Мерзкий и скользкий тип, — подтвердил Джо. — Шарит, что я не могу пикнуть в ответ. Мало того, что заставляет на каких-то идиотских курсах сидеть по вечерам, так ещё и бабки каждый месяц требует — типа «на оформление отчётов», «взносы на программу реабилитации» или «поддержку реабилитационного центра», который я в глаза не видел! Я не рыпаюсь, — пожал Джо плечами. — Сам виноват, что угодил в это дерьмо. Но это немного напрягает… Каждый месяц отстёгивать по сто-двести баксов — это немного накладно…
— Программа реабилитации мне особенно понравилась, — хмыкнул у нас за спинами Бак. — Звучит почти убедительно.
— Сто-двести? — уточнил я.
— Ну, иногда чуть больше. Чаще всего сотен пять выходит…
— Пять сотен — это немного не сто-двести, — усмехнулся я. — Ты же понимаешь, что он кладёт эти бабки себе на карман, и что это никакие ни взносы?
— Понимаю, — вздохнул Джо. — А что я могу? Я бывший зек с условкой, а он человек при законе. Так принято, Алекс! Если не занесу, он начнёт ставить палки в колёса… Любой косяк, любой залёт — и я снова на нарах.
— Херово у вас принято! — бросил я. — Вот тогда плати молча и не ной, раз у вас так принято.
— Да я и не ною, — насупился бородач. — Ты спросил по-человечески, я сказал. Всё! Вопрос закрыт!
Я сделал глоток пива, смочил горло, вздохнул и едва слышно произнёс:
— Будет время — заедь на Melrose и 8-ую, там в подвальчике сидят ребята из West Coast Legal Watch. Или можешь попробовать Community Justice Hotline — они на Fairfax, рядом с заправкой Chevron.
— Это ещё кто такие? — нахмурился Джо.
— Независимые юристы. Не из системы. Любят портить жизнь копам и инспекторам по УДО. О них мало кто знает, но они есть. Если твой инспектор действительно творит беспредел — они помогут. Бесплатно. Ну, может, пожертвуешь им пару баксов на кофе.
— И они реально могут наехать на инспектора? — недоумённо посмотрел Джо в мою сторону. — Законно?
— Не наехать — написать жалобу, инициировать проверку, подключить надзорные органы, — терпеливо пояснил я. — Если всё грамотно подать — к твоему инспектору приедет такой разбор, что он сам забудет, где живёт.
— И это всё… официально? — всё ещё до конца не веря в мои слова, решил уточнить Джо.
— Да. И ты ничего не нарушаешь. Главное — делать всё по инструкции. Ну, если для тебя доносить на твоего инспектора не западло, — усмехнулся я.
— На такую гниду донести — только карму почистить! — радостно оскалился байкер.
— Ну вот и славно!
— Хм… — Джо задумчиво почесал подбородок. — И откуда ты знаешь об этом?
— Читал где-то, — пожал я плечами. — Есть у меня плохая привычка запоминать всё, на случай если это рано или поздно пригодится.
— Хм… — снова задумчиво хмыкнул бородач. — Fairfax, рядом с заправкой Chevron — говоришь?
— Угу…
— Ладно… Заеду к ним завтра. Как раз по пути… — Джо ещё раз хмыкнул, покачал головой, отставил в сторону опустевшую бутылку и откупорил ещё одну…
Да уж… Что-то последнее время я прям фонтанирую мутными схемами. Не совсем мутными, конечно, но всё же… То ли Лос-Анджелес так на меня влияет, то ли относительный уровень свободы, то ли не особо связанные моралью и принципами из другой жизни руки… Даже интересно…
— Ладно… Что-то скучно сидеть. Пойду пройдусь, разомну ноги… — лениво потянулся Джо, открыл дверь и вывалился из машины. — Гляну, что да как…
Я проводил байкера взглядом, вылез следом за ним из пикапа, обошёл авто, стал под кроной раскидистого дуба, оперевшись плечом о шершавый ствол, и задумчиво оглядел тихий и сонный райончик.
На улицах — почти никого, лишь пара пенсионеров медленно шагали вдоль тротуара, о чём-то переговариваясь между собой. Ни тебе детворы, ни шумных компаний… Либо все сидели по домам, либо здесь и правда всё под аренду.
Через дорогу, за углом, как раз неплохо так видимый с моего места, стоял невзрачный фургончик с наглухо затонированными стёклами, без логотипов и фирменных наклеек. Чуть дальше вдоль обочины были припаркованы несколько машин, на траве валялась парочка велосипедов, а через два дома, за зелёной изгородью, виднелись два неплохих байка. Хм… Либо здесь живут байкеры, либо… какое-то странное совпадение…
Я ещё немного постоял, размышляя, понаблюдал за расхаживающим по лужайке чужого дома и заглядывающим в окна Джо, и вернулся в машину…
Минут через пятнадцать объявился и наш «лазутчик», наверняка устав играть в шпиона и точно наступивший где-то в траве на собачье дерьмо, судя по новому характерному запаху, повисшему в салоне нашего старенького пикапа.
Бородач шумно опустился на водительское сиденье, хлопнул дверью, напрочь игнорируя все писанные и неписанные правила конспирации и методы незаметной слежки, и недовольно пробормотал:
— Опять эта сучка не ночует дома! Джимми будет недоволен…
— Джимми ещё кого-то послал? — задумчиво пробормотал я вслух.
— Что? — переспросил бородач, вытягиваясь на сиденье.
— За домом наблюдаем не только мы, — пояснил я, кивнув перед собой. — За поворотом торчит морда фургона. Если это не наши, то я бы поставил пятьдесят баксов на копов под прикрытием. А чуть дальше — пара байков. Либо тут живут байкеры, либо кто-то пасёт нашу клиентку так же, как и мы…
— Хм… — на секунду нахмурился Джо, внимательно глянув по сторонам и тут же легкомысленно отмахнулся: — Та не. Тебе показалось.
— Не выдумывай, Алекс, — хмыкнул с заднего сиденья Бак. — Пересмотрел «Закон и порядок» на выходных?
— Ну… может, и пересмотрел, — протянул я, всё ещё глядя на передок подозрительного фургона. — Но всё равно. Странно как-то всё это…
— Да расслабься ты, малой! — хохотнул Бак, хлопнув меня по плечу. — Не только копы используют фургоны. Ещё рабочие, ремонтники там всякие… большие семьи… Удобно, кстати, если нужно сразу ораву детишек перевозить из пункта «A» в пункт «B»…
— Маньяки и всякие извращенцы тоже… — задумчиво дополнил список Джо. — У нас тут кстати парочка объявилась — я слышал по радио. А может и не парочка…
— Угу! — подтвердил Бак. — Эти тоже любят пользоваться фургонами.
— Ну… Может быть… — вздохнул я.
—
