спешит уезжать. Напротив, шагает к парадной. Устремляюсь за ним. Пальцы дрожат, как будто на дворе зима, а не изматывающий душный август.
Поднимаемся на мой этаж. Тычу новеньким ключом в замок. Открыть с первого раза не получается. Багиров стоит рядом, не торопит, за что я ужасно ему признательна. Одариваю майора извиняющейся улыбкой и повторяю попытку. На этот раз мне везет. Дверь открывается. В нос ударяет запах давно не проветриваемого помещения, крови и отчаяния. В общем, всего того, что я так хотела забыть, а оно никуда не делось. Оно здесь. В этих стенах. В пятнах на полу и ковре. В самом воздухе…
Меня накрывает волной. Голова кружится, горло сжимается, грудь жжёт. Я хватаюсь за косяк, но тот словно качается. Или это качаюсь я?
— Сабина?
Багиров успевает поймать меня, прежде чем я сползаю на пол. Голос его где-то далеко. Я дышу часто, поверхностно. Слишком быстро. Тело сводит яростной судорогой.
— Сабина. Посмотри на меня. Эй. Смотри сюда.
— Я… не могу…
— Можешь. Просто дыши. Вдох. Раз. Два. Выдох.
Кажется, меня лишь его уверенный голос держит. Сколько так проходит времени — я не знаю. Но в какой-то момент сердце начинает биться ровнее. Воздух возвращается. И я начинаю чувствовать что-то кроме отупляющей, спеленавшей меня по рукам и ногам паники. Например, его теплую сухую ладонь в моей.
— П-пожалуй, я не смогу з-здесь остаться, — хриплю я, чувствуя, как по ледяной щеке прокатывается слеза и падает мне под ноги.
— Ясно. Куда тебя отвезти?
— Н-не знаю. П-просто оставь у подъезда, навер-рное. Я что-нибудь придумаю.
Меня колотит — зуб на зуб не попадает. Алексей забористо матерится под нос. Обнимает меня за плечи и выталкивает из квартиры, скомандовав:
— Подожди здесь. Я сейчас.
Не знаю, зачем он возвращается. Мысли вообще не о том. Я опускаюсь на холодные ступеньки и прислоняюсь разгоряченным лбом к стене. Вот это да! Кошмар. Ну и что мне делать? Может, правда домой? Так ведь учебный год на носу. Что я выиграю, катаясь туда-сюда? Не знаю.
Слезы текут по щекам уже непрерывным потоком. Футболка противно липнет к покрытой испариной спине. Зубы стучат так, будто внутри включили перфоратор. Я обнимаю себя, пальцы впиваются в кожу — хоть какая-то фиксация в этом странном мороке, который будто поднимается изнутри.
Мне страшно. Голова кружится. Череп распирает. Воздух кажется вязким, как кисель. Он не освежает, а душит. И я задыхаюсь, да, хотя делаю жадные вдохи. Сердце колотится, и каждое биение будто выбивает новую волну паники, ещё более беспощадную и разрушительную, чем предыдущая.
«Спокойно, Саби, спокойно», — твержу себе, но все без толку. Тело не подчиняется командам мозга. Я трясусь как осиновый лист. В голове прокручивается только одно: «И что, теперь так всегда будет?».
Из пучины ужаса меня вытаскивает уверенный голос Багирова:
— Пойдем.
Вскакиваю на ноги и бегу за ним собачонкой, не спросив даже, куда мы направляемся. И снова хлопают двери его холеного немца… И снова в нос проникает успокаивающий меня аромат.
Не представляю, сколько мы едем. Мне все равно, я наслаждаюсь покоем, который испытываю теперь, лишь когда нахожусь рядом с Багировым. Он останавливается у исторического дома в центре. Волнение ко мне возвращается тут же. Все больше нервничая, оглядываюсь по сторонам. Этот район мне хорошо знаком. Здесь проходит вся светская движуха. Но зачем мы сюда приехали — все равно непонятно, а спросить я боюсь.
Проходим в арку. Багиров прикладывает таблетку к домофону и заходит в просторную парадную.
— Лёшенька! Сто лет тебя не видела, родной! — всплескивает руками бабуля-вахтерша.
— Работы полно, Зоя Игоревна. Здравствуйте.
Пожилая женщина с любопытством на меня косится. Я невольно отступаю, прячась за широкой спиной Багирова. Но все еще не решаюсь спросить, куда он меня привел.
Лифта в доме нет. Поднимаемся по лестнице. В просторных лестничных пролетах, полы которых устланы красивой плиткой, стоят раскидистые растения в кадках. Из окон открывается изумительный вид. Верчу головой по сторонам, любопытство немного встряхивает.
— Проходи. Я захватил кое-что из твоих вещей. Расположиться можешь в любой из комнат, кроме моей спальни.
Раскрыв рот, смотрю то на свою дорожную сумку, которую не заметила сразу, то на майора.
— Постой. Это твоя квартира?!
— Угу, — скупо кивает он, скосив взгляд на массивные часы на широком запястье. — Поживешь тут, пока у тебя не приберутся. Ты сотрудничаешь с каким-нибудь клинингом?
— Нет, но номер найду. Это не проблема, — тараторю я.
— Супер. Мне нужно идти.
Я киваю. Слов нет. Он просто спас меня! От облегчения хочется рыдать. И сдержать этот порыв нет никаких сил.
— С-спасибо. Ты самый лучший! Я не останусь в долгу. Честное слово.
В порыве бросаюсь Леше на грудь и крепко-крепко его обнимаю. Он… каменеет. Или нет. Может, он просто в хорошей форме. Во всяком случае, его тело ощущается совсем не так, как… Меня передергивает от пришедшего на ум сравнения. Но и Багиров реагирует как-то странно. Отшатывается от меня как от чумной. Наверное, я ему неприятна. Наверное, он считает меня… Ладно, не буду об этом думать. Спасибо уже за то, что он не отвернулся от меня, как другие.
Пряча глаза, неловко отвожу взгляд.
— Я пойду. Вот на этот замок закройся. Ключи у меня есть.
Я не успеваю опомниться, как он захлопывает за собой дверь. Подбегаю к ней, запираюсь. А убедившись, что нахожусь в безопасности, отправляюсь на экскурсию по своему временному пристанищу. Квартира Багирова — это скорее музей той эпохи, в которой ещё ценили потолки выше трех метров и простор. Пять комнат, антикварная мебель, высокие шкафы, книжные полки под потолок. Шикарная сталинка, которая пахнет воском, кожей и кофе. И только в Лешиной комнате, которую я вычисляю сразу, царит другой, уже хорошо знакомый мне аромат.
Для себя я выбираю просторную гостевую с большим окном, антикварным креслом в углу и широкой кроватью. Тут же, в шкафу, нахожу постельное белье. Оно успело залежаться и приобрести характерный аромат несвежей тряпки — видно, что Багиров не очень часто им пользуется, а значит, и гости в его доме редки. И потому моя благодарность к этому мужчине достигает каких-то совершенно запредельных масштабов. Во мне рождается навязчивое желание как-то его отблагодарить. Как? Решение приходит быстро. Загружаю «свой» комплект белья в стирку. Заказываю доставку продуктов и принимаюсь за уборку, которая этому месту явно не помешает.
Первое — окна. Они огромные, с деревянными, вероятно, совсем недавно отреставрированными рамами, на которых уже скопился такой слой пыли, что ой! Снимаю шторы в
