чиновники, те же военные, правящая элита... Что говорить? — Я сам... Большинство из нас десятилетиями шли к власти.
Президент прикрыл глаза и помассировал переносицу, пересиливая боль. Грос повернул перстень, на среднем пальце, камнем вниз и приложил ладонь к затылку собеседника. Тот вздрогнул, дёрнулся инстинктивно, но тут же замер. Складки на лбу правителя государства разгладились, он облегчённо выдохнул, чувствуя как уходит боль, а в мыслях появляется ясность. Грос пригубил коньяк, налил из бутылки в бокал собеседника и заговорил:
— Я не жду обращения к нации с объявлением о начале новой эры. И ведущую роль государства оспаривать не собираюсь. Ты и твои коллеги — дайте нам равные с элитой и бизнесом условия. Мы сумеем их... убедить в важности здоровой конкуренции. Переход может быть резким и кровавым — пото́м. Или мягким и безболезненным, если начнётся сейчас. Знающие, всё равно, станут привилегированным классом в будущем.
— Аристократия? — Президент усмехнулся, но совсем невесело.
— Твоя дочь, возможно, станет частью этой новой элиты. Волн больше не будет. Эти подростки, которые начали появляться — они и есть наше будущее. Через три-пять лет, Знающие составят один процент населения. Через десять — от двух до трёх. Это уже станет постоянной величиной. Через четверть века, экономическая мощь, военный потенциал — будут измеряться числом знатных мастеров. Мы — первые — в основном, воины. Но, в дальнейшем, большинство составят учёные, исследователи, инженеры... созидатели.
Грос достал из нагрудного кармана пиджака визитницу и положил на стол прямоугольник плотной мелованной бумаги.
— Центр адаптации Грос. Там проводят диагностику, определяют специализацию, назначают курс подготовки к открытию грани Силы. Кстати, там трудятся и чистые люди. В компаниях, подчинённых моей Семье, работают десятки тысяч чистых — обычных — людей. Мы готовы сотрудничать с государством в этой и в других сферах. Нам нужны не только такие центры, но и школы или даже академии. Там и твоей дочери предстоит учиться, ведь у неё не будет обучающих Снов. И эти заведения нам нужны вчера. Хотите контрольное участие? — Забирайте, но избавьте это направление от стандартных волокиты и бюрократии.
Когда Грос ушёл, Президент посмотрел на Секретаря, который уже несколько минут стоял у двери, не решаясь пройти к столу.
— Подготовьте следующие пресс-релизы. Об отставке начальника силового блока. О создании нового департамента... Адаптации, например. Позже мы решим точнее. Также... организуйте встречи с министром образования и спикером.
Глава 1. Распутица
Огонь вырывается из верхних окон панельной девятиэтажки, чадящий дым поднимается в небо. Над крышей дома сияет молочно-белая звезда, которая сразу притягивает взгляд своей пугающей неестественностью. Гудящая и крикливая толпа зевак собралась у автобусной остановки, на перекрёстке. Дорога перекрыта — оцепление, проблесковые маячки, неразборчивые фразы в мегафон... Ппсники и нацгвардейцы бдят, чтобы никто из гражданских не приближался к зданию. На перпендикулярной дороге, за оцеплением, стоят несколько пожарных машин, но тушить пожар не спешат.
Из толпы рванул мужик, увернувшись от зазевавшегося милиционера. — Видимо, один из жильцов бежит спасать родных или имущество. Он уже приближался к торцу дома — который нужно было обогнуть, чтобы добраться до подъездов — когда окно первого этажа разлетелось осколками, решётку вынесло вместе с кусками бетона и наружу выпрыгнул...ло...
Я нажал «стоп» на экране смартфона. Дрон, с которого велась съёмка, удачно поймал крупный план существа... слишком живого для человека. — Раздувшиеся мышцы оставили от одежды жалкие обрывки, судя по которым, это был мужчина. Когда-то. Тело, конечности и голова гипертрофированны настолько, что напоминают одного из супергероев Марвел, который любит крушить. Только у существа на видео кожа бумажно белая — будто нетронутая детская раскраска.
Ну, всё правильно. Цвет Жизни — белый. Только на Слое Порядка наблюдается такое разноцветье, остальные Слои почти монохромны.
«Страшно, но тараканы из пробоины были пострашнее», — пробормотал я себе под нос, прикладываясь к бутылке минералки без газа — после тренировки меня давила кызылкумская сушь.
«Плей» — "неокрашенный Халк" хватает и бросает гражданского в догонявших его двух пэпсов. Страйк. Раздаются выстрелы. Толпа визжит, слышен чей-то голос, усиленный матюгальником, но слов не разобрать. "Халку" пули из АК, что слону дробина — только фонтанчики белесого ихора разлетаются, что никак не влияет на его жизнеспособность. Подняв бетонную урну, стоявшую на пешеходной дорожке, он швыряет её в сторону оцепления. Дрон успевает заснять как снаряд падает на милицейский седан, сминая крышу и бок. Толпа зевак откатывается назад, кто-то бежит в глубь квартала, слышны крики паники, но оставшиеся продолжают глазеть и даже снимать на телефоны.
«Они будто в 5D кинотеатре, офигеть!»
На краю кадра появляются трое. Тот, что впереди замахивается и дрон мгновенно разворачивается к дому. Метатель урн издает животный рёв, в его лапе вырванное с корнем деревце, а второй — он бьёт себя в грудь, мол, готов крушить, налетай кто смелый. Фиолетовая вспышка прилетает "Халку" в голову, отчего мутант катится кубарем.
Зум — головы, считай, нет. Фиолетовая дымка распространяется по дёргающемуся в конвульсиях телу, которое медленно, но планомерно плющит невидимый пресс. Чуть позади этого месива видна рукоять... молота? Вроде кувалды — но с шипом на одной стороне боевой части — явно ручной работы с длинной, перевитой проволокой ручкой и хищными, немного пижонскими, обводами боевой части. Этот полакс, вдруг, отрывается от земли и уносится назад.
Дрон разворачивается и ловит в кадр человека в тёмно-синем комплекте "под милитари", с металлическими бляхами на груди, плечах и бёдрах. Высокие берцы, опять же металлические наручи, длинные чёрные прямые волосы, лицо героя аниме...
«Не, ну красивый, аж завидно».
Он ловит что-то рукой, по инерции проворачивается вокруг собственной оси и... Металлические вставки, наручи и молот вспыхивают фиолетовым.
«Да ладно! Азиатский, мать его, Тор! Это что за навык? Он — кмет или...?»
В кадре снова дом, то самое окно, в котором уже маячит очередной бледныш. Дрон — за спиной "Тора" и чуть сверху. Взмах молотом и оконный проём вдавливает внутрь чудовищная сила — будто великан носком ботинка пнул.
«А, не. Стихийник — тяж».
Служение земной Стихии позволяет ему манипулировать притяжением и не только. Но летающий молот — это эффектно, спору нет.
Тяж и ещё двое бойцов, чуть менее колоритных, ныряют в пролом. Дрон возносится над крышей девятиэтажки, демонстрируя общую картину штурма. Члены клана «Центр» тройками забегают в подъезды. Несколько групп поддержки контролируют периметр. Интуитивно я понял, что эти — чистые люди, экипированные изделиями, охотничьими ружьями и арбалетами.
