треки и заводить народ, но сегодня даже от этого не прет. Но я специально выбираю самую жаркую и дикую музыку, специально широко ухмыляюсь, выкладываю кучу фоток в соцсети, обнимаюсь со всеми девчонками, которые ко мне пробиваются. Но на душе от этого все хреновее и хреновее.
Я думал поставить свой новый трек сегодня в клубе, чтобы немного перебить им веселую атмосферу, но сейчас ясно понимаю: он тут ни к месту.
Слишком тоскливый.
Народ пришел отдыхать, они такое просто не поймут.
Около половины второго заканчивается моя работа, за пульт встает другой диджей. Меня провожают свистом и аплодисментами, и уже несколько человек подошли и спросили, где можно скачать мои треки.
Нигде.
То, что я ставлю в клубах, не имеет особой ценности. Такое любой может собрать. А то, что я делаю для себя, я никому особо слушать не даю.
Не хочется. Оно слишком личное получается.
Хотя было очень приятно, когда Даша оценила то, что я для нее тогда собрал на скорую руку. Пришлось, правда, соврать про друга, который это написал, потому что ботаник-диджей – это совсем странно.
Интересно, а та музыка, которую я написал вчера ночью, ей бы понравилась?
Я захожу в гримерку, чтобы забрать свою куртку, и устало сажусь на стул. Все вокруг пахнет чужими духами, пылью, сигаретным дымом, в глазах рябит от вспышек неоновых лучей, ноги гудят от того, что я стоял несколько часов.
Я так задолбался…
Вместо удовлетворения и кайфа внутри тянущая пустота.
И я, не думая о том, хорошая это идея или нет, беру телефон и отправляю Даше музыку. Со своего номера. Без подписи. Просто трек, и все.
Сообщение прочитано, но ответа нет.
Удалит? Пошлет? Спросит, кто я такой?
Я собираюсь и иду к машине, и уже когда сажусь за руль, собираясь ехать домой, телефон вдруг мигает новым сообщением.
Ответила?!
Хватаю мобильный, чувствуя, как меня потряхивает от волнения, и вижу там всего одно слово.
«Красиво»
Не знаю, что на такое ответить, но тут приходит еще одно сообщение.
«Но грустно. от такой музыки хочется плакать»
«прости я не хотел тебя расстраивать», – быстро пишу я.
«Я не расстроилась»
«уже поздно я думал ты спишь»
«Пытаюсь уснуть. Ян, зачем ты мне опять пишешь?»
От того, что она впервые назвала меня по имени, внутри все жарко вспыхивает. Я даже не сразу понимаю, что она спрашивает, поэтому приходится перечитать сообщение.
Зачем…
Смешно.
Если бы я сам знал, Даша, нафига я тебе пишу, я бы сказал. А так…
«почему тебя сегодня не было в универе?» – спрашиваю я, проигнорировав ее вопрос.
«Заболела»
«блин((( хочешь сейчас заеду и лекарств привезу? Или что нибудь вкусное?»
«Нет, я уже в порядке. Завтра приду на учебу»
Придет!
Я глупо ухмыляюсь, как влюбленный подросток.
«классно значит завтра увидимся»
«Нет! Ян, хватит. Я же сказала. Я не хочу с тобой общаться. Не пиши мне больше, а то я и этот номер заблокирую»
Ее слова меня не особо расстраивают. Если бы она совсем не хотела общаться, сразу бы заблокировала.
Так что шанс у меня есть.
И раз ей нравится моя музыка…
Кидаю ей в чат все, что написал для себя за последние пару месяцев, отправляю и дописываю «ты кажется хотела послушать и другие треки»
Даша больше ничего не отвечает, но и не блокирует меня.
И это дает надежду. Такую офигенскую надежду, что до самого дома я еду с глупой улыбкой на лице. А потом еще долго не могу уснуть, потому что представляю Дашку. По-разному представляю…
Будильник с утра я вырубаю, не приходя в сознание.
Две ночи недосыпа сказываются.
Просыпаюсь около двенадцати, отчаянно матерюсь, бегу в душ, одеваюсь, мчу в универ. Подъезжаю к парковке и едва выхожу из тачки, как сразу же вижу стоящую на крыльце Дашу.
По нутру словно ядовитый огонь прокатывается, потому что она не одна.
Я сглатываю горькую слюну и с закипающей в крови яростью смотрю на то, как Дашка – моя Дашка! – стоит рядом с каким-то очкастым придурком и улыбается ему.
Ну все.
Тебе конец, парень.
Глава 20.
Даша
Мне не надо было вообще ему отвечать.
Надо было заблокировать этот номер сразу же, как с него пришло первое сообщение. А я зачем-то сама написала ему.
Меня оправдывает только то, что на часах было два ночи, а музыка, которую мне отправил Десподов, была такой пронзительно печальной и одновременно прекрасной, что я не выдержала.
Просто написала ему своё впечатление, а он ответил – и в итоге уже через пару фраз начал как ни в чём не бывало предлагать приехать ко мне, а потом планировать завтрашнюю встречу…
Быстро он. Не теряется.
Чувствуется, что у него огромный опыт соблазнения девушек.
Но нет, спасибо – это уже не ко мне.
Хватило одного раза.
Хочется надеяться, что я не такая дура, чтобы снова повестись на одни и те же приёмы, поэтому в университет я иду решительно настроенная. Пусть только попробует ко мне подойти – сразу отправится по известному адресу.
Ну и что, что у меня в наушниках его музыка? Это ничего не значит.
Можно же любить книгу и плохо относиться к автору, который её написал? Можно. Вот и с музыкой так.
Но всё-таки интересно, почему он свои треки нигде не выкладывает.
Мне кажется, они могли бы многим понравиться.
Я дохожу сначала до крыльца университета, а потом до аудитории в полном одиночестве.
Никто ко мне не подходит. Никто на меня не смотрит. Никто не пытается познакомиться.
Это хорошо.
Очень хорошо.
На перемене я издалека вижу в коридоре компашку друзей Десподова, но его среди них нет.
Наверное, отсыпается после клуба.
Интересно, сколько он ещё тусовался там, пока не поехал домой? До утра, наверное. И скорее всего не один. Претенденток на симпатичного диджея наверняка было столько, что они в очередь выстроились.
Я раздражённо надавливаю на ручку, подчёркивая главную мысль в конспекте, и делаю это с такой силой, что рвётся бумага.
У меня не получается спокойно про него думать. Сразу же внутри поднимается и злость, и обида, и… И ещё что-то. Подозрительно похожее на влюблённость.
Как я себя ни уговариваю, что влюбилась я в доброго, умного Ивана, а не в циничного раздолбая Яна, легче от этого не становится.
Особенно когда я выхожу после третьей пары в коридор, планируя пойти в столовую, и натыкаюсь
