раз выглядят потасканнее смертью, чем их медленные сородичи. Разве это так работает? У них же все сгнило, как они так двигаются?
Молча рассматриваю десятки зомби, идущих мимо меня. Один нагло быкует — бьет меня плечом. Отвешиваю ему поджопник, он кувыркается, плюхается мордой в грязь, говорит «бульк». Десятки прогнивших идиотов вокруг нервничают, хрустят костями и щелкают челюстями. Трое из них подпрыгивают, и я сразу понимаю, что они тоже из быстрых. Такие — самые опасные.
Какое-то время стою под дождем.
Они… меня не видят…
Растягиваю коронную улыбку, сжимаю нож.
Чёрный эфир, значит. Это из-за него? Ясно-понятно. Точнее, ни хрена не ясно, но что поделать. будем плясать.
Кстати, сейчас еще кое-что проверю.
— Эй, ты, — окликаю ближайшего зомби. — Упал-отжался. Сядь. Присядь. Умри. Не хочешь?
Жаль. Повелителем нежити я не буду.
Возвращаюсь ближе к лагерю. Дальше нельзя, слишком много воды. Больше, чем я планировал. Куча бандитского добра сгинет в болотах, но что поделать. Не переть же мне напролом на форт с головорезами в третий день своей новой жизни. Какой идиот так поступит?
Пытаюсь разглядеть, что происходит.
Сотни утропиев сгрудились у ворот по колено в воде. Так, стоп. Нет, не по колено. Они стоят на куче других утропиев. Вода буквально за час затопила всю округу. Часть стен у форта развалилась, не устояв на «фундаменте», воздвигнутым геомантом. Бревна плавают, к ним цепляются десятки гнилых рук, пытаются забраться. Вижу, как одного из бандитов сдернули с него в воду — он хотел доплыть до суши.
— Помоги, Стилет! Помоги!!!
Оборачиваюсь на звук.
На другом бревне двое. Стилет и неизвестный мужик, вцепившийся в кору. Он орет. Сразу десяток рук тянут его под воду. Бревно шатается, Стилет еле-еле держит равновесие. Ругается, взмахом меча перерубает своему коллеге руки, ногой отпинывает конечности в воду. Зомби радуются угощению, отцепляются от бревна. Стилет загребает мечом, как веслом, в сторону берега.
Срань! Уйдет же! Торн, где ты, чтоб тебя?! По плану бандиты должны были захлебнуться или сдохнуть от утропиев.
Несусь в сторону места, куда должен причалить Стилет. Еще пара минут, и он окажется у «берега».
Думай, Ден… Думай…
Прячусь за деревом, тяжело дышу. Чёрт, организм шалит. Ему не очень хорошо после недавних тренировок.
Мимо проходит один зомби, второй… Они все идут туда, где произошёл выплеск.
Торн, мать твою… Уйдет же…
Стилет причаливает, оглядывается по сторонам. Замечаю за его спиной мешок. Быстрым движением он перерубает ноги очередному зомби, спешит убраться в лес…
Уйдет, гаденыш! С моим добром! С моим мечом!
Проверяю кольцо. Заряда процентов двадцать-тридцать. Хватит.
Выхожу из укрытия:
— Эй, Штиблет!
Главарь бандитов замирает на месте, оборачивается:
— Ты кто, сука, такой?!
Немного пафоса и бессмысленных угроз не повредят в этот пасмурный день среди зомби:
— Смерть твоя! Настало время расплаты за грехи!
Стилет оглядывается:
— Ты один, парень? Твоя работа? Фиалом Дождя нас залил? Неплохо придумал, сучёны…
Стилет затыкается, моргает, всматривается:
— Свинка? Это… ты? Не понял… ты чего… тощий такой?
Узнал наконец. Как же мне нравятся выражения лиц на свои внешние изменения. Они будто призрака видят.
Пожимаю плечами:
— А ты думал в сказку попал? Повторяю. Пришло время расчетов.
Стилет ловко перерубает ноги зомби. Слышу сзади хрип еще одного, но не оборачиваюсь. Вижу по глазам Стилета, что он видит утопия позади меня, скалится:
— Удивил, сученыш… Ох, как удивил. Кому-то придется ответить за такую подставу… Вместо свинки нам подкинули… хер знает кого. Так это ты подвесил Шмыга и пощипал нас?
Киваю:
— А ты думал Киса?
— Что ты сделал с девкой? Где она? Тоже убил?
Что это он за неё так распереживался? Неспроста это.
— Хочешь с ней встретиться? Могу организовать… Встань на колени и моли о пощаде. Тогда я подумаю.
Лицо Стилета греет мне черную душу. Он в полном недоумении от моей наглости. Ещё прекраснее оно становится, когда зомби позади проходит мимо, не обращая на меня никого вниманию.
Стилет отбрасывает мешок с добром, хватается за меч двумя руками:
— Ты кто такой, сука! Чё тут творится?! А?!
Кладу руку на перегнившее плечо зомби, останавливаю его. Он пытается вырваться, но кольцо на моей руке работает. Дергаю его к себе, сжимаю сильнее.
— Ты очень плохо слушаешь, Штиблет. Я смерть твоя…
Взмах! Втыкаю нож в висок зомби. Он падает, не шевелится.
Глаза Стилета вылазят из орбит от охранения:
— Падла!!! Ты что творишь?! Мы оба сдохнем!
Оцениваю расстояния. Метро пять, не меньше…
Поправка на дождь и ветер… Эх, ладно, все равно промажу…
Взмах! Нож свистит в воздухе, вонзается в черепушку самого прогнившего зомби, которому Стилет недавно перерубил ноги. Гнилой урод затихает.
Надо же… Попал… Трачу удачу на всякую ерунду…
Зловеще вскидываю руки:
— Явитесь, воины мои! Жрите, убивайте, потрошите!!!
Дикий вой раздается со всех сторон. Лес шевелится, вода бурлит, являя распухших зомбяков. Там вот о каких утропиях-утопленниках говорили детки.
Первыми из леса показываются быстрые зомби. Десять, а может, двадцать тел. Они замечают Стилета. Ужас на его лице так прекрасен, хе-хе… Эх, хотел я задать ему пару вопросов, но что поделать — возможности поймать его живым нет. Попробуем добросить геоманта, если Торн сможет его схватить.
Глаза Стилета загораются синим цветом, мышцы вздуваются, он рычит:
— Аргх!!! Сопляк! Убью! Мы вместе отправимся в бездну!!!
Взмахивает мечом, перерубая сразу двоих зомби. Ещё раз, ещё. Конечности летят во все стороны. Вой стоит такой, что хочется зажать уши. Вот только… чем больше он убивает зомби, тем агрессивнее становятся другие. Что за…
Шум над головой привлекает мое внимание. Смотрю вверх. Твою ж мать! Некоторые зомби скачут по веткам, как самые настоящие шимпанзе, спрыгивают прямо на Стилета. Он машет мечом так,
