хватаю папочку меню.
– Чего вам?
– Чего покрепче. А этот… – киваю на Илью, оставшегося у стойки, – оплатит. Запишите на счёт триста сорок пятого номера.
– Будет сделано.
Вскоре передо мной бокал с бренди. Хочется выпить его залпом, но сдерживаюсь.
В буквально смысле я падаю в глубокое кожаное кресло возле газового камина, не понимая, как поступить дальше.
В то же время в голову закрадывается мысль, что этот гадкий овербукинг, наверняка, случился тогда, когда я так резко отменила, а затем восстановила бронь через турагента. Да, видимо, эту проблему я создала себе сама.
Краем глаза замечаю, что «проблема» отлипла от стойки ресепшна и идёт в мою сторону.
Глава 6
– Напиваешься? – кивает Илья на мой бокал.
– Присоединяйся.
Всё-равно банкет за твой счёт, хотя ты ещё и не в курсе, – усмехаюсь про себя.
Он молчит, только губы поджал, руки заснул в карманы брюк, раскачивается на пятках задумчиво.
– Нет, спасибо, я завязал.
– Алкоголик, что ли? Раз в завязке?
Илья не обижается, наоборот, будто бы давится смехом. Словно я его забавляю, как заморская зверушка.
– Алкоголизм – это степень хард. Просто… как-то решил разом избавиться от всех зависимостей.
– Ну и удачи тебе в этом.
Опрокидываю в себя остатки бренди. Крепкая, мать её, штука. Морщусь невольно. Зато в груди становится тепло и приятно, и голову накрывает пушистое облако пофигизма.
– Слышу пессимизм в твоём голосе.
– То, что ты говоришь, невозможно.
– Почему?
– У всех есть зависимости. Если от одной избавился придётся другая. Кто перестал пить, начинает жрать. Кто перестал курить, начинает играть. Кто с игроманией завязал, ищет острых ощущений в экстриме. Ты, кстати, не игроман? – оценивающим взглядом прохожусь по нему. – Сноуборд. Целина. Все дела.
– Разбираешься в этом деле?
– Нет, фильм смотрела про сноубордистов, там и понахваталась теории.
– Практиковать планируешь?
– Рекомендуешь попробовать? Ты профессионал?
– А чего это ты меня так пристально расспрашиваешь?
– Да так… хочу понять, с кем мне жить придётся ближайшие несколько дней. И Новый год встречать.
Эта мысль настигает меня в самом конце. Хочется накрыть голову руками и заорать от безысходности. В городе остался изменщик, тут подселенец появился. Везёт, короче, как утопленнику.
– Значит, съезжать не собираешься?
– Куда? – выплёвываю возмущённо. – Куда, мать твою я съеду? В сугроб?
– Да… – тянет Илья, – кажется, у нас нет других вариантов.
Илья отворачивается к стойке, за которой возникает официант, просит чашку зелёного чая и садится напротив меня в свободное кресло?
– Веган? – смотрю подозрительно.
Он отрицательно мотает головой.
– Обожаю стейки. Прожить не могу без них.
– Праноед? Шизотерик? Апологет свободной любви? Мастер рейки?
На последнем определении Илья закашливается. Судя по его развесёлому взгляду, я его забавляю.
– Я обычный парень, без этих… наклонностей.
– Круто… повезло… мне… – говорю с паузой перед каждым словом, это как бы увеличивает степень самоиронии.
– Ну а ты, Марина? Мастей… эгкх… рейки?
– Нет… мне далеко… Я так… средней руки менеджер, которая надеялась весело встретить Новый год.
– Ага. В гордом одиночестве? – с натянутой улыбочкой указывает на очевидный факт.
А я бешусь. Интересно, как бы он заговорил, если б мы с Женькой вдвоём в номер въехали? У нас был бы тройничок? Почти как бывший хотел. Только не ЖМЖ, а МЖМ. Наоборот. Эта мысль меня и огорчает, и веселит.
– Не твоё дело. – Хочется показать ему язык. – Ладно, я в номер возвращаюсь. Надеюсь, мы будем там редко сталкиваться. Ты на горе весь день, я в баре. Договорились? – Встаю и пихаю телефон в задний карман джинсов. Прежде чем уйти, даю указание: – Ляжешь на диване.
Его мой директорский тон лишь веселит сильнее.
– Сама на нём и ложись, командирша. Мне кровать нравится.
– Слушай, ты не хочешь проявить лояльность, уступить даме место?
– Не-а, не хочу, – отрезает он.
А я, уже не в силах продолжать эти споры, фыркаю, отворачиваюсь и иду к лифтам. Но невольно замедляю шаг у стойки ресепшна. Там странная парочка: девушка в банном халате и мужик в костюме Деда Мороза. Ещё и в полный драбадан похоже.
– Никакой ошибки нет, – невозмутимо кидает им администратор. – Вот копии паспортов. Морозов Николай Викторович, Морозова Олеся Вячеславовна. Адрес регистрации один и тот же. Штампы о браке у обоих стоят. Так что, молодые люди, идите в номер, совет вам, да любовь! Отель все равно переполнен, свободных комнат нет. Хватит вам и одного на двоих. Подумаешь, поссорились… Завтра помиритесь, а нам опять переселяй? Нечего занятым людям голову морочить!
А-а-а… так, выходит, мы не единственные, кому выпало «счастье» делить номер на двоих по неволе?! От этой мысли я веселею.
– Не понял, – удивленно приподнял соболиную бровь «Дед Мороз» Морозов, если я верно уловила фамилию. – Ты, что же, за три года времени не нашла чтобы на развод подать? Ну, Леська, ты и лентяйка…
– Так я еще и виновата? – возмущенно фыркает девушка. – Вообще-то, это ты сам от меня ушел! Вот так же, под новый год! Исчез в одночасье, не сказав ни слова! А я три месяца искала тебя по моргам и больницам! Даже заявление о пропаже в полицию подала! Потом менты сказали, что ты за границу уехал… На ПМЖ. С бабой старше тебя в два раза… Я была уверена, что ты со мной уже развелся давно… И опять женился.
– Хватит истерить, Лисенок… Я думал, ты давно покончила с нашим браком, вышла замуж и нарожала кучу детей! Но, если мы все еще женаты…
– Ровно до того момента, как после праздников откроется ЗАГС!
– Вот тогда и получите по отдельному номеру! – оскаливается ехидной улыбкой девушка-администратор, которой эти разборки с гостями резорта уже, наверняка, поперёк горла встали.
– Приятного отдыха! – со слащавой интонацией желает она, а потом останавливает свой взгляд на мне.
Приходится сделать морду кирпичом и уйти к лифтам.
С гордой прямой спиной стою, а у самой ураган внутри гудит. И кулаки чешутся. Вот бы я им всем сейчас. И Илье тоже…
