попытался повиниться я.
— Я-то пойму. Но вот история нам не простит. Родина в опасности.
— Я старался, Олег. Но у меня ничего не получилось. Я почти смог, но…
* * *
На этом месте мой сон оборвался. Он оборвался так внезапно, что я даже не могу теперь вспомнить, закончил ли я свой ответ, и что на это мне сказал князь…
Ближе к вечеру, но всё ещё того же самого дня.
17 июля. 1942 год.
СССР. Архангельск.
Пробуждение не было болезненным. Скорее всего оно было слегка продолжительным по времени… Я как будто возвращался на поверхность с некоей глубины. Свет был сперва очень далеко, а потом становился всё ближе… Меня кто-то потеребил за щёки и посветив фонариком в глаза спросил по-английски:
— Hey! How are you? Do you remember your name?
Голос был знакомым, но я почему-то никак не мог вспомнить кому он принадлежал. Но имя-то своё я помнил, конечно же. Поэтому не задумываясь ответил:
— Макс…
— Странно. — высказался всё тот же голос, но уже по-русски. И обращаясь не ко мне, а к кому-то ещё, кого я не мог видеть. — Неужели мы что-то повредили, задев его мозг?
— Или он не тот, за кого себя выдаёт. — высказал своё резюме кто-то, находящийся вне зоны моей видимости.
А я уже мысленно материл себя за то, что назвал своё настоящее имя. Я уже всё вспомнил. И то, что я в СССР, и то, что сейчас июль сорок второго года, и то, что меня тут все считают ирландским парнем по имени Патрик. Хорошо ещё, что я не успел наговорить много чего лишнего, да не успел воспользоваться при этом великим и могучим русским языком со всеми его матерными междометиями. Но положение пора было исправлять. Поэтому я громко и отчётливо спросил:
— Where’s Max?
— Какой Макс? — тут же переспросил меня доктор.
— Max Smith. My friend, Maximilian Smith.
— Я не знаю. — ответил врач. — Но, как мне кажется, в списках спасённых моряков с Вашего корабля его не было… Он был Вашим другом?
Хорошо ещё, что я вовремя вспомнил имя и фамилию нашего кока. Это был улыбчивый негр с пухлыми губами и белыми, как снег зубами. Жаль, что он погиб. Талантливый был повар. Готовил он классно. Из обычных консервов творил чудеса кулинарии.
— Да. Он был моим другом. Мне жаль, если он погиб.
— А почему Вы его вспомнили именно сейчас?
— Он был коком на нашем корабле. А мне сейчас очень хочется есть…
Не знаю, поверили они мне или нет. Но примерно через час меня всё же накормили жидким бульоном с маленькими кусочками разваренной картошки.
* * *
Судя по всему, пока я был без сознания из-за наркоза, мне не только удалили осколок из головы, но и сделали перевязку. Не в смысле наложили новую повязку на голову, но и руки тоже перебинтовали. Так что теперь моя правая рука была более свободна чем с утра. Значит с ключицей у меня всё нормально. Иначе бы вряд ли её освободили так быстро.
Я приподнял руку и попытался сквозь слой бинтов рассмотреть свою кисть. Меня по-прежнему беспокоило то, что пропал мой магический перстень. Вот если бы он снова оказался на месте, то мои шансы вновь использовать магию имели бы хоть какой-то шанс. Ну а так… А так, я буду вынужден продолжить свою жизнь в этом времени, имея множественные ожоги на теле и изуродованное огнём лицо.
Я реально, почти не чувствовал и не ощущал своего лица. Сильно же обгорела моя морда. Небось, когда отвалятся всякие корочки с ожогов. Я буду тот ещё красавчик. Из тех, что краше в гроб кладут. И этот постоянный зуд… Несмотря на всякие вонючие мази, кажется, что мне на лицо надели железную маску. Причём, прежде чем надеть её на меня, эту железяку очень сильно нагрели. Докрасна, а может даже и добела. И всё для того, чтобы она получше прилипла к коже лица… Так хочется почесать нос, но увы… Он тоже забинтован. Свободным остаётся только рот с потрескавшимися губами. Эдакая топка. Как у печки, куда периодически ложками подбрасывают еду, как топливо для моего многострадального организма… Да будь проклят тот фашист, что сбросил бомбу на наш корабль, мать его за ногу!
Чёрт! И зеркала никакого нет, чтобы посмотреть со стороны на то, как я сейчас выгляжу. Небось, похож на глупую мумию. Только вот открытые участки кожи возле глаз и рта вымазаны вонючей мазью. Интересно, какого цвета эта противная мазь? Зелёного, как болотная жижа, или коричневого, как жидкое дерьмо?
Неведомая сила выбросила меня из моего тела. Забинтованная мумия беспомощной тушкой валялась на кровати. И, да, я не ошибся. Мазь была мутного коричневого цвета… Омерзительное зрелище. Словно бы лицо, измазанное жидким дерьмом.
«Fuck!». Как сказал бы по этому поводу покойный Патрик ОʹКинни. Да трижды «фак, твою мать!».
Я смог покинуть своё тело и теперь парю тут под потолком, разглядывая себя самого сверху. И это значит… Это значит, что магия снова работает, мать её, перемать…
* * *
Я плавно вернулся в своё тело. Сердце моё колотилось, как бешеная белка в колесе. Магия работает… Я снова в деле… Я…
Торопиться я не стал. Первым делом попробовал извлечь из хранилища пару кристаллов. Слава Патрику! Всё получилось. Камни, лёжа на моей забинтованной ладони, медленно таяли прямо на глазах. А я всеми клеточками моего истерзанного организма ощущал, как магические силы растекаются по моему телу. Когда камни окончательно исчезли, я включил диагностику организма и дал установку на восстановление…
Да ну на фиг! Как это больно-о-о… Надо было чинить себя частями, а не сразу…
Извиваясь, как насекомое, избавляющееся от кокона, я корячился на кровати. Мои движения заметили мои соседи по палате. Хорошо ещё, что они все были лежачими и никто не поднялся, чтобы помочь мне. Но один из них стал громко звать санитара. А мне это совсем было не нужно.
Я попробовал встать с постели, и у меня это получилось…
Ну, всё. Хватит. Засиделся я тут в сорок втором…
Я прикинул синус к косинусу, и решил, что для начала я попробую нырнуть в то место, которое уже давно стало мне привычным. И я точно знаю, что там сейчас никого нет.
Портал открылся сразу, сверкая алыми сполохами магического круга.
