излом на отметке в 420 градусов… Это нестыковка. Нужно проверить данные, возможно, ошибка в калибровке термопары.
— Всегда ты занят! — смеется он. — Брось свои формулы. В клубе сегодня маскарад. Самый что ни на есть твой формат — все в масках, инкогнито. Можно расслабиться, не думая, что на тебя смотрят как на экспонат. Пошли.
«Нет» уже вертится на языке автоматически, как рефлекс. У меня на вечер запланирована экспертиза для РНФ — три проекта по новым композитным материалам. Я уже мысленно распределил время: час на каждый, с перерывом на кофе.
Но тут в голове возникает образ, что последнее время часто мешает сосредоточиться. Белокурые волосы в небрежном хвосте. Смущенная улыбка над чашкой чая. И тот пьяный, спросонья поцелуй, от которого до сих пор горит кожа на губах.
Королева.
Черт.
Она въелась в сознание, как вирус, нарушив все логические цепочки. Мои мысли, обычно выстроенные в четкий порядок, теперь разлетаются при одном ее упоминании. Я ловлю себя на том, что в тишине лаборатории прислушиваюсь, не раздастся ли за дверью ее звонкий, самоуверенный смех.
Это неприемлемо. Это — слабость.
— Богуш? Ты меня слышишь?
— Слышу, — выдавливаю я. Мысль созревает быстро, как кристалл в перенасыщенном растворе. Возможно, Сергей прав. Нужно расслабиться, сбросить это напряжение. Окунуться в ту самую бессмысленную, шумную пустоту, которую я презираю. Забыться в объятиях первой же миловидной дурочки, которая не будет напоминать мне о синих глазах и дерзких попытках шантажа. Чистая физиология, без всяких там «кристаллических решеток» души.
— Ладно, — говорю я, и сам удивляюсь своему голосу. — Где и во сколько?
Клуб «Фьюжн» встречает нас стеной звука. Воздух густой, сладковато-прогорклый, пропахший парфюмом, потом и алкоголем. Мой мозг, настроенный на тишину библиотек и монотонное гудение оборудования, протестует, пытаясь анализировать этот хаос. Автоматически пытаюсь вычленить закономерности в мелькании света, в ритме музыки — и терплю поражение. Здесь царит контролируемый беспорядок, и это раздражает.
— Без масок нельзя, — кричит Сергей мне в ухо, тыча пальцем в плакат у входа. На нем изображены два силуэта в карнавальных масках. — Фишка такая! Интрига, анонимность, все дела!
— Бред какой-то, — цежу я сквозь зубы, чувствуя, как начинает болеть голова от шума.
— Ну подожди, расслабься! — он хлопает меня по плечу и тащит к стойке, где девушка с кошачьей маской на лице раздает реквизит.
Мне вручают простую черную полумаску, закрывающую глаза и переносицу, и дурацкую шляпу ковбоя. Сергей, уже наполовину пьяный, водружает на себя рыжую лисью морду.
— Идеально! — хохочет он. — Теперь ты — таинственный незнакомец. Лови момент!
Надеваю маску, и мир сужается. Боковое зрение пропадает, остаются только прорези перед глазами. Это неприятное, сковывающее чувство. Я будто надел шоры. Но, возможно, в этом и есть смысл. Сегодня я не профессор Богуш. Я — просто мужчина. Анонимность должна освобождать. По крайней мере, так утверждает популяционная психология, которую я вскользь изучал.
Мы пробираемся к бару. Сергей сразу заказывает виски с колой, я — «Гленфиддих», со льдом. Пытаюсь поддерживать его бессвязный рассказ о каком-то выгодном контракте, но мысли блуждают. Снова к лаборатории. К тому излому на графике. К ее глазам, когда она взяла зачетку с тройкой…
Внезапно телефон Сергея оглушительно взрывается трелью рэп-хита. Он морщится, смотрит на экран, и его лицо под маской меняется.
— Блин, — бормочет он. — Это жена. С ней что-то стряслось, — он подносит трубку к уху, кричит: «Что?! Где?!». Потом бросает на меня виноватый взгляд. — Прости, братан. У нее там ЧП, машину чуть не угнали, ментовка. Надо ехать разбираться. Ты уж сам оторвись…
Я машу рукой, давая понять, что все в порядке. На самом деле, внутри — волна облегчения. Теперь я могу уйти, не обидев приятеля. Вернуться к своим графикам, к тишине, к порядку.
— Удачи, — кричу ему вслед и делаю глоток виски. Терпкая жидкость обжигает горло. План ясен: допить и уйти.
Поворачиваюсь к бару, намереваясь сделать последний глоток, и мой взгляд, скользя по безумному калейдоскопу танцпола, вдруг намертво цепляется за одну точку.
В самом эпицентре этого человеческого водоворота, танцует охренительная Мальвина.
Да, именно так. Синее платье с белым воротничком, фиолетовые, неестественно яркие локоны, ниспадающие волнами. Маска из синего бархата с блестками. Она закидывает голову, ее тело изгибается в ритме музыки с такой естественной грацией, что дыхание перехватывает. Движения не постановочные, а идут изнутри — порывистые, чувственные, полные какого-то дикого, отчаянного веселья. Она растворяется в музыке, становясь ее частью.
Девчонка мне просто безумно нравится. Вот так, с первого взгляда.
Эта мысль проносится четко и ясно, затмевая все остальные. Это не аналитическое заключение. Это чистая, примитивная физиология. Желание, горячее и плотное, сжимается внизу живота. После недель внутренней борьбы, после сна, который не дает покоя, это чувство обрушивается с такой силой, что я на мгновение теряю опору.
Мой план «снять и забыть» оживает с новой силой. Вот она — идеальная кандидатура. Анонимная, красивая, явно не обремененная интеллектуальными грузами (ну кто еще, кроме инфантильной особы, нарядится в костюм Мальвины?). Она здесь, чтобы забыться. Я — тоже. Наши цели совпадают. Простая математика.
Я не отвожу взгляда и провожаю ее к бару, наслаждаясь каждым ее шагом, каждым движением, и через несколько тактов она это чувствует. Ее движения на секунду замирают, голова поворачивается в мою сторону. Даже сквозь маску я вижу, как ее тело напрягается, смущается под этим пристальным, незнакомым взглядом.
Но затем, вместо того чтобы отвернуться или сделать вид, что не заметила, она медленно, с едва уловимой усмешкой на нескрытых маской губах, поднимает свой бокал.
Адреналин резко бьет в кровь. Уголки моих губ под маской сами собой тянутся вверх.
Это уже «да». Остальное — дело техники.
Она, удерживая мой взгляд еще секунду, разворачивается и скрывается в толпе на танцполе, и я понимаю: игра началась.
Я, всегда предпочитающий четкие правила, вдруг понимаю — здесь они не работают. Здесь работают только инстинкты.
Не желаю терять время. Отставляю бокал, оплачиваю счет и иду за ней. Найти Мальвину не составляет труда. Она, как яркая бабочка, мелькает среди более тусклых «птиц» и «зверей». Останавливаюсь в паре шагов от нее и просто наблюдаю, с каждой секундой констатируя, что дико хочу ее. Особенно когда ее бедра плавно кружатся, спина изгибается, руки взмывают вверх, касаясь фиолетовых волн. Каждое движение дышит сексуальностью, которая настолько естественная, как дыхание.
Она очень похожа…
Мысль, как удар током. Осанка. Манера чуть откидывать голову. Даже эти губы, сейчас растянутые в улыбке…
Нет. Это бред. Думаю, у Королевой хватило бы
