взглядом на спину в знакомой клетчатой рубашке.
Сердце подскакивает, внутри всё обмирает, но уже в следующую секунду я понимаю, что обозналась.
Парень, стоящий у подоконника и сосредоточенно запихивающий книжки в рюкзак, действительно одет в такую же рубашку, какая была у Ивана. То есть у Яна.
Но волосы у него тёмно-русые, плечи поуже, а очки, красующиеся на носу, выглядят вполне современно. Не такое убожество, которое таскал на своей переносице Ян.
Сейчас я уже понимаю, что он это делал специально, чтобы максимально испортить свою внешность, но тогда меня очень поразило, что умный симпатичный парень носит такую уродливую оправу.
Впрочем, влюбиться в него это не помешало.
Внезапно мне в голову приходит безумная мысль.
Я же всё это время встречалась с копией – с бездарной попыткой Яна изобразить из себя умного, порядочного парня. Так почему бы не найти себе оригинал?
И забыть уже этого Десподова как страшный сон.
Кажется, я смотрю на этого студента в клетчатой рубашке слишком долго, потому что он замечает мой взгляд и вопросительно поворачивается в мою сторону.
– Простите? – вежливо спрашивает он. – Мы знакомы?
У него приятное, умное лицо.
Строгий взгляд из-под стекол очков.
И я решаюсь.
– Нет, – с колотящимся от волнения сердцем говорю я. – Не знакомы. Но можем познакомиться. Я Даша.
Он растерянно моргает, уставившись на меня, словно пытается понять – правда это или прикол, а потом осторожно сообщает:
– А я Марк.
– Очень приятно, Марк.
– Мне тоже.
Он молчит, и я снова беру инициативу в свои руки.
– Ты сейчас в столовую пойдёшь?
– Нет, – бесхитростно говорит он. – У меня сегодня три пары, поэтому я домой иду.
– Везёт, – вздыхаю я. – А у нас четыре.
Он, колеблясь, рассматривает меня, потом слегка краснеет, хмурит лоб и затем спрашивает, где я учусь.
Ура!
Я отвечаю, и у нас наконец завязывается какое-то подобие общения. Я говорю, что на экономе, поступила на бюджет, приехала из другого города. Марк рассказывает, что учится на физфаке и что он тоже первокурсник.
У нас много общего. Это здорово.
Но разговор все равно получается каким-то неловким.
Я с некоторым раздражением думаю, что с Десподовым было намного легче говорить, но тут же мысленно даю себе затрещину и напоминаю: глупо сравнивать Марка и Яна.
Ян привык быть обаятельным, но кроме этого он ничего не знает и не умеет.
Разве что музыку писать.
И ногами махать в драке.
Хотя… это же, наверное, была просто постановка? Честно говоря, я до сих пор не поняла.
Но мне гораздо проще думать, что Ян изображал из себя героя, чем знать, что он на самом деле задвинул меня за спину и разобрался один сразу с четырьмя гопниками.
– Даша? – окликает меня Марк.
– А… Да, прости, я задумалась, – краснею я. – Не хочешь со мной в столовую зайти?
– Нет, мне домой надо, я маме обещал помочь банки из гаража перетаскать.
– Ну ладно, – я неловко улыбаюсь. – Давай тогда я провожу тебя до крыльца.
Обмениваться телефонами я предлагать не буду.
И так буквально навязалась ему.
Но, к счастью, Марк все-таки не теряется и просит у меня номер. Как раз в тот момент, когда мы стоим друг напротив друга на крыльце.
– Конечно. – Я облегченно улыбаюсь и диктую ему свой телефон.
Марк тут же набирает меня, я сохраняю его номер, хочу что-нибудь сказать про то, что напишу, но вдруг совершенно случайно замечаю на парковке очень знакомую широкоплечую фигуру с растрепанными светлыми волосами.
Ян.
Черт, как же не вовремя.
Или наоборот вовремя: пусть поймет, что я занята, и отстанет уже от меня наконец.
Я широко улыбаюсь Марку, краем глаза отслеживая направляющегося в нашу сторону Десподова, и тут вижу выражение его лица.
Ого!
Оно очень недоброе. Я бы даже сказала, кровожадное.
– Марк, прости, мне пора, – быстро говорю я, прерывая его на полуслове. – Надо еще успеть в столовую.
– А, ну ладно. Тогда… я напишу тебе?
– Напишешь, – нетерпеливо соглашаюсь я. – И я тебе напишу. Мы оба друг другу напишем. Все, пока!
Марк растерянно кивает, поворачивается ко мне спиной и спускается по ступенькам. А я воинственно скрещиваю на груди руки и в упор смотрю на приближающегося ко мне Десподова.
Тот на мгновение замирает, хищно зыркнув в сторону Марка.
Он же не побежит за ним?
Уф, нет.
Ян презрительно кривит губы, дергает подбородком и направляется ко мне. А я зачем-то стою и жду его, хотя давно могла бы развернуться и уйти.
Глава 21.
Ян
Бесит.
Бесит, бесит, бесит!
И этот урод, который сбежал у меня из-под носа, и Дашка, которая смотрит на меня с невыносимым презрением в зеленых глазах.
А еще сильнее бесит, что она как будто стала еще красивее.
Внутри все скручивает от дикого желания схватить ее, прижать к себе и поцеловать. Раскрыть ее нежные губы, вылизать неуступчивый рот и показать, что это могу с ней делать только я.
Я и никто другой.
– Кто это был? – резко спрашиваю я.
– А почему я должна отвечать на этот вопрос? – холодно интересуется Даша.
– Потому что я должен знать, ясно?
– Нет.
– Да!
Даша вздыхает.
– Это не твое дело, Ян, – говорит она. – И я тебе уже сказала, что больше не хочу с тобой общаться. Никак.
– А с этим типа хочешь? – прищуриваюсь я.
– Хочу.
– Любишь очкариков, значит? – зло усмехаюсь я, чувствуя, как внутри все закипает. Еще немного и рванет так, что мало никому не покажется. – Думаешь, это показатель мозгов?
Даша меняется в лице.
– Пошел вон! – выплевывает она и резко разворачивается, чтобы уйти.
Я хватаю ее за руку.
Кажется, перегнул.
– Даш…
– Не трогай меня!
Разжимаю пальцы, пытаясь успокоиться.
Черт, я же правда хотел, как лучше.
Хотел начать все по-нормальному, еще раз извиниться, пригласить ее куда-нибудь…
А увидел Дашу с этим дебилом, и крышу сразу снесло.
– Ты же говорила, что влюбилась в меня, – упрямо говорю я. – А сама с этим…
– Не в тебя, Ян, – вздыхает Даша. – Я же это уже объясняла. А ты все никак не поймешь. Ты все придумал, наврал все про себя, а теперь ждешь…
– Не все, – перебиваю я. – Про учебу я соврал, но про остальное… Все, что я рассказывал, пока мы шли из центра к твоей общаге, было правдой.
Даша на мгновение теряется.
Вспоминает.
Мы тогда про многое говорили. И про развод родителей, и про дружбу, и про одиночество…
– Дай мне шанс, – настойчиво прошу я. – Ты думаешь, что не знаешь меня,
