class="p1">— Освободи номер, Цветкова. — отвечает мне профессор, кинув водолазку на стол. Он ее даже не надевает. — Ключ-карта на столе.
“А теперь, к утренним новостям. Сегодня наши ученые обнаружили самое глубокое место в мире. Находку назвали в честь студентки Цветковой Екатерины, чью самооценку нашли на самом дне”.
Я разворачиваюсь и молча ухожу в коридор. Там надеваю на ноги еще влажные туфли, и, открыв дверь номера, кидаю ключ-карту на полочку возле входа.
— Психопат. — бормочу я, спускаясь вниз по лестнице. Затем нюхаю подмышки и, не учуяв ничего плохого - только легкий запах дезодоранта, злюсь окончательно. — Нарцисс чертов. Не удивлюсь, если он с утра девушек отправляет домой пешком, выставив счет за чай и презервативы. Вот почему он не женат. Ха-ха-ха! Ой...
Я осекаюсь, поймав настороженный взгляд девушки на ресепшене и совсем забыв, что рассуждаю и ржу вслух.
— Простите. — шепчу я и вылетаю из этого чертового отеля на асфальтированную площадку, через трещины в которой радостно пробивается зеленая травка.
Ох, прохладно. Мой телефон сел, а я так и не посмотрела время, но, судя по солнцу, которое болтается где-то за деревьями, еще очень раннее утро. Пахнет свежо, почти по-летнему. Я закрываю глаза и подставляю лицо легкому ветерку, чувствуя, как немного отсупает головная боль и уходят отеки. Это немного приводит меня в чувство, до тех пор, пока тяжелая рука не опускается со всей силы на плечо.
— Боже! — визжу я, подпрыгнув. Повернувшись, я вижу рядом с собой дылду, на чьих мышцах можно устраивать американские горки. На руке - татуировки. Светлые волосы блестят в лучах солнца, а улыбка радостно сообщает мне “тебе конец”, и у меня вырывается:
— А ты что тут делаешь?! Я же сказала тебе домой ехать!
Мой братик. Что он тут делает?!
— Придурочная. — произносит он. — Какого хера ты мои вызовы сбрасываешь?
— Чтобы мозги не имел. — я сбрасываю с плеча его руку, которая весит, наверное, как вся я. — Так какого фига ты тут?
Глава 13
Брат расслабленно хрустит пальцами на руках, вызывая этим звуком у меня нервный тик.
— Жду тебя, тупица.
— Тебя в армии учили давать бесполезные ответы на вопросы?
— А тебя кто учил врать, не моргнув глазом? — он смотрит на меня. — Твои подруги живут в отеле? Ты говорила, что переночуешь у них.
— Да тебе какая разница. — я, наконец, потягиваюсь как следует, размяв затекшее и болящее тело. Спать на полу - полный отстой. Профессор - говнюк без души. А мне стало полегче. — У подруг я ночую или в отеле, а чего тебя сюда принесло - до сих пор не пойму. Сидел бы себе дома. Как ты вообще меня нашел?
— Ты мне сама координаты скинула. У тебя голова вообще работает или нет?
— А-а. — тяну я. Ну да, кажется, я делала это из отеля. Ладно, плевать.
Брат, тем временем, достает вибрирующий телефон из кармана и открывает переписку с какой-то милой блондиночкой. “Ща буду” — набирает он, и я морщусь. Даже такой тупица, как мой брат, имеет отношения. Почему же мне не попадается нормальный парень? Красивый, заботливый, внимательный, умный. Я тоже хочу быть кому-то нужной, слать сердечки и целоваться. А, может, и, наконец, хоть с кем-то дойти до серьезных и близких отношений...
— Где твоя машина? — отвлекаю я его от переписки, а брат бормочет:
— На выезде. Отчим с матерью, кстати, умотали в недельный сплав на байдарках, так что готовка вся на тебе.
— Ешь лапшу и пельмени. — грр. Он что, не мог подогнать машину поближе? — Готовить я отказываюсь. Черт. — я наклоняюсь, и, сняв туфли, пихаю их в руки брату, а потом смотрю на его ноги. — Гони свои кроссовки, или домой я поеду на такси, которое вызову с твоего телефона.
Спустя полчаса, протопав пару километров в кроссах сорок третьего размера, я добираюсь с братом домой. Высадив меня, он тут же отваливает, видимо ,к своей блондинке, а я поднимаюсь на третий этаж и, открыв дверь, обессиленно закидываю туфли в коридор и ложусь там прямо на пол, ногой захлопнув дверь.
— Чтоб тебя перекосило ,профессор. — от души желаю ему я, прикрыв глаза. — От старости. Тридцать семь лет - пора и честь знать, и превращаться в трухлявую дубину. Чтоб ты каждый день так просыпался, как сегодня я. Кхе-кхе. — я закашливаюсь, почувствовав першение в горле и переворачиваюсь на бочок, поджав ножки.
Еще заболеть не хватало после такой ночки.
Если это случится, то я... я...
***
— Цветкова, ты че? — Алена внезапно появляется сзади, пока я стою возле автомата с кофе, и обеспокоенно заглядывает мне в лицо. — Это что у тебя? Ты где вообще была и почему на звонки не отвечаешь? Мы хотели уже в полицию идти. Так че это с тобой?
Я приспускаю с лица маску, мрачно глянув на трещащую Алену.
— Я заболела. — хрипло произношу я.
— А че не...
— У меня температура вчера тридцать девять была. — я отпускаю маску и она возвращается на место. Затем я пытаюсь попасть пальцем по цифрам на автомате, чтобы он выдал мне горячий кофе. — Было как-то не до сообщений.
— Боже, бедняжка. — сочувствует мне подруга и, сложив руки на груди, подпирает плечом автомат. — Написала бы, мы б тебе апельсины привезли и таблетки. Светку тоже срубило, аж скорую вызывала вчера, видимо, где-то в баре больной свои бациллы раскидал. А что там с профессором? Ты куда тогда потерялась?
— Ничего-о-о-о. — через силу отвечаю я. — Просто повозмущался и мы разошлись. Меня брат домой довез.
— Повезло. Видимо, до того, как переезд размыло успели. Ладно, а то мы переживали, что наш препод - маньяк и тебя убил, или ты на нас обиделась. Не обиделась же?
“Пфффф” — хрюкаю я мысленно. В принципе, они почти угадали. Просто мне повезло в эту ночь. Интересно, начни я рассказывать всю правду про профессора, насколько они бы мне поверили?
— Забей. Не на что обижаться, я была пьяная и не сообразила.
— Боже... — вздыхает Алена, почесывая туфлей с острым носом ногу. — У него ведь сегодня пара будет. Он точно припомнит нам этот прикол с членом,
