разворачиваюсь.
— Чего? Но вы сами только что...
— Еще одно слово поперек - и ты меня выведешь из себя. Снимай мокрую одежду. Мне не нужна мокрая постель.
Боже. Я чувствую ,как мое лицо пылает.
— У меня нет бюстгалтера, так что не сниму.
— Как же ты меня задрала. — хмыкает профессор, и, внезапно, стянув с себя водолазку, швыряет ее мне в лицо, а я только последнюю секунду ошалело успеваю ее поймать. — Надевай и спи.
Я не могу сдвинуться с места и отвести взгляд от того, что сейчас предстает передо мной.
Боже мой. То, что я там нащупала через водолазку, вонзая когти - полная фигня. У него под ней было превосходно сложенное тело с идеальным соотношением мышц и жира. Четко высеченный рельеф, с кропотливо проработанной каждой линией. Какого дьявола это тело принадлежит преподавателю?
Пока я медленно выпадаю в осадок, профессор снова наклоняется ко моему лицу.
— Слюни подбери. — слышу я его наполненный иронией голос. Я захлопываю открывшийся рот, пытаясь стереть с лица шокированное выражение. Похоже, он прекрасно понимает, какие эмоции вызывает своей фигурой. Вот откуда еще растут корни его заносчивости.
Глава 11
“Что делать, если преподаватель над тобой издевается?” — ввожу я запрос в Гугл, лежа на прохладных простынях в водолазке, пахнущей профессором. Мое тело разбито, ноги болят от каблуков, последствия алкогольных возлияний уже напоминают о себе головной болью, но заснуть у меня не получается от волнения.
За спиной у меня лежит человек, которого я боюсь сейчас больше всех на свете. Чертов психопат, настроение которого перманентно скачет от "плохого" до "вот бы сейчас кого-то помучить", и, к сожалению, этим "кем-то" с большой верятностью сейчас окажусь я, если совершу какую-нибудь ошибку.
Экран, мигнув, открывает результаты поиска, и я тычу на первую же ссылку.
“Тема: в нашей общаге живут тараканы. На днях я пожаловалась об этом одному преподу, с которым была в хороших отношениях. Он внезапно предложил переехать жить к нему,и естественно, я резко отказала. С тех пор он издевается надо мной и постоянно валит на зачетах.Что делать?”
“Пользователь1: трахни его и всё”
Автор: “Ему 63. Спасибо за тупой совет, не хочу.”
“Пользователь1: тогда подбрось ему в портфель таракана”
Автор: “????”
“Пользователь2: В тараканах в три раза больше белка, чем в курице. Для студента тараканы не проблема, а бесплатная еда с доставкой в комнату. PS: лучше всего их жарить во фритюрнице, чтобы хрустели, но если таковой нет - в большом количестве раскаленного масла.”
“Автор: ...Меня сейчас вытошнит. Кто-нибудь посоветует что-то по теме? Я хочу знать, куда жаловаться на домогательства”.
"Пользователь3: Дед небось по доброте душевной приютить хотел, а ты сразу надумала черте что и хочешь испортить ему жизнь. У нас так хорошего препода уволили из-за такой суки. Надеюсь, тебя сожрут ночью тараканы, тупая мразь"
Я закрываю вкладку с форумом и тоскливо смотрю в стену. Вряд ли я где-то найду ответ на свой вопрос, а теперь вообще сомневаюсь - поверит ли мне кто-то, если я расскажу, что профессор делал со мной? Похоже, подобные жалобы людей не трогают даже в интернете.
Запихнув телефон подальше, я переворачиваюсь на живот и утыкаюсь лицом в подушку, надеясь, что так удастся заснуть. Мое лицо медленно проваливается вглубь подушки, а в нос утыкается что-то острое. Дернувшись от неожиданности ,я нащупываю эту вещь пальцами и тяну на себя. Перед глазами у меня оказывается перышко.
Черт, она ведь даже не ортопедическая.
Я сдуваю перышко, отправляя его в полет, а потом щупаю матрас. И он какой-то в буграх. Одеяло-то хоть нормальное?
— Как же ты меня заколебала, Цветкова. — внезапно слышу я голос и от неожиданности едва не подпрыгиваю. — Прекратишь ты вертеться или нет?
Боже. Садист ожил. И чего ему не спится?
— Я тихонько укладываюсь. — фыркаю я. — Не могу же я лежать на одном боку.
— От твоего “тихонько” вся кровать трясется.
Будто бы это моя вина! Если бы на этой кровати был нормальный матрас - этот псих не почувствовал бы ничего, даже если бы я на ней прыгала.
На какое-то время я затихаю, чтобы не получить новых комментариев от профессора, или ,не дай бог, снова взбесить его. Но, видимо, мой организм пересек некий рубеж между “сейчас же хочу вырубиться” и “если она не вырубается - используем все скрытые резервы”. Сон просто никак не идет.
Поэтому я прибегаю к последнему аргументу - достаю снова телефон и открываю Ютуб. Какая-нибудь научно-популярная передача точно поможет заснуть от скуки. Отыскав первое попавшееся видео, я тыкаю на него, но совершенно забываю про то, что в баре мне пришлось увеличить громкость на полную.
Телефон орет, а я от неожиданности роняю его на пол.
— Блин! — вырывается у меня с чувством. Какой-то мужик бодро, на всю комнату продолжает вещать о научных фактах, а я в панике, боясь, что профессор мне сейчас вломит, свешиваюсь с кровати, пытаясь достать телефон.
К сожалению, матрас здесь действительно плохой. Его края просто-напросто промяты сотнями задниц до этого, поэтому я в ту же секунду съезжаю вниз, едва успев выставить вперед руки и немного притормозить, чтобы не расквасить лицо.
Боже.
Схватив телефон, валяющийся на пыльном полу под кроватью, я судорожно выключаю звук. Но поздно. Подняв взгляд, я вижу сначала ноги профессора, а потом и его самого, сидящего на моей половине кровати, и напрягаюсь. Черт, он так тихо переместился. Как привидение.
Под его глазами я замечаю намечающиеся тени от усталости. Впрочем, это его не портит. Наоборот, придет какой-то шарм. Вообще, что может испортить мужчину с обнаженным торсом? Если только взгляд, которым он смотрит на меня...
— Цветкова. — произносит он медленно. — Угадай, что я больше всего ненавижу.
— Когда вам мешают спать? — предполагаю я. — Я...
— Угадала. — перебивает он меня, не дав оправдаться. — Как думаешь, что я за это с тобой сделаю?
Глава 12
Он разминает свои аристократичные красивые пальцы, и становится немного страшно. Тем не менее, мой взгляд то и дело против воли соскальзывает с рук на плечи профессора. Словно из камня вырезанные. Оп - и на грудь. Оп - на пресс. Меня ругали за плохую память, но, что-то мне подсказывает,
