогаю щёки. Подбородок дрожит.
«Я не красивая, да», — соглашаюсь я с Катькой. Я никогда не питала иллюзий насчёт своей внешности! Не считала себя красавицей. Вполне заурядная внешность. Средний рост, средний вес, цвет волос тоже средний. Что-то между каштаном и русым.
Наверно, если бы Женьке пришлось опознать меня, он не смог бы вспомнить ни одной особой приметы. А всё потому, что их нет. Ничего нет во мне особенного! Но именно такой он меня полюбил? Говорил, что любит! Называл меня самой красивой на свете. Неужели, он врал?
Я смотрю на своё отражение в зеркале. И хочу разбить его вдребезги! И разбила бы... Только вот знаю, от этого ничего не изменится. Я моложе не стану. Не стану красивее. Я такая, как есть. И, если он просто меня разлюбил, то ничто не поможет.
Из спальни слышится музыка. Катька! Выражает своё отношение к происходящему. Её трудно винить. Ведь отец в самом деле ушёл. Как бы я на её месте восприняла такую новость? Кого обвиняла бы? Папу, который где-то там, неизвестно где и с кем. Или мать, которая заставляет меня убирать в своей комнате. Вместо того, чтобы вникнуть в моё состояние и дать настрадаться вдоволь...
Певица пронзительным голосом тянет:
— Я так привыкла жить одним тобой, одним тобой. Встречать рассвет и слышать, как проснешься не со мной. Мне стало так легко дышать в открытое окно И повторять ей лишь одно...
Я опускаюсь на нашу кровать. В последнее время я даже привыкла, что он больше не рядом. Не ложится со мной, не обнимает. Не шепчет мне на ухо нежности! Я убеждаю себя в том, что так надо. Что иначе нельзя. Что дети знают, они не простят. А я? Я прощу?
Ночами, когда я просыпаюсь от страшного сна, то тихо плачу в подушку. Раньше бы я просто уткнулась в большое храпящее тело. И сердце успокоилось бы! А теперь... Мне так одиноко одной, без него.
— И в январе пусть бьется серый дождь к нему в окно. Пусть обнимает не меня, но помнит все равно. И пусть случайно мое имя вслух произнесет, И пусть молчит, что все же помнит..., — продолжает терзать моё сердце певица.
Теперь он будет обнимать другую! Засыпать рядом с ней. Называть её нежно. Как будто и не было всех этих лет вместе. Словно я ничего не значу для него! Неужели, вот так легко можно стереть то, что было? Взять и начать жизнь заново. А я? А как же я?
Слёзы подкатывают. Их невозможно сдержать. Мне так больно! От того, что я понимаю. Даже если я захочу его простить, то уже ничего не будет как прежде. Всё поломано! Он поломал меня. И ничего не исправить.
А как же хочется простить его. И забыть обо всём. Пусть вернётся! Пусть скажет, что любит. Пускай поклянётся, что никогда больше мне не изменит! Поверю. Прощу...
Дверь в мою спальню открывается резко.
— Ма, а где мои...? — Катька замирает на пороге. Всегда удивлялась её способности пропускать невзгоды мимо. Ничто не задерживается надолго в её юной головке. Всё вылетает оттуда, и хорошее и плохое! Она может злиться, а через секунду тебя обнимать.
Вот и теперь. Только что плакала, а сейчас, как ни в чём не бывало, пришла.
Я лихорадочно вытираю глаза. Нос красный, веки распухли! Мою боль не скрыть! Она слишком явная.
— Мам..., — приближается Катька, — Ты плакала, что ли?
— Сделай музыку тише! — бросаю, не глядя.
Катька убегает, убавляет звук радио. Стрелой прилетает обратно.
— Мам... это из-за меня? — принимается обсасывать прядку волос. В детстве она всё время так делала, когда нервничала. С трудом отучила! И вот. Опять.
— Нет, — пытаюсь отвлечься, опять начинаю сгребать вещи с кровати. И складывать в шкаф.
— Мам, ну прости! — хнычет Катька, и в голосе слышатся слёзы.
Я поворачиваю к ней зарёванное лицо. Катька стоит, оттопырив губу. Глазки красные. Свитер Андрюхин на ней, как мешок. Она отобрала у брата половину вещей! Мотивируя тем, что «оверсайз» сейчас в моде.
Ну, как я могу злиться на это чудо? Как я могла даже помыслить о том, чтобы сорвать на ней злость?
— Иди сюда, — раскрываю объятия.
Катька ныряет, прижимается всем телом. Дрожит
