что я не могу уследить за его движениями. Потроха и конечности летят во все стороны. Вижу, как Старается старается не убивать зомби — только обездвижить. Но получается это плохо. То тут, то там мозги разлетаются во все стороны.
Останавливаюсь. Не… С собой он меня не заберет. Через пару минут ему конец. С каждым убитым зомби остальные становятся сильнее. Перегнившие мускулы нисколько не мешают им двигаться. Замечаю голубое свечение на некоторых трупах. Ощущение, что их телами управляет не перегнившая мускулатура, а что-то другое. Вон, у одного вообще одни кости вместо ноги, но голубая паутина оплела суставы и позволяет двигаться.
Тэк-с… Всё выходит из-под контроля.
Достаю из сумки череп:
— Эй, Штиблет! Жить хочешь?!
Он — кладезь информации. Кого окучивал, с кем дела имел, какие связи. Я могу не начинать все сначала, а взять за основу его дела. Размен хороший. Я потрачу намного больше времени на становление с нуля, чем мне обойдется его туша в анклаве. Ещё и эта история с Кисой. Почему он её воспитал? Зачем Галлены убили всю её семью, но её саму пощадили? Это может быть очень важно.
— Аргх!!!
— Не понял?! Так хочешь или нет?!
Вокруг Стилета уже столько шевелящихся ошметков, что я плохо различаю его самого. Он всё больше и больше ошибается. Ему приходится бороться ещё и с конечностями, цепляющимися за ноги.
— Что ты хочешь, сопляк?!! Золота!!! Забирай!!! А, сукааа!!!
Один из зомби вгрызается в его промежность зубами. Морщусь… Больно, наверное.
Взмах меча, и башка твари разлетается в клочья. Зомби верещат еще сильнее, а кровь на руке бандита сводит их с ума.
Ядовито ухмыляюсь:
— Зачем мне твое золото?! Я и так заберу его с твоего трупа! Скажи мне, говнюк, ты маг?!
— А-а-а! Сука, нет! Не маг! Слепой, что ли?!!
Жаль. Чуть меньше поводов спасать это ничтожество. Да и поздновато уже… Слишком он утонул в зомби-апокалипсисе. Швыряться черепами я точно не буду. По-любому в этом хаосе промажу.
«У вас чёрная душа, мастер» — звучит холодный голос Кости в голове.
Что за хрень?!
Шепчу, косясь на череп:
— Костя?
«Верно. Вокруг много тёмного эфира. Поэтому мы можем поговорить, мастер. Вы же чувствуете эти выплески после смерти утропиев?
Нет. Не чувствую.
— Возможно.
— Хорошо. Именно этот эфир нужен мне больше всего. Выдержанная жизненная сила перегнивших тел. Эфир полусмертия. Независимая, чистая, концентрированная энергия, когда жизнь и эфир — одно целое. Тысячелетнее вино для настоящих ценителей. Я хочу его»
Сжимаю катализатор в руке.
Тысячелетнее вино… значит…
Перевожу взгляд на Стилета. Он — мясорубка и смертельное оружие. Если это третья ступень воинских искусств, то на что способен Торн с четвертой? Неужели человек и правда способен на такое?..
«Мастер, вы слышите?»
— Да.
«В Гурум-Хупе вас обучат собирать силу с утропиев. Девка сказала правду — там есть что-то вроде Академии Тёмных Искусств. Назовите им имя Грайн и они не убьют вас слишком быстро»
Стилет орет. Утропий откусил ему палец на левой руке.
— Не интересует, Костя. Я не собираюсь сжигать мосты с цивилизованным миром раньше времени. Вот когда прижмёт, тогда и подумаю.
Голос Кости спокоен и серьёзен. Ощущение, что это совсем другой человек. Или… не человек.
«Тёмный эфир не заменит мне вашу жизненную силу, так как контракт уже заключен. Но я могу предложить за него нечто большее, мастер. Я открою вам самые большие тайны анклава. Вы станете самым могущественным существом Варгона. На этот раз я не шучу»
— Ты поэтому так ко мне прицепился и спас тогда в лесу?
«Да, мастер. Я знаю только одно существо с таким же эфиром, как у вас. И это существо — я»
Молчу. Стилет перестает орать. Избавившись от него, зомби резко замирают на месте, превращаясь в унылое ходячее говно. Вся прыть покидает их.
«Я дам вам всё. Власть над эфиром. Почитание и величие. Даже бессмертие. Разве вы не этого хотите? Но вы должны поторопиться. Утропии — вымирающий вид. Обитатели Варгона адаптируются, сжигают погибших, уничтожают мёртвых. Их не так много, как кажется. Чем дольше утропии скитаются по миру, тем сильнее становятся, и тем ценнее их тёмный эфир. Мастер, я уже понял, что вы за существо. Вижу, что вы лишены глупых предрассудков, поэтому сможете услышать меня. Я не плохой и не хороший. Я тот, кто я есть. Варгон мне безразличен, и если он вам так нравится, я не буду вам врагом или соперником. Только дайте мне… тёмный эфир»
Хоть убей, но мне это всё не нравится. Ох как не нравится. Настоящее нашептывание демона. Я достаточно хорошо разбираюсь в таких вещах и знаю, что не существует безграничных почитаний, власти, могущества и всяких бессмертий. Если бы были, Костя не стал бы черепом. Очень уж он похож на коуча из разряда «только я научу вас, как заработать миллиард. Всего за сто баксов».
Но отказывать слишком открыто нельзя. Теперь понятно, насколько я ценен для Кости. Возможно, впервые я «вижу» его настоящее лицо.
— Предположим, я соглашусь обучаться в Гурум-Хупе… Может, лет через двадцать или тридцать. Но не факт… Заинтересуй меня. Дай какой-нибудь аванс. Покажи, для чего мне марать себя энтропией? Мне вполне хватит и артефакторики или элементализма. Знаешь, я и без тебя многого добьюсь. Мне хватит небольшого замка на острове, набитого черепами и артефактами. То, что ты предлагаешь, мне неинтересно.
А может и интересно… Если бы я, конечно, доверял Косте.
Тишина.
В голове только ветерок. Но вот Костя отвечает:
«Хорошо. Я подумаю, чем можно вас… — весёлый смешок, — соблазнить»
Голос Кости становится тише:
— Ты недавно говорил что-то о существах, страшнее инквизиторов. Когда предупреждал не болтать об анклаве. О ком ты говорил? Тут есть такие же, как ты? Ответь.
Костя не отвечает сразу. Но вот тихо произносит:
«Таких как я больше нет. Но есть другие, мастер. Варгон —
