«вы» уместилось столько скепсиса, что хватило бы на целую рецензию.
Он окинул взглядом ординаторскую — пустые стулья, кофейные чашки на столе, Ордынскую на диване, которая при его взгляде сжалась ещё сильнее. Потом снова посмотрел на Семёна. Сверху вниз, потому что был на голову выше и на целую жизнь богаче, и этот перепад высот ощущался физически.
— Это серьёзный человек, — продолжил Штальберг, и голос его стал тише, но не мягче. — Очень серьёзный. Из тех, чьи фамилии не произносят в коридорах. Мне нужен Разумовский. Лично. Не его подмастерья, ассистенты и ученики. Он сам.
Семён сглотнул.
В горле пересохло, и слюна прошла по пищеводу, как наждачная бумага. Он чувствовал на себе взгляд Ордынской — не осуждающий, скорее выжидающий.
Она ждала, что он сделает. И это ожидание парадоксальным образом придало ему сил — не хотелось выглядеть трусом перед человеком, который ему… нравился.
— Мы — команда Разумовского, — сказал он, сделав ещё один шаг вперёд. Маленький шаг, но в эту секунду он показался ему подвигом. — Каждый из нас прошёл отбор лично у него. Каждый доказал, что достоин здесь работать. Илья Григорьевич — гениальный диагност, с этим никто не спорит. Но даже он не поставит диагноз без данных. Без анамнеза и осмотра. Ему в любом случае нужны результаты обследований. Нечего будет анализировать, если мы не проделаем первичную работу. Везите пациента — мы начнём обследование, соберём данные, стабилизируем состояние. А когда Илья… Григорьевич вернётся, у него на столе будет полная картина, и он сможет работать сразу, без потери времени. Которое, как я понимаю, дорого.
Он замолчал. Сердце колотилось где-то в районе горла, а не в груди, где ему полагалось находиться по всем анатомическим атласам.
Штальберг молчал тоже. Смотрел на него пристально, оценивающе, как покупатель смотрит на товар, в котором сомневается, но который ему вот-вот понадобится. Секунда. Две. Три. Семён физически ощущал, как барон взвешивает варианты: развернуться и уехать, дожидаться Разумовского, или…
— Ладно, — сказал Штальберг.
Это «ладно» прозвучало не как согласие, а скорее как условная капитуляция. Как «ладно, посмотрим, на что вы способны, но если облажаетесь — пеняйте на себя». Он достал из внутреннего кармана пальто телефон — дорогой, в кожаном чехле с золотым тиснением, — и набрал номер.
— Ваша ответственность, — добавил он, глядя на Семёна поверх экрана. — Целиком и полностью. Все равно пациент уже на полпути сюда. Так что параллельно с осмотром — ИЩИТЕ РАЗУМОВСКОГО!
И вышел в коридор, на ходу набирая какой-то номер на телефоне.
Семён выдохнул. Медленно, через зубы, стараясь не показать, что у него подкашиваются колени. Повернулся к Ордынской. Та сидела на диване, обхватив колени руками, и смотрела на него круглыми глазами.
— Ты только что взял на себя пациента барона фон Штальберга, — произнесла она тихо, словно пробуя слова на вкус. — Без Ильи Григорьевича. Ты же без понятия, что за случай.
— Да, — сказал Семён.
— Ты в своём уме?
— Нет, — честно ответил он. — Но у нас двадцать минут.
* * *
Дом стоял на высоком берегу, чуть отступив от кромки обрыва, как человек, который подошёл к краю, заглянул вниз и решил, что на шаг назад будет надёжнее.
Двухэтажный, кирпичный, с покатой крышей, которая когда-то была красной, а теперь стала… разноцветной — где ржаво-рыжей, где бурой, где откровенно серой в тех местах, где шифер обнажился до бетонной основы.
Фасад смотрел на реку, и окна второго этажа отражали зимнее небо так, будто в них было заключено собственное, домашнее небо, поменьше и поуютнее.
Забор огораживал участок соток двадцать, не меньше. Сад. Точнее, то, что когда-то было садом: яблони с узловатыми стволами, кусты смородины, вросшие друг в друга, заросли малины, захватившие добрую треть территории. Всё под снегом, всё спящее, но даже зимой было видно, что при должном уходе здесь расцветёт нечто приличное.
Я стоял на балконе второго этажа и трогал стену. Кирпич. Настоящий, старый, красный, с шершавой фактурой. Кладка добротная — ни трещин, ни осыпания, ни следов сырости на внутренней стороне. Стены толщиной в два с половиной кирпича, если верить моей ладони, которая худо-бедно заменяла рулетку. Такие стены строили на совесть, с расчётом на то, что дом простоит не одно поколение.
Отсюда открывался вид, от которого хотелось просто стоять и смотреть. Ока, широкая, покрытая ледяной коркой, с тёмными полыньями у берегов. Заречные луга, белые, бескрайние, уходящие к горизонту.
Тишина.
Ни сирен, ни городского гула, ни вечного больничного попискивания мониторов. Только ветер в голых ветвях яблонь и далёкий крик вороны.
Крепость.
Место, которое можно укрепить, обжить, наполнить жизнью. Место, куда можно приходить после дежурств и знать, что за этими стенами — свои. Вероника. Сергей Петрович. Может быть, со временем — кто-нибудь ещё, маленький и громкий. Хотя об этом пока рано.
Сюда Архивариус не дотянется. Не потому что стены кирпичные — ментальным ударам кирпич не помеха. А потому что это будет мой дом. Место силы. Как больница для Фырка — стены, впитавшие энергию жизни. Только здесь энергия будет другая. Семейная.
Я зашел внутрь дома.
Половицы подо мной скрипнули. Я переступил с ноги на ногу — скрипнули снова, другой тональностью. Целая симфония. Полы придётся перестилать, это очевидно. И крышу чинить. И проводку менять, судя по тому допотопному щитку, который я видел в прихожей. И отопление ревизировать. И…
Снизу доносились голоса. Один — тонкий, суетливый, торопливый. Другой — родной, деловой, с нотками той особой вежливой непреклонности, которую женщины используют как хирургический скальпель.
Я спустился по лестнице — та тоже скрипела, но уже привычно, почти по-домашнему — и остановился в дверном проёме гостиной.
Вероника стояла посреди комнаты, уперев руки в бока, и смотрела на риелтора тем самым взглядом, который я видел у неё на вызовах, когда приезжали к пациентам, чьи родственники требовали «всего и сразу». Взгляд, от которого даже бывалые мужики предпочитали отступить и перегруппироваться.
Риелтор был невысоким мужчиной лет пятидесяти. Круглым, лысоватым, в костюме, который когда-то был модным, а теперь выглядел так, будто его сшили из занавесок. Галстук в горошек. Ботинки поскрипывали при каждом движении, словно перекликаясь с полами. На лице у него было выражение человека, который пришёл продавать дом, а попал на допрос.
— Полтора миллиона, — говорил он, нервно потирая руки, — и это я ещё скинул, между прочим! Хозяева просили миллион семьсот! Место
