ты пришла, сто лет не виделись.
Артём не возвращается в зал целых двадцать минут, и я начинаю подозревать, что на фабрике действительно что-то случилось.
Это заставляет меня волноваться. Нашей семье принадлежит завод, где производят детское питание. Смеси, баночки с пюре для прикорма и специальные каши. Наше предприятие можно даже назвать градообразующим. Фабрика «Мишутка» обеспечивает рабочими местами добрую треть населения города.
Я знаю, что Артём — ответственный руководитель. Он дотошно следит за качеством каждой баночки и крышечки. Если на фабрике проблемы, он будет решать их в любое время суток.
Пётр успевает получить свои поздравления от присутствующих, а муж всё не возвращается.
— Олечка, позвольте пригласить вас на танец, — отец именинника протягивает мне руку.
— Конечно, Денис Дмитриевич, — я вкладываю свою ладонь в руку мужчины и поднимаюсь из-за стола.
А что ещё остаётся делать? Не сидеть же весь вечер в ожидании, пока Артём вернётся.
Звучит медленная музыка, и Денис Дмитриевич уверенно ведёт меня к свободному пространству в стороне от столов.
Рука мужчины ложится мне на талию, и мы начинаем неспешно кружиться среди других танцующих пар.
Это, конечно, не то, на что я рассчитывала. В моих мечтах о сегодняшнем вечере на месте Дениса Дмитриевича был Артём. С мужем я хотела потанцевать в красивом платье под приятную музыку.
Но что есть, то есть. Денис Дмитриевич, в общем-то, хорошо двигается, и танец с ним не кажется испытанием.
Ровно до того момента, пока меня не начинают прижимать слишком тесно.
В первые секунды я думаю о том, что мне это кажется. Но когда мужская ладонь соскальзывает с талии ниже, я отскакиваю от мужчины и награждаю его возмущённым взглядом.
— Простите, Оленька, я думал, что вы будете не против, — оправдывается Денис Дмитриевич с виноватой улыбкой.
— И почему это вы так подумали? — я поднимаю вверх одну бровь и складываю руки на груди в замок.
— Ну… — мнётся мужчина, — мне показалось, что у вас с Артёмом открытый брак, раз он… общается с другими женщинами…
— О чём вы? — тупо переспрашиваю я.
Вообще-то, я прекрасно поняла, что Денис Дмитриевич пытается сказать, но ума не приложу, как это относится ко мне и Артёму.
— Не можете же вы не знать… — бормочет отец именинника, — м-да… все же в курсе… город-то у нас небольшой, все всех знают…
— Я ничего не знаю, — сдержанно отвечаю я.
— Лучше я пойду, простите, — мужчина выглядит разочарованным.
Я хочу остановить его и заставить выложить то, о чём он умалчивает, но как раз в это время в банкетный зал всё-таки возвращается мой муж.
Он выглядит всё таким же хмурым и раздражённым. Идёт прямо ко мне стремительной походкой.
Смотрю прямо в глаза человека, который обещал быть мне хорошим мужем. Сейчас спрошу у него, о чём это таком знают все, кроме меня.
4
Муж подходит ко мне и как ни в чём не бывало берет за руку. Тянет за собой к столам.
А я упираюсь, пытаясь остаться на месте.
— Ты чего? — Артём останавливается и оборачивается на меня. — Я голоден, давай сядем за стол и поедим.
— Тебе для этого нужна моя компания? — в мой голос просачивается обида.
— Да, некоторые вещи приятнее делать вместе, — Артём снова тянет меня за руку.
Иду за мужем, а в душе бушует вихрь сомнений.
Зачем Денис Дмитриевич наговорил мне всю ту ерунду? Ведь бред же. Не может этого быть!
Сажусь за стол рядом с Артёмом и придирчиво смотрю на такого, казалось бы, вдоль и поперёк знакомого человека.
— Оля, что случилось? — недовольно спрашивает муж. — Мне кусок в горло не лезет от твоего взгляда.
— Ты мне скажи, что случилось.
Я до сих пор не могу решиться и спросить прямо.
— У тебя плохое настроение? А может, ПМС? — Артём закатывает глаза.
Не свожу пристального взгляда с жующего мужа.
— Может… — ровно произношу я. — А может, услышала кое-что…
Артём с откровенным раздражением откладывает вилку и поднимает на меня тяжёлый взгляд.
— Ну и что такого ты услышала? — спрашивает он.
Наверно, думает, что я сейчас начну пересказывать ему какую-нибудь ерунду, которую обычно неинтересно слушать мужчинам.
Набираю в грудь побольше воздуха и всё-таки решаюсь:
— Говорят, что ты встречаешься с другими женщинами.
Ну вот, я произнесла это и не умерла на месте.
Артём давится, хотя вроде успел проглотить всё, что жевал до этого. Откашливается и отпивает немного из стоящего рядом бокала.
— Оль, ну не будь дурой, прошу тебя, — взгляд Артёма становится снисходительным. — Такие слухи распускают про каждого хоть сколько-нибудь зарабатывающего мужчину. Это от зависти. Просто чешут языками, чтобы почувствовать себя лучше нас.
— Значит, ты не изменяешь мне? — не успокаиваюсь я.
У мужа нервно дёргается глаз.
— Нет, конечно, — говорит он. — И меня обижает твоё недоверие.
Задумчиво беру бокал и тоже делаю глоток. От терпкого напитка першит в горле.
Я чувствую себя глупо. Действительно, поверила постороннему человеку без всяких доказательств. Он мог выдумать всё до последнего слова ради того, чтобы залезть ко мне под юбку.
У некоторых мужчин совершенно нет совести.
Не думаю, что Артём такой. Он не стал бы обманывать меня. Ради чего? Если разлюбил, то можно ведь развестись, а не крутить романы за спиной у супруги.
При мысли о том, что мы с Артёмом можем расстаться, болезненно сжимается сердце.
— Ты всё ещё любишь меня? — спрашиваю я.
Артём, успевший снова взять вилку и отправить в рот кусок мяса с тарелки, давится едой.
— Боже, Оля, что за вопросы? — говорит он откашлявшись. — Нашла место для разборок…
Артём ослабляет галстук на шее, будто тот душит его, а потом снимает пиджак и вешает его на спинку стула.
— Жарко тут что-то… — бормочет он.
Подмечаю с удивлением, что муж так и не ответил на мой вопрос.
Впрочем, Пётр, подошедший к столику, отвлекает его от нашего разговора.
— Тёмыч, ну ты где пропадаешь полвечера? — друг хлопает Артёма по плечу.
— Извини, срочный телефонный разговор, — муж разводит руками. — С днём рождения, дружище!
— Оля, можно я утащу твоего благоверного ещё на парочку скучных слов о работе? — Петя улыбается мне.
— Конечно,
