звонок. С того самого телефона.
— Подойдёшь?
— Забей. На сегодня я всё сделал, — не отрываясь, шепчет он.
— Ответь. Вдруг у Ксении что-то срочное, — отталкиваю его и иду в душ. Но дверь оставляю приоткрытой — и прислушиваюсь.
— Я же просил, блядь, не звонить, когда я дома. Чего? Когда? Они там совсем охренели? У нас чемпионат, а они решили подзаработать? Да с чем ты разберёшься! Не лезь сказал, титьки еще не выросли в мужские дела встрявать.
Он шагает в сторону ванной, а я быстро включаю душ и залезаю внутрь. Черт, холодная. Резко переключаю на теплую.
Сердце колотится так, словно я в чем – то виновата.
— Даш, — он открывает дверцу душевой и скользит по мне взглядом. Резко протягивает руку, пытаясь ущипнуть за сосок, но тут же получает по руке. — Мне надо отъехать. Тагир с Ринатом встряли.
— Это те, которых ты под крыло взял?
— Они самые.
— Забери тогда Тасю у моей матери. Иначе она там ей мозг засрет.
— Заеду. Устрою приятный вечер любимой теще, — усмехается. — Даш, ты успокоилась? Или нужен ещё один сеанс сексотерапии?
— Иди уже, сексотерапевт. Я сегодня полечусь винишком. И Сашке позвоню. Ты же ни в чем не виноват?
— В том, что завел рабочий телефон и трусы не так складываю. Готов понести заслуженное наказание и посмотреть с тобой серию твоей любимой мыльной оперы.
— Ага, чтобы слушать комментарии по поводу того, как у меня разжижается мозг?
— Нет, скорее по поводу того, насколько мужики в этих сериалах идеальны. Отсюда и притензии по поводу трусов.
— Уверена, Серкан Болат умеет складывать свои трусы.
Марк в ответ только ржет и уходит.
Он уходит. Щелчок двери — короткий, уверенный, как у всех мужчин, которые знают, что их ждут, даже если никто этого не обещал.
А я остаюсь — под тёплой водой, с тяжёлым сердцем и одной навязчивой мыслью: я даже не могу ему позвонить. Потому что не знаю второго номера.
Вода струится по коже, смывает пот, возбуждение, нервозность. Но не тревогу.
Он всегда возвращается. Улыбается, как ни в чём не бывало. И приносит в дом запах улиц, чужих проблем и мужских решений. Он работает с теми же мальчишками, с которыми работаю я — сложные, упрямые, битые судьбой. Только если я пытаюсь их лечить системой, Марк — ломает и собирает по-своему. Через бойцовский клуб. Через страх. Через силу. Через улицу.
И зарабатывает на этом. А я смотрю на это сквозь пальцы, потому что безумно его люблю.
Глава 7. Марк Владимирович
— И как ты тут оказалась? — с ходу рявкаю на Ксюху, которая сидит на своём байке.
Стоит так, будто ждала команды на выезд. Даже не шевельнулась на мою агрессию. Привыкла уже. Уперлась ногой в асфальт, руки спокойно лежат на руле — сама спокойствие.
Несмотря на шлем, её розового монстра можно узнать сразу. Уродский цвет, кричащая обивка — издалека орёт, что за рулём девочка. У меня самого такой же аппарат, только чёрный.
Свой достаю исключительно загородом — чтобы не нарваться на вынос мозга от Даши. Та эту зверюгу боится на инстинктивном уровне. И, чёрт побери, я её понимаю. Мотоцикл не про комфорт. Это про скорость, риск, адреналиновый раж.
— Ну, Марк Владимирович, ну а вдруг им нужна будет медицинская помощь? Сами знаете, я обладаю навыками. Да и на машине вы через пробки будете тащиться целый час. А у нас совсем нет времени.
Блять.
Она, зараза, права. На хамере я реально застряну. Эти московские пробки — как болото: чем дольше рыпаешься, тем глубже тонешь. А у пацанов, судя по звонку, там уже не разговоры. Если задержусь, могут влететь по-взрослому.
— Двигайся, я поведу, — отрывисто бросаю и тянусь к запасному шлему. Забираю у неё из-за спины, нарочно не глядя на лицо.
Краем глаза всё равно ловлю: она двигает свою худую задницу, словно специально медленно, подчёркнуто — мол, смотри, оценивай. Уступает место у руля, будто даёт команду: "Бери, я готова". Ловко, выверено. Даже место оставляет с запасом, чтобы я не дай бог не прижался.
Манипуляторша мелкая.
Всё выстроено на грани. И не к чему придраться. Но всё понятно.
И всё-таки хорошо, что Дашка у меня безотказная. Потому что эта малолетняя коза уже давно выпрашивает мой член. Одними только взглядами и своим долбаным розовым мотоциклом.
И будь я свободным— давно бы уже…
Натягиваю шлем. Завожу мотор. В груди вспыхивает предвкушение, дыхание перехватывает, когда слышу рев розового монстра.
— Держись крепче, — ору, чуть поворачивая голову.
Чувствую, как её тонкие пальцы впиваются в мой торс, крепче, чем хотелось бы. Прижимается плотно, точно знает, где нажать, где замереть. Пытается остаться незаметной, но всё в ней — сплошная демонстрация.
Блядь. Почему я еще её у себя держу?
Едем быстро, лавируя в плотном потоке. Свет фар мелькает по зеркалам, улицы плывут мимо. Москва ночью — это не город. Это агрессивная река. Каждый выезд — как прыжок вглубь.
Ксюха прижимается ещё сильнее, я чувствую даже через куртку ее штаги на сосках. Уже как-то продемонстрировала их в офисе, когда «нечаянно» расстегнула пуговицу. Случайно, конечно. Наивная. Если бы ее поползновения мешали бы работе, но выгнал бы, так работаем. Причем очень успешно. Она умудряется держать в узде и собственные эмоции, расписание, номера телефонов, парней, информацию. Но это все будет неважно, если она попытается хоть словом обмолвиться кому - то о своих подростковых чувствах.
Давно пора от нее избавиться, как от шоколадок, которые мозолят глаза Дашке в холодильнике.
Едем молча. Она дышит мне в шею, будто нарочно. Я думаю о другом.
Тайка. Как я её на мотоцикле заберу от тёщи?
Спустя полчаса сворачиваем к ресторану. Узнаю место — приличное, но не для драк. Уже с порога видно: парни натворили дел.
Патрульная машина стоит у входа. Вторая — сбоку. Два мента выводят Тагира и Савву. Головы опущены, вид страдальческий. У одного кровь на футболке, у второго — синяк под глазом. Красавцы, нечего сказать.
Закадычные долбоебы, которые вечно ищут себе приключений.
— Реально в армию вас сдам, уроды, — бурчу в шлем, глуша мотор.
Слезаю, смотрю на эту картину. Руки чешутся — не бить, а швырнуть их обратно тем, кто их ко мне, когда – то привел
