прямиком в Ад.
Вот только…
Вдруг остановилась напротив портала, в который ушла та самая девчонка. Ну… та, которая наполовину демон.
Никаких личных привязанностей Чамара не испытывала никогда и ни к кому. Она была довольно прагматична даже по меркам демонов. Ты — это ты, а другие — это другие, то есть не ты. Всё просто, честно и понятно.
Кровные узы и семья для её народа — лишь повод для междоусобиц и подстав. Ну а свергать своих родичей — так вообще любимая народная забава демонов, но…
Чамара задумалась.
Внезапно она испытала сочувствие к девочке-демонессе, которая не имела ни малейшего представления о том, кто она такая.
— Хм-м-м…
Лирика отступила. В голову вдруг пришла идея о том, что было бы неплохо рассказать малявке правду. Ведь это весело. Весело, так ещё и перспективно для Ада. Да и интересно, чего уж там? Понаблюдать за тем, что будет дальше — жуть как интересно.
— Ну ладно, — улыбнулась Чамара и протянула руку в сторону портала, однако…
Тишина.
Никто её туда не звал, а раз хозяева не приглашали, то и зайти никак нельзя. Грёбаные законы мироздания не сделают для неё исключения, и, оказавшись по ту сторону, Чамара лишится рассудка и превратится в какую-нибудь зверюгу.
Да, сильную, но… ей-то что с того?
Так что внутрь во плоти никак нельзя. А развоплощаться непонятно для чего? Пф-ф-ф… Нет уж, увольте. Пожав плечами, демоница ещё немножечко постояла возле портала, а после пошла по своим демоническим делам…
* * *
Традиционный бонус для любителей визуализации.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Вот так увиделась суккуба Чамара:
Глава 3
Пребывание в бессознательном состоянии неплохо чистит голову. Духовные ретриты — детский лепет по сравнению с хорошим нокаутом; хоть магическим, хоть от полена по затылку. Так что, если вдруг захотелось освежиться и перезагрузить мысли, всем настоятельно рекомендую. Вон, Макар Матвеевич — живое тому подтверждение.
— О-хо-хо, — вот и всё, что сказал дед.
А после молча вышел из дома, сел на Лёхином крылечке и прикурил от золотой зажигалки. Правда, не с первого раза, потому что часть сигарет в пачке поломалась, пока я тащил его на плече.
Присел с ним рядом.
— Это я что же? — спросил дед, не мигая уставившись на тлеющий огонёк. — С ножом на тебя кинулся?
— Выходит, что так.
Врать Макару Матвеевичу я не собирался.
— О-хо-хо, — повторил он и снова замолчал.
По правде говоря, очень информативное «о-хо-хо». Ёмкое. Означающее, что внезапное безумство на почве неразделённой любви прошло и голова его снова работает в привычном формате. Окстился дед, короче говоря.
Понял, что натворил. И понял, что чуть не натворил я — пускай и случайно.
И если уж честно, то не стой я перед Нинель Аскольдовной лично, подумал бы что в деле замешана магия и какое-то ментальное воздействие. Но нет. Ничего такого даже близко не было. Если бы она использовала что-то подобное, то попыталась бы использовать это и на мне. И тогда я бы почувствовал.
Так что дело здесь в другом. Комбинация роковой красоты и красного диплома психолога — а в красноте её диплома я не сомневался ни на секунду. Манипуляторша хренова. Лучший способ противодействия таким вот барышням — просто держаться от них подальше. Если есть такая возможность, конечно же, а у меня она есть.
— Вась?
— Чего?
— Простишь?
— Прощу, — кивнул я. — Только больше…
— Не-не-не, да ты что? — дед глубоко-глубоко затянулся. — Куда уж больше-то? Не в себе я был, как есть, не в себе.
В качестве моральной поддержки посидел с Макаром на крыльце ещё немного. Дед охал, ахал, курил и постоянно пытался тактильно выразить какие-то свои невыразимые чувства — то по плечу меня хлопал, то себя по колену кулаком, то за голову хватался…
Ну а я, пока суть да дело, решил зайти во всемирную паутину и посёрфить там на предмет какого-то поощрения группе «Альта». Вдруг что интересное выхвачу?
Заслуги-то у них немалые, дух перевели, надо и заряд позитива получить.
Итак…
Что у нас тут?
Стоило зайти в сеть, посыпались оповещения различного толка. Скидки, скидки, скидки. Скидки тут, скидки здесь… и кстати! Действительно, зимнюю резину на джипе пора бы и поменять. Кузьмичу задание дам. Дальше: оповещение о брони трещины, снова скидки, снова бронь, предложение по кредиту, бла-бла-бла и прочее-прочее-прочее.
И тут, среди шелухи я наткнулся на настоящий алмаз.
Ну… как сказать алмаз? Ценность он представлял сугубо для моей души и памяти. В мессенджер, которым я пользуюсь, добавился контакт «Мороз».
Улыбка на лице нарисовалась, не сотрёшь теперь.
Мороз — это Морозов Герман Григорьевич. Знакомец мой по дням суровым, друг и сослуживец. В отряде со мной и с Лёхой был во время войны. И получается, что мы вместе с ним половину Европы прошагали, и вместе ушли на покой.
Только если Лёха у меня всегда под боком, то с Морозом мы как-то потерялись. Так чисто, созвон на дни рождения да по праздникам большим. Как дела? Хорошо, а у тебя? И у меня хорошо, а давай встретимся? А давай.
И всё на этом.
Ну… как это у взрослых занятых людей принято.
А встретиться ведь хочется. И повод вдруг появился. Мне же альтушек развлечь как-то надо после подвига — обещал ведь — а повторяться моветон. Вот и свожу же их к дядюшке Морозу поиграться. Он ведь как на пенсию вышел, сразу же трофейные бабки в оборот пустил, выкупил старое стрельбище где-то в Мытищах и на его месте страйкбольную площадку построил.
Элитную, ясен хер.
Говорят, к нему даже Величество пару раз приезжал жиры растрясти и по лесам побегать. А значит, и группе «Альта» полезно будет. Так что решено.
— Алло, — набрал я старому другу. — Здравствуйте, Герман Григорьевич.
— Скуф! — раздалось на том конце провода. — Старый ты…
— Да-да, я тоже рад тебя слышать.
— Какими судьбами⁈
— Решил-таки до тебя добраться.
— Правда⁈
— Правда-правда… секунду…
Я ненадолго убрал телефон, чтобы пожать руку Макару Матвеевичу, который вдоволь накурился и собрался до дома. Руку ему жал долго, предварительно установив зрительный контакт добродушного толка. Мол, хорошо всё.
Дед от
